RECORDAR

En ocasiones hay que dejar pasar un cierto tiempo para revisar lo que fue, ha sido, o será. 

Le llegaba entonces, o ahora, no sé...hasta un gentío exagerado, con sus hablares y escasos silencios, olores y miradas mezcla de colores, síntesis de especias, ocres y azules añil, una plaza con encantadores de serpientes, faquires escupiendo fuego, los cantos de los gnaoua y leyendas árabes por doquier. Desconozco si fue o seguirá siendo "el lugar más maravilloso del mundo" con el que lo calificó Winston Churchill, solo sé que fue una etapa más de la que me habló el Sonámbulo cuando reinició su viaje de iniciación. Había dejado su corazón de asfalto acercándose lenta pero seguramente a la experiencia más deseada desde su corta aunque muy experimentada ya, vida.

Cedió su tiempo a la voluntad de quien iba a ser su destino y se dejó llevar por el canto de su voz al hablar con palabras de viento, aquél que ciñe las cinturas de sus moradores cuando se deja acariciar nada más llegar a Mogador.

La noche, aquella primera noche de abrigo corporal, sería el comienzo de otras mil y una noches únicas que luego recordaría con la pasión del navegante que espera llegar a su destino y ansía ver lo que entre sueños se imaginó.  

LEJANÍAS DESEADAS

Sucede en repetidas ocasiones que el exceso puede ser una insuficiencia. Así se lo dijo en una ocasión alguien al que intentaba parecerse, incluso en la armonía que desplegaba en sus defectos. 

Solía hablar con él de sus viajes, los de ambos, los físicos y los mentales. Por encima de todo, el preámbulo de la partida solía ser lo mejor. Buscaba encontrarse todo lo que su imaginación y su realidad habían pensado en encontrarse. Lastimosamente nunca lo geográficamente esperado se convierte en esencia. Nuestra mente desarrolla ese disfrute sin medidas en algo intangible. Sin embargo, aquella vez, en aquel geográfico apartado lugar lo seleccionado se hizo selecto y lo imborrable se transformó en huella, experimentando el placer de lo inesperado e incluso el deleite de extraviarse sin importarle en recuperar el camino. Redescubrió las noches, el reino de los sentidos, abandonando el barroquismo de la vida en exceso habitada y planeando en aquel minimalismo sostenido tan solo por las ansias del deseo.

Continuará...

RELEER CALÍCULAMENTE

Releo Los jardines secretos de Mogador en este día climáticamente inmisericorde, mentor de un calendario que ya nos vaticina deseos desenmascarados de silencios y sonrisas. Me llena El jardín más íntimo, en donde recuerda a Henri Michaux introduciéndose en la manzana, esa primitiva fruta que parte por la mitad y le recuerda a ella, a la que obsesivamente toca y lame en cuanto la tiene entre sus brazos, sed deseante, o cuando colocándose al otro lado de la cama, la observa desnuda, con su fruto aún más deseable, le mira y ella le habla sin palabras, solo con sus negros ojos, los que llaman la atención a cualquiera en plena noche por las plazas de Mogador, plenas de anhelos, mientras camina delante de él, cimbreante, sugiriéndole. 

Y concluye diciendo que es su jardín más íntimo, en donde querría estar, ahí adentro, plenamente, perdiéndose por su laberíntico camino de seducción. 

IMPLOSIÓN Y EXPLOSIÓN

 

La vida, esa única materia que se reinicia cada día cuando el sol nos recuerda que el ayer ya quedó atrás, es irónicamente insensata con los que la llevamos con nosotros, la intentamos cuidar y someterla a nuestros deleites. Han de pasar muchos años para sorprendernos con lo que en otro tiempo no habría sido parte nuestra, ni siquiera un pensamiento etéreo y pueril, por no decir de un deseo inmaterial. Hablando de deseos... no creo que los nórdicos se parezcan en nada a los mediterráneos, sin embargo, esas nubes que los acompañan en sus pensamientos, son las mismas que hoy veo pasar por delante de mi ventana, con sus blancos diversos, grises y azuladas perspectivas. No se han teñido, para nada, en su viaje y sí, en cambio nos acercan personas que se han mecido con sus cromatismos respirando torbellinos de deseos muy distintos a los nuestros. Son menos entregados, con menos tatuajes celestiales pero esperando comprender lo que al principio insinué, esa sorpresa sensorial que no se extingue, sino que se expande.

METAMORFOSIS

Tarik dijo que el amor, como la alfarería, son ciencias experimentales que tienen a los cuatro elementos como materia prima: aire, agua, fuego y tierra. Todas dan y quitan con desenfado en la intensa transformación de la materia prima de la vida, que son la cerámica y el amor (recogió ARS en uno de sus escritos).

Hacer el amor, no practicarlo, transforma. Se sale de los brazos amantes como del horno, que conjugó los elementos hasta hacerlos uno. Una pieza bien lograda es tanto la realización de un sueño, como pie para uno nuevo, que lo suspende y le solicita ser alcanzado, como si fuera una leyenda de las mil y una noches.

Añade el cronista, que una buena obra de barro es un recipiente que graba todo lo que somos y lo que deseamos llegar a ser, nuestras alegrías y angustias, nuestras miserias y victorias, las reales o las imaginadas, que para cada uno son de igual valor. Y son tan reales que ante ojos que saben ver, eso se vuelve evidente, posiblemente porque el tiempo posee otra dimensión para el vidente, que no visionario. Dicen que un prestigioso ceramista chino podía saber, al tocar una porcelana, exactamente qué canción estaba pensando el gran maestro que la creó. En el amor sucede lo mismo, todo lo que somos lo estamos comunicando con una caricia, con un beso, con una mirada que dice lo que las palabras aún están confabulando revelar. 

Y cuando los amantes han salido del horno de su encuentro, añade el maestro Sonámbulo, deben tener sumo cuidado para no quebrar la pieza que han concebido y que son ellos convertidos en amantesamados. Porque la memoria del amor es frágil, y cualquier torpeza, fealdad o desatención rompe el barro de un bello vínculo al instante. No se olvide, aunque todo cambie.

DISTINTA PRIMAVERA

Aunque soy un gran defensor de la primavera (primera verdad) por su versatilidad, que nunca una es igual a otra y mucho menos a los ojos de quien la ve, esta que nos está visitando es muy distinta a la que esperaba. Se muestra esquiva con esa alegría melancólica de la espera comparable con otras primaveras; en cierta forma es la expatriada de un ambiente socorrido por esa cíclica resurrección en búsqueda continuada de la esencia de una vida que sale al encuentro de quien la busca...

A la primavera siempre se le ha emparejado con el amor, el preámbulo del desgaste del tránsito, que pule y blanquea o ennegrece a la vida, como al guijarro que está junto al río, hasta que lo engulle displicentemente. 

En la primavera se descubrían los sentidos como puentes levadizos  a través de los que más o menos profundos interiores se comunicaban con el mundo. Hoy se les ve levantados, o reabriéndose, o comportándose intermitentemente absurdos ante un dios bifronte, quien goza y rehúye al anochecer.  De los cinco sentidos, el que más impresiona es el de la vista, el que nos conecta con lo que irradia, con esa mirada furtiva de búsqueda o de llegada... Probablemente, esta primavera es como tantas otras, sin embargo, el calor desmesurado, el desequilibrio que ya comienza a ser rutina climática, no me agrada, no noto acompañe al nacer o desentrañar el mundo sensorial que debiera...

MEMORIA

 

Hay días que amanecen al anochecer y ganan sonidos al silencio para conmemorar algo que me dijo un atormentado día un sabio al que la casualidad quiso que me encontrara: el mejor modo de medir el amor es que sea sin medida. Es posible... del mismo modo que cuando se explica a alguien qué es la soledad le signifique que no ha de entenderse como algo totalmente opuesto al acompañamiento, como escribieron Lennon y MacCartney en Eleanor Rigby, que siempre existe un rayo más grande, siempre un exceso superior... 

Los péndulos del ancho reloj del océano, como dice ARS en uno de sus libros, son las olas y las mareas intentando acariciar el vientre y la espalda de su amadaamante, de la misma forma que siempre esté deseando hacerlo en sus sueños deseantes. Y en ese acúmulo de agua estaría pensando ahora, mientras se sumergiera en el deleite de la mirada al horizonte incierto, severo, cambiante de color y de luz...

Hoy, cuando se permite el placer del recuerdo se ve sometido también al olvido posible, a sus formas sofisticadas de permanecer, a esa memoria a medida, leve y frágil, esa gran voluntad que quien nos creó la quiso así, para que todo pueda, sin temor ni rencor, seguir viviendo. 

En su mente sabe que lo extravagante, lo caprichoso, es una forma rudimentaria de excelencia que puede ser también muy sofisticada. Lo adorna y embellece con las formas que más ambiciona, inconscientemente en ocasiones, tal vez demasiadas, sabiendo profundamente que lo inolvidable es imposible, de ahí lo que entendemos como memoria.

REVOLUCIONES

La palabra revolución no parece neutral porque no es escuchada por oídos neutrales; por tanto se la teme. A partir de sus castos étimos ha pasado a significar  desde revolver a cualquier provocación  de situaciones absolutamente nuevas que contradigan  a sus precedentes por caminos sangrientos...a ser una re-evolución constante, emanada  de una insomne evolución, y perfeccionada a cada momento. Cada época tiene su propia revolución, cada cuerpo sufre su propia re-evolución... y nunca son iguales unas a otras. La revolución es el combate, no contar qué es el combate. 

He visto el resultado de las revoluciones y las que son totalizantes nunca finalizan bien. Tan solo son productivas aquellas que ambas partes son bien resueltas, entre miradas y manejos táctiles que satisfacen a los contendientes. Y nunca son de las que salen en las noticias de sucesos, pertenecen a las que son silenciosamente encubiertas por tabiques y mecidas por músicas y jugos. ¡Qué triste sería que tuvieran eco en el telediario de las 3...!

EL NECESARIO CIERTO EQUILIBRIO

Ella le miró desde la lejanía de su pensamiento dibujando en su desbordante imaginación la silueta de un Nabokov tanático que se cree barco con la conciencia de que su fin único es navegar...y no: es llegar a un puerto. Se veía navegando sin la idea de qué puerto les debía acoger, nunca desviarse de su ruta hasta descomponer la materia con la que se ha construido la nave. 

Reproducía en versión dolorosa la fórmula aventurera de los argonautas: navegar es precioso, vivir tiene dificultades que resolver a diario, cambiar de opinión se traduce como bastante normal, la mente permanece estable solamente ante cosas en las que no existe posibilidad emocional... Todo mecido por un aria geométrica pero inordenable. Escuchó en una ocasión a Luis Racionero decir que los pueblos bárbaros se caracterizan por carecer de medida manifestada de variadas formas: no sabiendo beber, emborrachándose mal o sólo los sábados por la noche; careciendo de la civilizada ironía que acompaña el raciocinio, esclavizar a sus mujeres, o no tomar con raciocinio sus conflictos. Todo debía tener una cierta desmedida controlada. 

A Larisa se le viraba la cara cuando él se le acercaba. Notaba que se dejaría hacer cuando le inundara su ya deseo ingobernable, sería esa nave que surcaba el gran azul en sus noches de insomnio y erotismo. No precisaba más, solamente sentir el salitre entre aquel cabello bruno y lacio que le agradaba tocar y sumergir sus dedos en él, que los dedos no se hagan huéspedes, se decía interiormente mientras sus recuerdos comenzaban a revolverse entre las sábanas. Lo simple le gobernaba hacía tiempo, todo le parecía enorme y sin necesidad, como leyó a Cicerón en su De senectute. Por eso su gozo con él, hormonas sin medida y sí con intensidad, recompensas merecidas.

EROTISMO CONTRASTADO

También los grandes intelectualoides han dicho imbecilidades a lo largo de su vida. Discúlpenme esta aseveración que puede resultar fuera de tono, pero leo que Luis García Berlanga dijo en una ocasión (o al menos dice quien lo publica) que el erotismo es pornografía vestida de Christian Dior...

Me cuesta creerlo pero, en el caso de que fuera cierto, en absoluto estoy de acuerdo. ¡Cómo puede decirse eso de, por ejemplo lo que escribió García Lorca:

En las últimas esquinas

toqué sus pechos dormidos,

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos.

Erotismo es el rendirse al hedonismo más límpido que pueda existir, al brillo de un cristal con luna o a la insospechada ondina de una casta ignorancia, respirar con violines sin cuerdas o acariciar unos muslos de Venus virginal mientras se escucha Una noche en Nápoles interpretada por Carlos Santana en vivo acunado por Lilla Downs. Erotismo no es melancolía, es un cuerpo lleno de lirios y una granada en la sien, como decía también el poeta.