EROS

Liberar a Eros se entiende como la vida implementada con el misticismo provocado por el efecto de un juego de fuerzas que libera lo que el cuerpo ha retenido involuntariamente, como anestesiado sin conocer la realidad. Aceptar esa realidad es ver cómo en los templos indios o en el Cantar de los Cantares se le da esa gran importancia y cede el puesto de salida a ese impulso en nada hedonista sino panteológico que no desprecia a la carne sino todo lo contrario, la santifica para hacerla cohabitable con cualquier sentimiento interior. El placer debe ser aprendido y cenestésico, natural y lógicamente interior para que se cocine a fuego lento y surta cuando se precise estimular el sentimiento de amar, el tiempo que fuere.

IMAGINACIÓN REAL

Alguien me dijo en una de esas caminatas interminables que en algún momento se empiezan y nunca finalizan, que el ser humano aspira a querer y ser querido, o sea, a ejercer el derecho de propiedad que el amor justifica, y a aceptar sobre sí ese ejercicio de otro. Si ya lo dudé en ese instante, más lo hago ahora. Nunca la propiedad es más que de uno mismo, de su deseo alterable y nunca perecedero, lastimosamente... Al ser humano  le cuesta entenderlo pero cuando lo hace se siente más fuerte, más "perfecto", porque siente esa libertad de la que está hecho, a la que va y de la que viene. En cierta forma es esa nostalgia que se alimenta de un resentimiento con el presente. Es culpable de esa Arcadia que venera. Aquí el "pasado" es la metamorfosis de lo "ideal", eso que nunca llega a existir aunque se resista a ser nebulosa...y se habite tan bien en ella.

Pienso ahora en la atracción física, el deseo carnal de esos espacios erógenos que cada uno posee, zona franca, arte, reserva, "parque nacional", que es lo atrayente, lo investigador para el amadoamente que desarrolla sus sentidos más primitivos para hacerse animal en el más sentido libre de la palabra. Eros le encadena y tortura tomándose su propia venganza entre ambos, de forma perversa algunas veces, aberrante otras, siempre magníficas.

 

DESEO DEL GRAN AZUL

Estar tierra adentro, sin sentir la enigmática brisa es sentirse abandonado del gran azul, esa libertad total, posibilidad, eterna aventura. 

El único lugar en donde se está desmemoriado y disponible es ese horizonte de posibilidades que nos rodea y nos llama como si Hércules y su tridente brotara de él y reclamara su tributo. En él se sirve sólo a la vida: siempre al alcance de la sorpresa, siempre a las órdenes del destino... Húmedo y limpio como un beso recibido al atardecer, cuando todo lo imaginable puede hacerse realidad mientras el tacto se desliza por ese cuerpo deseado, puro magnetismo natural del que poco se dice y menos se hace y deshace sin temor a ser observado...

Sin ancla, sin amarre, gobernado por vientos y vaivenes: súbdito de las olas que mecen o matan... en él me pierdo. Y se sueña, se tiene todo el tiempo para soñar...

PLACERES

Aquella noche todos los placeres del baile estaban en ella, del mismo modo que una llama en la oscuridad se contempla cómo disfruta de sus divagaciones lumínicas. Hacía del baile una ascensión maravillosa, lo que en su país llamaban los niveles de la escalera iluminada. Eran varios y cada uno contemplaba su explicación. Según decían, dan luz al cuerpo desde dentro y llenan de alegría a todo lo que en él está vivo. Ella era vida.

Lo primero que hicimos fue explorar el placer discreto, el rigor de seguir el ritmo de la música, que lleva también al placer de contenerse, sabiendo que la contención repetida pero bien ritmada se tornará en un placer más prolongado. La experiencia final del baile, la última sensación luminosa se consigue siempre como producto del rigor, de la disciplina rítmica, y aparece siempre de forma progresiva, nunca de golpe ni sorpresivamente... Le sigue la conciencia del cuerpo, ese placer que siente sus movimientos, su cansancio, sus límites. Las diferentes partes del cuerpo que bailan, por instantes adquieren una extraña autonomía, sentidas desde dentro por una especie de espíritu musical y entonces el baile se convierte en una pequeña presión que insiste en brotar al exterior. 

La cintura y el vientre eran espacios favoritos para este torbellino pugnante por desplegarse, y su forma de atracción superaba en ella a otras que podrían ser principales. Qué decir de sus sinuosas caderas arrasando cualquier forma corpórea que sobresaliera de él y que se transformaba en implícita invitación a la fusión corpórea y jadeos eternos que suplantarían palabras...

(continuará)

ISLA TERAPÉUTICA

 

La llegada a cualquier isla desde el aire siempre tiene ese plus de bienestar que acompaña al viajero, ya sea una isla exótica u otra relacionada más con su ADN. En este caso se aunó además ese halo de misterio que proporciona la oscuridad cuando es la noche quien te recibe y te acuna con su silencio indispensable. 

Huir de lo que disgusta ayuda mucho a dejar de ser tono grisáceo y empaparse de la acidez de un origen del que se huye. Observo desde la ventana del pájaro y percibo la isla recibir al foráneo con atmósfera  de sales y ruidos no habituales que le conducen a cierta disposición a sentir más de cerca los sueños incubados, los inquietantes interrogantes que puedan llegar o hasta el olvido de los malestares que antes acuciaban. A la isla cuesta llegar y de la isla cuesta huir, precisa toda una logística imposible de ser espontánea. Por ser, hasta es complicada que ayude a que la memoria no se disculpe de los recuerdos. Que se lo pregunten a Ulises...

Ser isleño proporciona una personalidad peculiar, congénita, que aferra a quien le acepta a ser complicado convertirse en inerme cuando imagina abandonar o abandonarse. Y mientras el recién llegado duerme sus cuitas, la vida hace de las suyas, por ejemplo...ir pasando. Cruzarse con el/la habitante de una isla es hablar con los ojos, prescribir conatos de acercamiento o de entablar lenguajes apareantes. Me lleva esta sensación a otra isla en donde dejé enterrados misterios que nunca saldrán a la luz, aunque los olvidos tengan formas sofisticadas de permanecer y formar presentes donde ya solo existen pasados.

A la isla hay que adentrarse... y volver a su orilla cuantas veces sea deseable para ser recibido de nuevo, y así continuamente...

ESTELAS

Caminando por las laderas de una vida ya extensa... e intensa, me encontré uno de esos sabios anónimos que frecuentan las autopistas de la existencia, y me dijo que hay dos tipos de afirmaciones opuestas que sin embargo son igualmente válidas, porque la vida es contradictoria y paradójica, y esas afirmaciones son:

                    

1: Todos somos iguales, y 2: Todos somos diferentes.

A los que nos gusta leer biografías, verdaderas cartas de navegación de una existencia en donde puede aprenderse cómo otras personas han manejado los mismos retos a los que luego uno mismo ha de enfrentarse: los bajíos del envejecimiento, los arrecifes de enfermedades, los devaneos del destino, como siempre incierto. Además, en las biografías, puede enterarse de peripecias únicas (todos somos diferentes): encuentros con sirenas, tesoros sumergidos, avistamientos del pavoroso Kraken.

Sin embargo, hay también etapas de la existencia en donde el caminar tiende a ser usualmente igual en todos, mezcla de momentos felices (nunca felicidad integral) y asistencias iluminadas de burbujas melancólicas teñidas de emocionantes sabores a cítricos explosivos que sugieren eternidad íntima. 

Hay una frase de Henri Michaux que dice así: "El yo es un movimiento en el gentío". Magnífico!!!. En la multitud que nos habita, el yo es un garabato fugaz, una estela de humo que muta constantemente. Eso somos y en eso nos transformamos conforme pasa el tiempo. Gozar el momento, reinventar constantemente todo lo que tiene que ver con el humano, como propugnaba Rimbaud, es lo que se debiera abanderar, sabiendo de la precariedad de nuestras realidades. Es bueno entenderlo quien aún no ha llegado a ello.

GUIRNALDAS SERENAS EN UN CALUROSO DÍA DE VERANO.

Se decía en Moby Dick que los lugares verdaderos nunca están en ningún mapa, que nadie los hallará por mucho que los busque. Y es así, jamás esa traducción morfológica de un instante podrá situarse en una coordenada y ser repetida su experiencia. Somos seres vagabundos de una sociedad que se ha desentendido de sí misma y transformado en transparencias mutables con sensaciones que han abandonado el primitivo misterio de ser representantes del deseo, eso que los integrantes de la casta conocen y convulsionan a veces exageradamente...

Recordó lo dicho, que las heridas que no sangran traen sus propias gangrenas, cuando alguien le preguntó cómo construir el olvido, que cuando proliferan las nimiedades, desesperan sin complejo de inferioridad. La vida es una carretera de la costa, desde donde se ve el gran azul en momentos desiguales que provocan el desasosiego de la pérdida al desaparecer tras un recodo del camino dudando si fue un espejismo hasta que de repente regresa a nuestras pupilas amplio, majestuoso, reverberante, recobrando la serenidad que evoca el ruido de las olas sobre las rocas. Su presencia, sin saberlo, era precisamente el silente ceder de la conciencia sobre el ánimo de ignorar esa personalidad que despertaba recelos a quien la conocía, porque su desvelo vital fue lo que le animaba a llenar un vacío con sus pensamientos, con el deseo de cancelar su mundo afectivo de la manera que había aprendido a hacerlo, o posiblemente de no poder efectuarlo como debiera haberlo hecho en su momento. Posiblemente esa era la atracción que oblicuamente ejercía con quien se cruzaba desprendiendo el aroma del deseo, el que fuera, aquel que podría ser principio y fin.

Despertarse lleva a veces años... piénsalo.

PENSAMIENTOS ZOZOBRANTES

Aquella noche la presentía diferente. Las imágenes gemían y el viento las despojaba en abrasados círculos. ¿Qué sueños, qué senderos de nieve se habían recorrido hasta llegar al Sonámbulo?, cómo había ocurrido el encuentro?. Se había vertido sobre él ese éxtasis del que habla Cicerón y que no es más que un milagro gratuito y esporádico al que pocos descubren y menos aún conocen.

Adivinaba el canto de los gallos nocturnos, los caminos que se ensanchan para quienes se van: un camino maldito para quien persevera. Dentro del esplendor de toda transparencia la tierra fosforecía. La tierra de ese estío persistente, del viento detenido que convoca al vacío, y la zozobra maldita le convocaba a pasados desfiles de sombras que encendieron sus entrañas en apasionados sentimientos acampados sobre el agua marina. 

Uno de los muchos sabios con los que se encontró por el camino le dijo que la sola posibilidad de no despertar hace del dormir una despedida llena de experiencias, de dolores y sinsabores a los que hay que dejar pasar para mudar la conciencia, trascenderse a sí mismo, como definen al individuo que siente el orgasmo, que se esfuma, se evapora, se le derrite el cuerpo, se suspende el mundo...

ETERNIDAD DEL AMOR DESEANTE

Existen Scherazades de nombres muy diversos que disfrazan noches de pasión y deseo con la codicia y credibilidad propia de un peregrino en busca de paraísos inexistentes. Y son esas convincentes memorias las que les posibilitan seguir existiendo, siendo sultanas en tierra de nadie, o pasar a convertirse en una triste copia de Nina Simone cantando Wild is the wind. Y es que siempre hay momentos que valen vidas. 

La vida de los amadosamantes sonámbulos tienen ese inconfundible aroma a los poemas lorquianos que si no se leen con el rumor de una guitarra de fondo no se entienden, aunque posean ese sinsentir que acompaña a los sueños imposibles y eternamente atormentados; de igual manera que el amor nunca ha de entenderse, ha de sentirse, hacerse, ser una necesidad o no ser nada, ser recuerdo o ser reenajenado sin posible recuperación, porque el amor, por escaso que sea, es un pájaro, no hay que cortarle las alas para que no se vaya, no se encierre por temor, ser suspicaz de y con él. Al amor hay que ir, sin esperar,  sin billete de vuelta, aunque sea en low cost, con el cuerpo concentrado en las manos y contando con los dedos los momentos que se ha sido feliz con él. 

Dicen que la juventud es la edad predilecta para el amor, para hacerlo... Es posible aunque no lo crea en lo más mínimo. Discrepo desde lo más profundo porque el amor no tiene edad para ser deseado, su eternidad mientras dura lo explica perfectamente, aunque la eternidad dure siempre más que cualquier otro sentimiento y que la eternidad sea de cristal...como un sueño.

INDEFENSO

Cada mañana estrenamos algunos miedos nuevos, me dijo. Y yo le respondí que los fantasmas defraudan al aparecerse.

De la misma manera  que  hay espejos que son expertos en apariciones, en verdades ocultadas por palabras que disgustan escuchar, hay miradas que reflejan el silencio ambiguo de evitar creer en su inexistencia. Sus palabras eran siempre arrojadas; en cierta forma como esas olas que baten las rocas de aquella ciudad de los deseos destruyendo playas ausentes para evitar temerarios peligros en forma de diálogos y llevarnos a calas escondidas donde refugiarse de miradas lascivas. 

Buscar diálogos sin excesivas palabras es la esencia de todo integrante de la casta, revitalizar espacios descarnados que caractericen el desaliento vital. Por ello tal vez, nos gusta observar y hablar mediante signos y silencios. Siempre, de una u otra forma, somos buscadores de ese agua literaria que facilite el crecimiento de esa plantita que pugna por hacerse mayor. Masticamos aire, aprendemos a querer, que no es más fácil que aprender a sufrir. Somos adoradores de esa desnudez mental y física como una luz intermitente que avisa de un cierto peligro. Recuerda el Sonámbulo a su resignadamente triste Kavafis al decir: " Ítaca te brindó tan hermoso viaje...Sin ella, sin él,  no habrías emprendido el camino". Y es que cualquier memoria nunca debe ser recuerdo sino realidad atemporal, frágil para unos, marmórea para otros.

AGUAS MOGADORIANAS

 

Cuando se presenta el gran azul en frente, la memoria regresa a Mogador, al roce de su arena en los pies descalzos, que no es la misma arena que se ha pisado en otros momentos y en otros lugares...a oler el aroma casi asfixiante del salitre sobre las barcas recién varadas que han traído la generosa pesca del día y que será subastada. Huelo aún sus sardinas que hechas sobre una primitiva brasa alimentaban a quienes aspiraban a comerse una parte de océano entre sus dedos. 

Mogador impregna los sentidos si se pasea por sus calles cuando el sol comienza a debilitarse, a subrayar su ausencia. Es entonces cuando se cocinan esas fragancias difíciles de catalogar, siempre delicadamente salpicadas de especias que estimulan los sentidos para desear (¿no habrá otro verbo...?)  llegar cuanto antes al domicilio donde se habite. Asemeja a un nuevo deslizamiento en los sentimientos del amanteamado que se siente burdo adolescente entre tiznados ojos que él quiere que sean lujuriosos, y lo son, como los de él, ebrio de palabras, espiral de deseos (¿no habrá otro sustantivo...?) que broten de sus labios para ser eternidad dibujada entre dos anatomías que se buscan y encuentran sin otro fin que el solo hedonismo.

El agua que azota Mogador es atlántica, y junto a su viento, le peculiarizan, le hacen ser de olvido imposible, desordenan y vuelven a ordenar aquellas imágenes deseantes y reales que, hoy, viendo este gran azul, es imposible despejar de la mente del Sonámbulo que observa un Mediterráneo, que aún sonando serratiano, no cumple la finalidad de despertarse en el eco de sueños creados solamente para su amanteamada.

PENSAMIENTOS INCONCLUSOS (3)

 

Con su sarong subido hasta los torneados muslos, sus pies descalzos serpenteando las olas y con el atardecer al fondo, dibujaba la imagen que bien podría pertenecer a un documental del National Geographic. La mañana había comenzado con una sesión de drishti impartida por un nativo posiblemente cultivado en alguna academia británica cuya noche no parecía que fuera a ser como la de ella. Durante el día, la comunión con la naturaleza sería el lógico continuum de un viaje a los desconocido y probablemente nunca más revisitado. Debía aspirarse por lo tanto todo lo que estaba a su alcance, dejar que la naturaleza y penetrara por cualquier parte de su cuerpo. 

La ambientación que le circundaba era especial para él. La humedad del país hacía estragos en las estatuas de piedra que acompañaban los caminos y que simulaban guardianes feroces de espíritus deformes que luego los lugareños incluían en sus danzas. La superstición de pueblos desconocidos no son más que las mismas que los occidentales poseemos y que denominamos creencias verdaderas. Es por ello que al integrante de la casta le impresionaba todo aquello que veía y sentía. 

Ella dominaba su biosfera contagiando a quien la mirase. Él se sintió elegido desde el principio en que la vio, hacía ya varios días, según su relato posterior. Lo atraía hacia su superficie corpórea y envolvía con su mirada cualquier atisbo a ser meramente racional. 

La cabaña en donde lo cobijó aquella noche fue mecida por el agua oceánica y el viento de los dioses indonésicos, lo vistió de nube...No hubo música pero los acordes de los sentidos se hacían notar en toda la aldea. El idioma nunca ha sido un inconveniente para los que se sumergen en la casta; saben de un lenguaje que germina en cuanto se principia a usar, el tacto, es el principal que se usa, el que determina la puerta de entrada a los misterios del alma envueltos en lo físico, la que orienta en donde se encuentran los límites o en qué lugar el gusto es el magnánimo líder del deseo por devenir, aquel sabor a limón que tan solo en ella había descubierto indagando en todos sus cavidades.

Descubrió que llevaba trozos de leyendas escondidas entre los dedos de sus manos y pies, cartas de amor y poemas, creativos de tradiciones y culturas arcaicas renovadas y fundamentalmente de pasiones compartidas que la enseñaban a inventar nuevas sensaciones inolvidables.

PENSAMIENTOS INCONCLUSOS (2)

Se dice, y posiblemente sea cierto, que los integrantes de la casta viven intensamente su vida con la certeza de que solo aceptándola de tal forma podrán acceder al pleno conocimiento del humano, a la belleza fugaz, al grito desasosegantemente carnal de la "lucha" por el hacerse uno siendo dos en el momento amatorio, a la importancia desmesurada de los sentidos, incluso los que menos pudieran intervenir en la búsqueda de ese paraíso sin nombre... ¿Qué destino cifrado es el que sume en la desesperación a quien no es reclutado para ser un inánime en medio de una pléyade de seres que circulan sin saber donde irán, como una vez le dijo al Sonámbulo alguien que cruzaba imposibles hados?. 

Los manuscritos de los sueños son ilustrativos. Su relación con el imperio del deseo y las leyes matemáticas de la probabilidad se estrechan. El llamado cuadrado védico, que viene de India según los eruditos, o de las tierras marroquíes, según otros, es uno de los secretos de los trazos geométricos que pueden verse en los edificios, en las puertas, en los libros de lugares como Mogador. Una relación entre estos números, una fórmula, define a cada figura y a su relación combinatoria con las otras. Gracias a este cuadrado, en un mismo plano se combinan formas que normalmente no lo harían. Como si se mezclan en la misma superficie realidades y sueños, fantasmas y cuerpos de carne y hueso, presentes y futuros, vivos y muertos, vegetales y animales, casualidades y proyectos. Alguien, le dijo al Sonámbulo, que el azulejo caligráfico del deseo provenía de ese cuadrado que los maestros calígrafos descifran de los sueños de los habitantes de los edificios, puertas o libros que les encargan. Descifran sus cadenas de posesiones informes y les dan sentido para que nunca olviden las características de esos sueños que forjarán sus personalidades. Y es que el deseo no es algo simple sino todo lo contrario.

PENSAMIENTOS INCONCLUSOS (1)

Fue su elegante y distante sencillez la que podía confundirse con la arisca intención de despreciar, de sentirse superior a los demás; pero realmente significaba un mecanismo de defensa continuo hasta  poder depositar su confianza en alguien la que le atrajera desde el primer instante. 

Realmente su mundo no era el que habitaba. Lo intuía en lo más profundo de su ser, aunque se negara a aceptarlo. Minimalista hasta la duda histérica de donde estaba su límite para no destacar ni en su más cotidiana forma de transitar, se sentía cómoda con lo indispensable para sentirse confortable fuera de la vulgaridad que teñida de dorados y adamascados le rodeaba. Lo prosaico estaba recogido en su diccionario de una forma falaz, mantenía que aquello no era más que la conducta de los demás, del mismo modo que la falsedad es la verdad de los otros. Conoció otros miembros de la casta que la hicieron ver mundos distintos al que hasta entonces había conocido, imaginó que había vivido en otra atmósfera y que aún le quedaba oxígeno almacenado.

Tras seguirla con la mirada apreció que su íntima discreción llegaba a ser ostentosa. Su manera de entender la vida, ya en el margen externo de su duración, demostraba ser muy distinta a como posiblemente hubiera deseado; sin embargo, la aceptaba con esa imagen que genera la ausencia o la necesidad encubierta de no poder dar la vuelta a una existencia de la que hubiera deseado ser partícipe. Y es que la felicidad es complicada entenderla cuando debiera hacerse. La felicidad como la entiende el total de los mortales, no existe...Sí hay momentos felices, encantadores, modelables para hacerlos como el humano desea, pero la totalidad, por más intensidad que se ponga en ello...no, nunca. Y hay que aceptarlo, aunque provoque cansancios de madera.

Le recomendó que disfrutara el momento, cada día, irrepetiblemente, sintiendo y haciendo sentir. Y la volvió a ver caminando sin lágrimas, con la existencia por destino, con el deseo sin límite, el que fuera, hasta el más libidinoso, convencida de estar modificando sus errores en cada paso que sus espléndidas piernas daban por las calles de su mundo inclasificable, en donde la delicadeza precisa de una fuerza indeleble. 

ELLA

Hay bellezas que no se quitan ni con una ducha, del mismo modo que existen voces cuya sonoridad se compara a algunos jardines que detienen el tiempo y lo borran para que su existencia sea eterna. 

El Sonámbulo se cruzó con ella sin saber que el mundo se detenía en aquella baldosa que acababa de pisar. Intuía que estaba muy lejos de su alcance; sin embargo, en sueños la había visto, o creado, o deseado fuera parte de él. No obstante, se oyó pensar a sí mismo que si insistía en que sucediera lo inevitable, acabaría ocurriendo lo esperado. Intuía que si estaba en este universo al que nadie le había pedido permiso para acceder a él, era para desear y sentir, gozar y convencer a otros que las posibilidades existen para hacerlas reales en el mundo de las  pasiones. De lo contrario sería un fracaso total, como lo es el mundo de los que buscan solamente guerrear y ser superiores a los demás. Hay cuerpos que parecen almas, y aquel había posado su aroma en la atmósfera que él respiraba con intensidades adolescentes. 

Aquel olvido fue el primero de otros muchos, sofisticados pero nada mundanos, de permanecer. en su memoria, en sus neuronas aún jóvenes. Alguien, posiblemente un sabio, le dijo que la más persistente y dolorosa nostalgia es la de lo no sucedido.

SIN SABER VER NI MIRAR

La memoria anidaba en él de forma ocasional aunque un tanto siniestra para atraerle aquellos comienzos de su vida sonámbula entre los que existía inmisericorde la primera mujer de la que se sintió atraído. Ella conocía adónde llevan las corrientes del viento, mientras él emprendía la ruta de saber que su cuerpo estaba moviéndose en el aire. 

Aquel joven iniciado a los placeres de la pasión de una forma oculta y cándida, había almacenado secretamente los primeros impulsos de su fascinación tormentosa, y creía que liberando el enigma eximía  también el ardor de sus excitaciones. Su error prontamente le arrebató aquella inocencia de principiante. Ella, sin embargo, le describió los colores de su pasado, sus conocimientos desde la experiencia física y de pensamiento, más éstos que los otros, instinto de su personalidad alimentada de cicatrices fruto de agradables confusiones que aligeraban el entusiasmo primero. 

Su conocimiento se fue agrandando, descubriendo y despertando idiomas que tan solo se hablaban en las esquinas de la vida. Más tarde recordaría aquellas frases, aquellos movimientos insinuantes que marcarían el camino del placer ya en ningún instante pueril sino comprendido y aprehendido...

Dar a conocer el envolvente mensaje de que dos cuerpos se siamicen fue el mensaje que se impuso y al que continuó atrayendo hasta el fin de su vida. Temía que las ansias fueran ya fugaces y que ya no se cruzaran  sonrisas, palabras y sobre todo, por encima de todo, deseos...

ASÍ ERA

Y proseguía ese descubrimiento que anunciaba la curiosidad anidada en aquellas noches de verano desasosegante que podía pintar un cualquier Hopper de balcón, espía del prójimo deseo.  Aquel cuerpo anhelante fuera siempre un amado espacio de revelaciones y nunca un espejo en donde se reflejaran los amantes que fueron los cuerpos amados un día y olvidados después, nunca repeticiones, siempre descubrimientos, aquéllo era lo que ansiaba el fundador de la Casta.

Éxtasis de la carne que nunca fue un capricho vanidoso, siempre un jardín reinventado, jamás un tatami de esfuerzo muscular, sino un camino de perfección. Aquellos fetiches que fueron sus pechos, la lujuria de su sexo incomprensible para su conciencia humana, que le atraía hacia su oscuro túnel de deseo continuo, de orgasmos encadenados, imaginación agitada y turbante de sueños imposibles. Para él no había sensación de estar creando recuerdos sino posibilidades reales de perpetuar sensaciones que pudieran ser destruidas en en tiempo futurible. ¿Cómo explicar el sinuoso tacto de un cuerpo que elige el idioma del deseo para comunicarse con otro?. Se sentía un Pollock dispuesto a seguir entreverado en los mensajes del destino, los momentos indescriptibles para cualquier otro mortal. 

Los ojos de ambos reflejaban en aquel pasado ya el misterio de descifrar el enigma que nunca hubiera contemplado una sencilla solución. La distancia, hoy, entiende como una cuerda imaginaria de deseos que él va templando.

EL TAO DEL AMOR Y DEL SEXO

Entre las lecturas que al Sonámbulo le aconsejaron cuando estuvo en Mogador, se hallaba  El tao del amor y del sexo, de Jolan Chang (Editorial Plaza & Janés, 1978). De siempre se ha sabido que el sexo puede ser alegre, pero solo el amor puede constituir un verdadero deleite. Pocos eruditos occidentales han dedicado su estudio a la sexología oriental, y este autor consumió mucho de su tiempo vital para comprender qué y cómo pueden disfrutar del sexo ambos protagonistas.

"Deben amarse los unos a los otros pero no saben cómo", decía Sandor Ferenzi. También abunda en este pensamiento Érica Jong en su libro Miedo a volar. Saber amar, dar placer con ello, es un camino de aprendizaje: Sin la armonía del Yin y del Yang, el origen de la vida y de la felicidad, no nos queda otra cosa que la muerte y la destrucción, opina Chang, todo un experto. Y es que existe un Tao amoroso excelso en el que se describen las diferentes secuencias del acto amoroso, desde el control de la unión hasta la solución de los inconvenientes que siempre se hacen presentes en una pareja. Es bueno leer el libro que le aconsejaron al Sonámbulo, de una forma intelecta, pausado, y sobre todo practicable. Algunos de sus capítulos ya son de por sí muy expresivos: comprensión del tao amoroso, control de la eyaculación, mil empujes amorosos, posiciones amorosas, el tao y los besos eróticos, evolución y degradación del tao del amor, la conquista de la impotencia, la longevidad y el tao del amor, relaciones mayo-septiembre, la respiración tai chi chuan y el tao del amor.

El contacto sexual entre dos personas que lo buscan, desean gozarlo y más tarde recordarlo, es de las experiencias mejores que pueden poseerse. De cómo se hace el amor, pueden concluirse muchas sentencias acerca de cómo son la pareja, de cuánto esfuerzo se pone en ello, de lo que importa el contrario para ser satisfecho...

Aquella vez, inesperada, como todas las que le fueron tatuadas en su piel interior, fue la más temeraria, la menos controlada, la que nunca habría seguido el planning imaginario del momento si se hubiera hecho el excel del primer contacto sexual con su amadaamante. Fue tras aquel impacto cuando decidió aprender más de sus pasados, de sus pulcros imaginarios del amor o del sexo, y darles una vida única, la que le proporcionaba el tacto de aquella piel, sus recovecos y protuberancias, aquel aroma a selva desconocida, a ese universo de deleites al que deseaba dirigirse sin conocer bien el motivo ni la razón. 

Continuará...