CONVERSACIONES AROMATIZADAS

Permitidme que os cuente que El Caminante es un devoto del amor poético, amateur e intangible como ya habréis podido vislumbrar... y es que sentir y hacer sentir es lo más hermoso que puede llegar a existir. Si además se añaden otras capacidades de las que el hombre siempre tiende a añorar, como que nunca se lleve a engaño que la felicidad consiste en no fijarse grandes objetivos en la vida todo va bien. 

Le gustaba la ausencia de límites, y una de sus frases favoritas era que no le gustaba ser corriente, eso que impregna a estar  en el mundo para que los aviones no se estrellen vacíos y para que se propaguen la gripe y los oseas. Desistía de las siquiera sensaciones de aburrimiento que una mujer puede transmitir. "Hace tiempo leí que la vida hay que vivirla a sabiendas de que la felicidad solo se disfruta mientras se corre el peligro de perderla", me dijo una noche mientras mirábamos el gran azul desde un risco menorquino y el olor de la ginebra mezclada con algo que parecía ser seven up ambientaba la conversación.

UN PASADO

 

El humano tiende a recordar más a menudo lo que le proporciona tristeza, por frustración la mayoría de las veces, ésa que entiende que debe ser así y no de otra forma, que la vida surgió para disentir de su estereotipada fuerza de ser entendida. Si lo que recuerda haber sido es más que lo que ha sido, entonces ya hablamos de dolor. Si no se es lo bastante iluso como para fantasear con la idea del futuro se ha de reconocer que la vida va siendo el regusto que le deja o, en todo caso, ese tránsito implacable que sufren los recuerdos de dulces momentos en el fondo del alma. 

Realmente el caminante fue un donante de deseos anticipados. Lo reconoció en esa edad ya muy consumida, asemejada a ese simple gusano que antes fue mariposa a la que ya se le cayeron las alas con la vanidad del vuelo. Su rostro lo ve en fotografías decoloradas es ya solamente un pariente lejano de su conciencia. Recuerdos, recuerdos y más recuerdos es lo que deberían almacenar su cerebro...y sin embargo cada vez habitan menos cantidad, y si lo son se comportan de forma tan retraída como aquel pianista que conoció en el hotel de una ciudad ambientada de la niebla que impedía reconocerse mientras se tropezaba con quien desearía ser conocido. Le habló de una mujer de la que estaba enamorado, del deseo de que  la luz que desprendía su imagen fuese siempre media hora más temprano que marcaba el reloj de la cafetería, pero demasiado tarde para las sórdidas expectativas de cualquiera que lo mirase..."Esa mujer es una hermosa adversidad que no puedo evitar" le dijo... Y la madrugada se les vino sin sentir entre arpegios y miradas furtivas. Aquella noche, ya en su habitación, quiso no recordarla aunque su deseo fuera todo un error...¿o no?

CONVERSACIONES BÍFIDAS

En alguna ocasión, una caminante que me leía ocasionalmente me reprochó que mi manera de hablar fuera ligeramente bífida. Y es cierto. 

La escasa abundancia de hablar de lo que verdaderamente es importante en el exterior, hace que me trasvista en mundano para dejar lo verdaderamente valioso y advierta que a  menudo los obsequios se conviertan en  indemnizaciones. Todo ello orientado en ocasiones indefinidas al aroma de esa amadamante que es interesante cuando ha alcanzado ese sublime punto de trágica inflexión en el que le sobra corazón y le falta litio. El peligro suscita la incomprensión lógica de esa llamada de besos a granel sin la sordidez que los acompañan la mayoría de amados. 

Mientras, alguna mujer que me leyera pudiera estar feliz ignorando que no lo es, con esa sonrisa de cilicio que le cruza su rostro escaleno. Pudo serlo todo, probablemente, y todo se quedó en menos, que no en nada, porque esa pequeñez hace que le recuerde como se recuerda haberse abrazado a un sudario caliente en una noche helada. Y es que cuando la amadamante se suprime las ojeras se le queda una faz sin datos y sin misterio... Mejor ser ella misma siempre.

PRIMAVERA DEL 26

Un año más, la primavera hace mella en él. Siente esa transformación que hace oler las magnolias a distancia, ser ese agua que tercamente busca las raíces de su aún desconocida amadamante, convertirse en abeja para libar sus pólenes húmedos se acerca. Definitivamente sus feromonas le delatan. Y ella le observa con esa mirada entre inquisitiva y filosofal que parece decirle que en cada gesto amoroso, cuando lo es de verdad, primero se siembra y mucho después se cosecha. 

Él no lo entiende aún el universo del deseo amoroso, le faltan años para desesperarse en la espera. Su deseo todavía es curioso y no atento al lenguaje académico de quien es catedrática y no alumno o simple profesor asociado...Me recordó lo que un avezado experimentador de la vida me dijo una noche demasiado iluminada para mis sentidos: "Una mujer ha de causar el mismo efecto que una señal de tráfico, que informa pero no distrae. Cuando no sabes leer bien la señal aparece el accidente". 

Su ensimismamiento lo recuerda como un semisueño en el que entrevé una hoja de la planta del despertar, con sus hojas con forma de gota esbelta, como sus uñas, como el final de su vientre. Hasta el color verde de sus ojos le acercaban a parecer manzanitas verde doncella o sus ramas abiertas que simulaban brazos en su busca... Y así traspasa los límites de la conciencia del diálogo secreto que le acompaña un día tras otro.

ES

 

Existe la región del sueño a medias, en donde la realidad se muestra condescendiente con la imaginación, con el deseo de ser lo que sería si lo que existe no se entremezclara con aquello que inspira, enloquece y provoca secreciones varias hasta ser enloquecido y contribuirse a separarse de los humanos sedientes. "No sueñes en mi sueño que me sueñas" me decías. Y me era literalmente imposible no hacerlo por ser ese arrebato de manos y labios, de salivas y olores de seducción que van y vuelven, vuelven y van hasta explotar el grito del que se está siempre a la espera.....

Y ASÍ ES...

 

Como si de un recordatorio se tratara, la vida te proporciona donaciones de deseos, de una forma anticipada, antes de que el silencio se marque permanentemente en tu cada vez más ajada piel. Suena como un golpe en el plexo solar de la conciencia, anunciándote lo que nunca debiste olvidar, esa mirada ocultada excesivo tiempo en el sótano de tus vivencias, esa forma de caminar que estudiaste hasta diagnosticar sin equivocación alguna, ese cuerpo siamés al tuyo, aún hambrientos ambos de convertirse en solo una materia cósmica cuyos desasosiegos duren bastantes minutos más, encarnizadamente cutáneos significando lo que aún cada interior posee para ser donado. 

Tan diferentes y tan iguales apasionadamente es difícil pensar que su existencia sea real.

Buenas tardes, cruel destino.

LA MUJER

 

Una vez más me reafirmo en mi desconocimiento del interior femenino, de su lo que llaman alma, póngale Uds. el nombre que deseen. Y no es solamente su forma de pensar, su psique, su forma de contactar entre ellas.. Son únicas. Cada una es diferente y todas son semejantes, pero jamás iguales. Nunca sufren si se exceden en los placeres del amor. Más aún, en ellas el amor no tiene excesos y es una de las mayores ventajas que nos llevan las hembras a los débiles varones, ya exhaustos tras el grito del que habla ARS cuando habla de cómo ella lanzaba hacia atrás la cabeza tensando como un arco la espalda, abriendo un hueco luminoso entre la cama y su cuerpo. Y sigue hablando de sus manos apretadas, sus dientes tensos, su dolorosa alegría. 

La mujer abre sus compuertas de fantasmas cuando se propone que el deseado inverne en sus entrañas más prohibidas y con su reservado derecho de admisión se adentre en esa oscuridad que solo se conoce a tientas. 

Probablemente haya influido en esta forma de expresarme la lectura antigua ya del libro de Dr. De Fleury, Manual de Higiene. En él también se habla de mujeres como George Sand, sensata donde las hubo, mientras lo fue...obviamente.

No es momento ni lugar para una tesis sobre la mujer en este espacio, me quedo con  que los hombres a los que nos agrada aprender de las mujeres en todos los sentidos y con todos los sentidos, agradecemos a la biología que nos acompañara muchos años.

RECUERDO SU TONO

Comprendo a quien dijo que sufría de basorexia, mientras decía contemplar lo que en un día se llamó amor y luego fue detritus, hongos venenosos, reservorios de  sueños como huesos antepasados corroídos por las termitas.

Me contó recordar hacer el amor con quien fue su deseo, llegando al éxtasis, confusión de los sentidos o sinestesia simulada a la placidez amniótica de quien reside en el interior de la mujer. Qué placidez, qué sosiego y calma abrazada a abandono. Sin ser dramático, ausentándose a la suerte del perdedor que recobra las mediocres  rutinas transformadas con el tiempo a vulgares reflexiones de libro de autoayuda.

DUDAS

Acudir al pragmatismo es implacablemente cada vez más necesario en una vida que se desearía fuera real con los deseos que antes se tuvo. No obstante, esa realidad choca con la necesidad de querer abstraerse, aunque fueran solo unas horas, y disfrutar de una vida que se escapa minuto a minuto, sin contemplaciones. Y es que resulta triste estar informado de lo que nos rodea, lo que se avecina, y a lo que por más que se quisiera es muy difícil por no decir imposible reorientar. Vivir en comunidad tiene esas trampas a las que se nos obliga a aceptar, aunque fuera con cada vez más inconsciencia... 

Este blog, esta ventana abierta al mundo del deseo cada vez cuesta más en darle sentido...o tal vez no. Seguiré pensando.

PARA QUÉ HABLARLES A LAS FLORES!

 "Lo siniestro es aquello que debiendo permanecer oculto, se ha revelado" (Schelling)

Probablemente sea verdad lo que dijo este atormentado ser que sin desearlo muchos hablaron de él, torturándole con sus memorias y anonimizando su profundo deseo de amar.

LA HISTORIA SE ESCRIBE CON LA MEMORIA SIEMPRE FRESCA

El Sonámbulo sabía que ella lo sabía...que se veía reflejada en cada  palabra que su voz modulara, en cada mirada que sobre ella dejaba caer, imaginando lo que aquella mujer desconocida para otros, también imaginaba lo mismo...Su gran dilema era dudar que aquel gran secreto, como otros grandes secretos, navegaran entre el error fecundo y el error fatal.

Alguien dijo que la saciedad y los afanes nacieron de la abundancia...No estoy de acuerdo, en absoluto. Nacen sin conocer el por qué ni el cuándo, de la misma forma que esa mano tropezaba con la otra y de ellas emanaba una chispa que las separaba para luego pensar en buscarse. Y sus frases, aquellas que siempre tenían un doble mensaje, como el misterio que se encuentra en la fuerza del principio oscuro y también en todo el poder de la luz. 

Salió de su madriguera traspuesta, dudando, insatisfecha y trastabillando sus palabras ante la esperanza de que hubiera hecho lo esperado.

ES UN DECIR

Conviene recordar lo importante que es en el sentimiento amoroso la vinculación de lo erótico en la amistad, y viceversa, para que de esa unión despegue esa palabra tan manoseada y vomitada en exceso de la que se pierde el respeto más nimio. Porque cuando existe no es necesaria ya. Se hace o se siente. La amistad es la parte del amor que se apea del éxtasis. La amistad, si existe sola, es un amor imperfecto porque le falta lo erótico, y el eros es un amor imperfecto también porque carece lo amistoso con su firme y sosegada lealtad. Sería magnífico, como le dijo Ashia, que la erótico permaneciera permanentemente, sí, es cierto...pero no...fuera ese rey Midas que enriquece todo lo que toca aún a riesgo de que no sea lo que esencialmente quiera conseguir.

Mientras sentía el escalofrío de su tacto en todo su cuerpo, imaginaba que le siguiera la eternidad y no la desesperación, aunque a la larga llevara implícitamente el consuelo: como el tóxico que, si no mata, se convierte en antídoto.

RECORDAR

En ocasiones hay que dejar pasar un cierto tiempo para revisar lo que fue, ha sido, o será. 

Le llegaba entonces, o ahora, no sé...hasta un gentío exagerado, con sus hablares y escasos silencios, olores y miradas mezcla de colores, síntesis de especias, ocres y azules añil, una plaza con encantadores de serpientes, faquires escupiendo fuego, los cantos de los gnaoua y leyendas árabes por doquier. Desconozco si fue o seguirá siendo "el lugar más maravilloso del mundo" con el que lo calificó Winston Churchill, solo sé que fue una etapa más de la que me habló el Sonámbulo cuando reinició su viaje de iniciación. Había dejado su corazón de asfalto acercándose lenta pero seguramente a la experiencia más deseada desde su corta aunque muy experimentada ya, vida.

Cedió su tiempo a la voluntad de quien iba a ser su destino y se dejó llevar por el canto de su voz al hablar con palabras de viento, aquél que ciñe las cinturas de sus moradores cuando se deja acariciar nada más llegar a Mogador.

La noche, aquella primera noche de abrigo corporal, sería el comienzo de otras mil y una noches únicas que luego recordaría con la pasión del navegante que espera llegar a su destino y ansía ver lo que entre sueños se imaginó.  

LEJANÍAS DESEADAS

Sucede en repetidas ocasiones que el exceso puede ser una insuficiencia. Así se lo dijo en una ocasión alguien al que intentaba parecerse, incluso en la armonía que desplegaba en sus defectos. 

Solía hablar con él de sus viajes, los de ambos, los físicos y los mentales. Por encima de todo, el preámbulo de la partida solía ser lo mejor. Buscaba encontrarse todo lo que su imaginación y su realidad habían pensado en encontrarse. Lastimosamente nunca lo geográficamente esperado se convierte en esencia. Nuestra mente desarrolla ese disfrute sin medidas en algo intangible. Sin embargo, aquella vez, en aquel geográfico apartado lugar lo seleccionado se hizo selecto y lo imborrable se transformó en huella, experimentando el placer de lo inesperado e incluso el deleite de extraviarse sin importarle en recuperar el camino. Redescubrió las noches, el reino de los sentidos, abandonando el barroquismo de la vida en exceso habitada y planeando en aquel minimalismo sostenido tan solo por las ansias del deseo.

Continuará...

RELEER CALÍCULAMENTE

Releo Los jardines secretos de Mogador en este día climáticamente inmisericorde, mentor de un calendario que ya nos vaticina deseos desenmascarados de silencios y sonrisas. Me llena El jardín más íntimo, en donde recuerda a Henri Michaux introduciéndose en la manzana, esa primitiva fruta que parte por la mitad y le recuerda a ella, a la que obsesivamente toca y lame en cuanto la tiene entre sus brazos, sed deseante, o cuando colocándose al otro lado de la cama, la observa desnuda, con su fruto aún más deseable, le mira y ella le habla sin palabras, solo con sus negros ojos, los que llaman la atención a cualquiera en plena noche por las plazas de Mogador, plenas de anhelos, mientras camina delante de él, cimbreante, sugiriéndole. 

Y concluye diciendo que es su jardín más íntimo, en donde querría estar, ahí adentro, plenamente, perdiéndose por su laberíntico camino de seducción. 

IMPLOSIÓN Y EXPLOSIÓN

 

La vida, esa única materia que se reinicia cada día cuando el sol nos recuerda que el ayer ya quedó atrás, es irónicamente insensata con los que la llevamos con nosotros, la intentamos cuidar y someterla a nuestros deleites. Han de pasar muchos años para sorprendernos con lo que en otro tiempo no habría sido parte nuestra, ni siquiera un pensamiento etéreo y pueril, por no decir de un deseo inmaterial. Hablando de deseos... no creo que los nórdicos se parezcan en nada a los mediterráneos, sin embargo, esas nubes que los acompañan en sus pensamientos, son las mismas que hoy veo pasar por delante de mi ventana, con sus blancos diversos, grises y azuladas perspectivas. No se han teñido, para nada, en su viaje y sí, en cambio nos acercan personas que se han mecido con sus cromatismos respirando torbellinos de deseos muy distintos a los nuestros. Son menos entregados, con menos tatuajes celestiales pero esperando comprender lo que al principio insinué, esa sorpresa sensorial que no se extingue, sino que se expande.

METAMORFOSIS

Tarik dijo que el amor, como la alfarería, son ciencias experimentales que tienen a los cuatro elementos como materia prima: aire, agua, fuego y tierra. Todas dan y quitan con desenfado en la intensa transformación de la materia prima de la vida, que son la cerámica y el amor (recogió ARS en uno de sus escritos).

Hacer el amor, no practicarlo, transforma. Se sale de los brazos amantes como del horno, que conjugó los elementos hasta hacerlos uno. Una pieza bien lograda es tanto la realización de un sueño, como pie para uno nuevo, que lo suspende y le solicita ser alcanzado, como si fuera una leyenda de las mil y una noches.

Añade el cronista, que una buena obra de barro es un recipiente que graba todo lo que somos y lo que deseamos llegar a ser, nuestras alegrías y angustias, nuestras miserias y victorias, las reales o las imaginadas, que para cada uno son de igual valor. Y son tan reales que ante ojos que saben ver, eso se vuelve evidente, posiblemente porque el tiempo posee otra dimensión para el vidente, que no visionario. Dicen que un prestigioso ceramista chino podía saber, al tocar una porcelana, exactamente qué canción estaba pensando el gran maestro que la creó. En el amor sucede lo mismo, todo lo que somos lo estamos comunicando con una caricia, con un beso, con una mirada que dice lo que las palabras aún están confabulando revelar. 

Y cuando los amantes han salido del horno de su encuentro, añade el maestro Sonámbulo, deben tener sumo cuidado para no quebrar la pieza que han concebido y que son ellos convertidos en amantesamados. Porque la memoria del amor es frágil, y cualquier torpeza, fealdad o desatención rompe el barro de un bello vínculo al instante. No se olvide, aunque todo cambie.

DISTINTA PRIMAVERA

Aunque soy un gran defensor de la primavera (primera verdad) por su versatilidad, que nunca una es igual a otra y mucho menos a los ojos de quien la ve, esta que nos está visitando es muy distinta a la que esperaba. Se muestra esquiva con esa alegría melancólica de la espera comparable con otras primaveras; en cierta forma es la expatriada de un ambiente socorrido por esa cíclica resurrección en búsqueda continuada de la esencia de una vida que sale al encuentro de quien la busca...

A la primavera siempre se le ha emparejado con el amor, el preámbulo del desgaste del tránsito, que pule y blanquea o ennegrece a la vida, como al guijarro que está junto al río, hasta que lo engulle displicentemente. 

En la primavera se descubrían los sentidos como puentes levadizos  a través de los que más o menos profundos interiores se comunicaban con el mundo. Hoy se les ve levantados, o reabriéndose, o comportándose intermitentemente absurdos ante un dios bifronte, quien goza y rehúye al anochecer.  De los cinco sentidos, el que más impresiona es el de la vista, el que nos conecta con lo que irradia, con esa mirada furtiva de búsqueda o de llegada... Probablemente, esta primavera es como tantas otras, sin embargo, el calor desmesurado, el desequilibrio que ya comienza a ser rutina climática, no me agrada, no noto acompañe al nacer o desentrañar el mundo sensorial que debiera...

MEMORIA

 

Hay días que amanecen al anochecer y ganan sonidos al silencio para conmemorar algo que me dijo un atormentado día un sabio al que la casualidad quiso que me encontrara: el mejor modo de medir el amor es que sea sin medida. Es posible... del mismo modo que cuando se explica a alguien qué es la soledad le signifique que no ha de entenderse como algo totalmente opuesto al acompañamiento, como escribieron Lennon y MacCartney en Eleanor Rigby, que siempre existe un rayo más grande, siempre un exceso superior... 

Los péndulos del ancho reloj del océano, como dice ARS en uno de sus libros, son las olas y las mareas intentando acariciar el vientre y la espalda de su amadaamante, de la misma forma que siempre esté deseando hacerlo en sus sueños deseantes. Y en ese acúmulo de agua estaría pensando ahora, mientras se sumergiera en el deleite de la mirada al horizonte incierto, severo, cambiante de color y de luz...

Hoy, cuando se permite el placer del recuerdo se ve sometido también al olvido posible, a sus formas sofisticadas de permanecer, a esa memoria a medida, leve y frágil, esa gran voluntad que quien nos creó la quiso así, para que todo pueda, sin temor ni rencor, seguir viviendo. 

En su mente sabe que lo extravagante, lo caprichoso, es una forma rudimentaria de excelencia que puede ser también muy sofisticada. Lo adorna y embellece con las formas que más ambiciona, inconscientemente en ocasiones, tal vez demasiadas, sabiendo profundamente que lo inolvidable es imposible, de ahí lo que entendemos como memoria.

REVOLUCIONES

La palabra revolución no parece neutral porque no es escuchada por oídos neutrales; por tanto se la teme. A partir de sus castos étimos ha pasado a significar  desde revolver a cualquier provocación  de situaciones absolutamente nuevas que contradigan  a sus precedentes por caminos sangrientos...a ser una re-evolución constante, emanada  de una insomne evolución, y perfeccionada a cada momento. Cada época tiene su propia revolución, cada cuerpo sufre su propia re-evolución... y nunca son iguales unas a otras. La revolución es el combate, no contar qué es el combate. 

He visto el resultado de las revoluciones y las que son totalizantes nunca finalizan bien. Tan solo son productivas aquellas que ambas partes son bien resueltas, entre miradas y manejos táctiles que satisfacen a los contendientes. Y nunca son de las que salen en las noticias de sucesos, pertenecen a las que son silenciosamente encubiertas por tabiques y mecidas por músicas y jugos. ¡Qué triste sería que tuvieran eco en el telediario de las 3...!