Le digo a alguien que me pide consejo: A batallas de amor campo de plumas, que escribió Caballero Bonald, reflejando en sus palabras el deseo con el que un descalabro es devorado por la mente.
El desamparo benevolente vence una vez más a la secuencia de conjeturas de ese fondo implacable que azota una errata al borde de la página en blanco. La persona, ese ovillo que se teje y desteje ariadnamente, siempre busca ese equilibrio entre lo que merece la pena y su propio hedonismo, nunca para lo que le genere dolor, posiblemente porque la belleza, la que no es solo física, no se quita ni con la ducha.
En todo influye la memoria como porción estable de un pretérito con fraccionados pedazos de lo que llaman felicidad, esbozos de cuerpos bienamados, noches evidentes de momentos pertinaces en demostrar que la química del humano existe entre sus células cerebrales, las que producen los sentidos por los que se sueña la realidad más persistente, la que no se rebaja al arrepentimiento, aquella que se perpetra solo por pura complacencia. Y hablan de restauración, pero me cuesta creer que todo don sea un regalo, a veces, las más, es una restitución de un crimen nunca cometido.
Me pregunta cómo se evalúa lo dicho: la única manera de medir el deseo amoroso es que sea sin medida. Lo demás son clasificaciones y niveles que nunca afectan a la cantidad.
Totalmente de acuerdo, Sonámbulo.
ResponderEliminarRecordar momentos amorosos, instantes en los que no se piensa qué ni cuánto es lo que más debiera interesar a los enamorados, a los apasionados. Hablas de esto y siempre me sabe a poco porque no se habla entre las personas de estos temas, se va demasiado deprisa.
ResponderEliminarEstoy convencida de que si repasásemos el contenido de muchos disgustos, fracasos sentimentales o simplemente afectivos, encontraríamos ese infantil error que provocó un incendio sobre una humedad creativa. A veces pienso que somos imbéciles.
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