LONELINESS vs SOLITUDE

Existen amores polarizados que confunden más que animan a convertirse en eternos, que no duermen, se fosilizan. Son fáciles de intuir mirándoles sus ojos y sus comisuras labiales, las marcas que rompen los silencios y alegran ambientes censurados. En cierta forma son mensajeros de noticias aún no publicadas, presagios de cielos galvanizados por tedios y lluvias de lágrimas en forma de bucles. 

La desesperanza es llevadera a condición de vacunarla contra los brotes de nostalgia que son callados secretos de ausencias injustificadas, propias y ajenas. Y es que el humano siempre se demora en llegar. Le cuesta despertar de aquel sueño de la razón de la que hablaba mi paisano Goya, y crea monstruos cuando rechazaba tan solo la posibilidad de su existencia. Posiblemente por ello, como dice ARS, muchos se protegen en Mogador, la ciudad de voces que resuenan, y sus murallas son como labios que amplifican y modulan su canto.

MIRADAS HABLANTES

En ocasiones, las más, se piensa, se escribe sobre Sonámbulos distantes, con una enorme curiosidad por su búsqueda, por ese remanente que siempre queda en la microatmósfera rodeante de uno mismo, de esa memoria imperceptible a la que somos agnósticos. Los humanos sufrimos la desgracia de rememorar, de que un sonido, un olor, una forma nos descubra lo que nunca olvidamos, como a esa mujer todo agua, que lo es, con la obligación de hacer que se aprenda a respirar dentro del líquido informe, insípido y nunca totalmente transparente.

El Sonámbulo ha comentado en alguna ocasión la mirada hablantina y deseante de las mujeres con sangre mediterránea, con un lenguaje cada vez más expresivo cuanto más prohibido fuera cualquier otro contacto. ¿Y ese idioma donde se enseña?, ¿en qué universidad  se aprende?, ¿alguien ha llegado a preguntárselo?. Algunos, muchos, demasiados que sean más de uno lo interpretan como el pudoricidio impropio de una mujer... No entienden qué significa tan solo pudor... y si alguna vez existió de veras. Alguna vez pude pensar que se trata más bien del subrayado de una ausencia, sensaciones que se entrelazan en el interior como hebras de hilos conformando la espesura de una tela destinada a evitar enfriarse.
El pudor siempre habla, sutilmente, hasta hacerse peligrosamente quebradizo, como ese semisueño leve de la noche, que habla de cómo se sueña en su sueño hasta que deje de incluirse en él.

WHAT WILL BE ?

Mensaje para un amigo:

El peso corporal no siempre se mide con las unidades convencionales a las que estamos acostumbrados. Las más de las veces se relativizan, se cotejan con aquello que verdaderamente importa, por lo que se llegaría a detener el mundo si se pudiera hacer. Su desplazamiento junto a quien interesa es el verdadero signo de valor suficiente y esencial para quien el peso molecular es solamente el recuerdo de un libro de física de la adolescencia. La cóncava ausencia real o imaginada induce siempre a la reflexión acerca del preceptivo motivo, causa, razón, origen... ¿Y por qué...?, ¿por qué debe existir siempre un motivo, causa, razón, origen...?. 

Decía Sartre que el humano es libre pero no disfruta de la libertad para  renunciar a la libertad. Algo de eso debe haber en el mundo de las relaciones humanas, en donde la pasión nunca se lleva bien con la razón y al contrario. Aún así, la fogosidad, el arrebato irracional seguirá existiendo limitando la intimidad a lo que nunca migra de igual forma, que siempre es distinto, porque los días lluviosos siguen merodeantes, duplicándose, errando continuadamente sobre el alma de quien solo se sabe vecino de sí mismo. Los hambrientos de deseos siempre mueren antes de realizar sus sueños, y aún así, disfrutan sabiendo su destino...

ANALFABETISMO SENTIMENTAL

Existen instantes en que se reconoce, por fin, la realidad de toda una existencia, esa road movie que nos une y separa de lo que verdaderamente debiera importar. 

Hoy imagina el Sonámbulo estar degustando aquel sabor que unía todos los sentidos y que transmutaba un hoy por un mañana inexistente de olfato, vista, oido y tacto. Sabía y sentía, sentía y sabía aquel sabor... sabio.

Es lastimoso no contar con ese tercer ojo del que hablan los budistas y que el zen intenta alcanzar. Derrochamos tal ignorancia los humanos..., somos en ocasiones tan ciegos al no ver lo que oculta nuestro analfabetismo sentimental, que ni aun librándonos de lo falso que nos conforma llegaríamos finalmente a lo auténtico. 

La vida se compone de lo imaginado sobre lo vivido, nunca al contrario. Sería excesivamente desolador no entender que el destino, por extraño que pudiera ser, se define en un solo instante, aquel  en el que el humano sabe quién es.