SONAMBULISMO METEREOLÓGICAMENTE APASIONADO

Comprendo el por qué las primaveras están tan prestigiadas y en cambio de los inviernos se huye buscando la vida renovada de esperanzas recubiertas de rugosidades, al estilo de las que ARS cita en Nueve veces el asombro, excelente recetario de deseos fusionados en voluntades. Habla de una profesión muy reconocida en Mogador, la de los lectores de codos y rodillas. Se dice que en la ciudad del deseo se siente más clara y rugosa la escritura secreta. De cualquier forma, es mejor leerlo y entender lo que expresan los otros entendidos de lo liso y arrugado, que mientras se buscan y rebuscan esos matices dermatológicos se alejan discretas ausencias.. 

El frío problemiza las miradas, que se tornan más esquivas, más dolientes, a la espera de esa belleza que no se quita ni con la ducha, como esos días que amanecen al anochecer en busca y captura del calor que desprenden los cuerpos olvidados de tanto verse sin mirarse, como esas primaveras tan pacientes con los tópicos de todos los años.

MALDITA MELANCOLÍA

Diciembre, y más en concreto su última semana, en Europa es un mes excesivamente melancólico. Desconozco todavía si lo es también en otras partes del mundo en donde pueda ser vivido, no de vacaciones o de paso. Y es que casi siempre se asocia a ausencias, y más en concreto a la del amor, a la pérdida del amadoamante y al espacio aún no ocupado por otro amanteamado. En otros momentos es interpretado falsamente como ese odio-amor que envuelve la relación  que impide llegar a aceptar que cuando se dice yo se hace con la ilusión de llegar a serlo. 

El melancólico, he llegado a la conclusión, de que se tiene poca estima, de que se respeta tan poco que solo busca dañarse. Y de nada sirve esa falsa terapia de ir contando las desdichas a todo viviente como si tuiteando se olvidara que la mitad de la vida se va de esa estúpida manera... La melancolía sirve para muy poco cuando se desconoce el por qué y el cómo. 

Al amor no se le desea por desear, como si fueran unos zapatos de Manolo Blahnik o un bolso de Chanel..., el amor se hace, se construye y se desvive como si fuera la vida en ello... porque realmente en ella va su dicha y su desdicha. Al amadoamante hay que proponerle pensar que puede no ser eterno lo que en un principio  fue. Y que el amor es un enjendro absolutista: lo toma todo o lo hace perder todo. 

Allí lo dejo y que el melancólico advierta que cuando se dice que vendrán tiempos mejores, no suele decirlo el hombre del tiempo...

HABLAR SINTIENDO

Esporádicamente, aunque cada vez con mayor frecuencia, releo escritos de personas que fueron Maestros en toda la extensión de la palabra y que de alguna forma han forjado nuestro pensamiento. En este caso ha sido Confucio, un tipo que vivió entre el 551 y el 479 a. de Cristo, y que fue un famoso filósofo chino. Vivió en un período marcado por la inestabilidad y la decadencia. Formó Escuela e influyó mucho en una época determinada, traspasando sus enseñanzas hasta la Europa ilustrada.( Posteriormente han existido muchos cambios en China...) Muchos de los filósofos occidentales que hemos estudiado en nuestra etapa escolar descubrieron en él la idea de un gobierno basado en la educación y el mérito.  Escribió un librito que se llama Aforismos: la virtud de saber dirigir, que bien pudiera ser de recomendada lectura a quienes hoy se están formando o a los que creen ya lo están... Dice cosas tan sabias como: "Quien actúa por interés se atraerá odio y rencor", o "Quien se domina comete pocos errores". 

El autor de esta revisión sobre los aforismos de Confucio comenta que cuando Josep Pla estaba a punto de morir leía a Sófocles y Nietzsche. Un día le preguntó, ¿Usted cree que se puede organizar una sociedad sobre las ideas de Nietzsche?. El contertulio en aquel caso le respondió que solía conducir su vida por la senda del taoísmo, que todos sabemos consideraba al confucionismo como la ideación civilizada más recta que conocía hasta aquel momento por un solo motivo, porque la tecnología nada tenía/tiene que ver con la sensatez, y que tecnología y civilización no corren parejos, Confucio y civilización sí.

Independientemente de la posible falta de ponderación de aquella respuesta, lo que sí es obvio es que lo tecnológico (dirigido por el humano, no se olvide...), no hace ascos a apartar a la persona de los aspectos más evidentes que le permitieron dejar las cuevas de Altamira. Cuando Confucio le dice a su alumno que no se preocupe de que no reconozcan sus capacidades sino que se preocupe de tenerlas, está diciendo lo que cientos de años después dirá Cervantes en boca de Don Quijote: "Has de `poner los ojos en quien eres, procurando conocerte a tí mismo, que es el más difícil conocimiento que pueda imaginarse" (II,42). Tecnología y humanismo debieran caminar a la par, con sus discusiones, como hacen los grandes amigos, que se respetan y quieren y que sensatamente siempre llegan a un punto de encuentro.

Todo lo anterior me lleva a ese reduccionismo típico en las personas que, como es mi caso, solo aspiran a la serenidad. Y  me recuerda que el sentimiento humano solo nos pertenece a nosotros, ni a una piedra preciosa recogida en la caleta de Famara o en la selva  myanmareña, ni a un orangután de Borneo ni siquiera a una mariposa amazónica. Y que decir que llegaste desde el mar de la luna soñada de Cyrano o de un paisaje opiáceo de Turner, que dijiste que no eras de este mundo y que en cualquier momento podías desaparecer, tan solo puede expresarlo alguien cuya armonía mental le permite seguir viviendo unas cuantas lunas más...¿o no?. 

Piensen en el futuro, lo hay,  incluso sin redes sociales ni teléfonos móviles de séptima generación que simplifiquen nuestro pensamiento al límite porque en aquel instante dejará de tener sentido que dos personas  se unan para celebrar su recién nacido amor.

Yo, después de todo, soy optimista porque finalmente, quienes consideran que cualquier detalle es suficiente suelen elegir despacio...y éso ayuda a pensar.

A NINGUNA PARTE

Les recomiendo que si pueden oigan al enorme cantautor Manolo Tena (desgraciadamente ya solo podrán oirlo en sus discos...jugó demasiado duro con lo que no debía...) en su canción A ninguna parte. Forma parte de la banda sonora original de la película París Tombuctú, del director García Berlanga, otro que ya se fue...dejándonos grandes obras de carácter surrealista, críticas y sobre todo impermeables al paso del tiempo. Ayer, mientras la veía por cuarta o quinta vez me preguntaba si confundir el deseo con las ambiciones más perentorias hace de la inquietud la insatisfacción permanente. Imagino que sí, que todo lo que se escapa del palpable conocimiento, genera ese desánimo incorpóreo que alimenta el sueño de grandes extensiones de agua cristalina frente a uno, (por ejemplo...), aunque lo excesivo resulta siempre tan espectacular como poco interesante. Porque lo que de verdad conmueve es aquello que siendo casi insignificante es capaz de llenar toneladas y toneladas de imaginación...¿saben por qué...?. Porque en ciertos lugares del interior siempre está a punto de aparecer ese océano con el que se sueña, o aquella nube que desearía verse mientras se está tumbado sobre la azotea de tu casa.

Algunas veces me han dicho que se llega a un instante en que como dice Tena, se pierde el empeño de buscar la llave de la emoción y de la pasión. Yo, que lucho con todas mis fuerzas contra este pensamiento, prefiero quedarme en la hermosura de la melodía, de la cadencia de la voz del cantor, de la motivación de la canción para que el guión del gran director siguiera su curso y nos hiciera disfrutar de lo que muchos, finalmente, pensamos, aunque la paradoja esté ahí... 

PERMÍTANME QUE DIVAGUE

Lo evidente pocas veces se deja descubrir. Resulta ser esa indiscreción a la que le ponemos cotas de silencio para seguir siendo quienes queremos ser. Me decía alguien muy sabio que aparentar no es solo un modo de parecer, es también un modo de aparecer. 

Conforme los años se posan sobre mi anatomía, más descubro la conveniencia de ser armonioso incluso para los defectos para esos desperfectos que pasan a ser obsoletos y programados, carne de outlet sin remedio pero con la absoluta vigencia de haber sido, de haber tenido horizontes. Otros, se admite, nunca llegaron a  ver ni de cerca, no adivinaron esa conexión de dos manos que se ciñen en un aparentemente cortés saludo y que idiomáticamente traduce un sinfín de experiencias aún no escritas y eternamente deseadas. Y es que la distancia de algo respecto de sí mismo hace que sea finito, que se disuelva como un azucarillo en un vaso de agua.
Ver pasar el tiempo con la indisoluble veracidad que nunca más regresará induce a concederse que cuando el tacto coincide con los demás sentidos, solo cabe sumergirse en la poesía y dejar pasar el instante.

OBVIEDADES, posiblemente...

Existe la espiralidad en los sueños. Cada vez estoy más convencido. Naturaleza y destino de situaciones que justifican vivencias, territorialiedades informes  que alimentan al humano para describir sus sensaciones a los demás y a sí mismo cuando se habla.

Y es que es imposible vivir sin armonía, sin la complejidad de conciliar cada aspecto vital que subyace entre las distintas materias que nos rodean. O inmaterias...¡da igual!.

Armonía, equilibrio, simetrías o avenencias que sostienen algo inalienable deben ser justificadas:  si se hace indispensable regresar, lo mejor es hacerlo sabiendo que el lugar y la situación son diferentes. Y nosotros, otros.  

Los sueños, si no se recuerdan... no valen nada, por mucho que Freud se empeñara...

LA SERENIDAD DEL GRAN AZUL DESLIZA PENSAMIENTOS

Recuerdo un pasaje de Los nombres del aire, de ARS, en el que habla de una planta conocida por el nombre de Impaciencia. La describe como de  tallos frágiles y con la superficie de sus afiladas hojas  dirigidas hacia la luz de una forma exagerada y no vista antes en otras plantas. Pienso que podría ser como esa mirada, que busca y no encuentra con la rapidez necesaria para ser otra, tan distinta a la que antes era, desmintiendo con sus no movimientos su propia peculiaridad. Se atisba curiosidad religada de necesidad.

Suelo fijarme en el caminar de los que me preceden por las calles. Muchas veces, las más, es de una manera totalmente espontánea, no buscada. Otras he de reconocer que furtiva, con la incógnita en mi pensamiento, investigando esa posible coincidencia con lo que presupongo es o quiere ser su forma de ser, éso que llaman personalidad. Evidentemente, en la mayoría de las ocasiones nunca sabré si coincide su desplazamiento con su manera de comportarse ante la vida y que cuesta toda ella para saberse nacido o intuir que se está yendo por momentos sin poder impedirse... Desconcierta mucho saber que como el agua entre las manos se va por cualquier espacio, que no se retiene por más que se insista en ello. Por todo lo dicho, y no dicho, es importante hacer valer cada instante y no aturdirse porque otros no comprendan que en ocasiones nos topamos con una línea, que sin ser roja ni infranqueable,  viene bien traspasarla, por uno mismo, obvio, y no se hunde la existencia. Hasta a ella... a la línea, le va bien...

Y no es por impaciencia, como la planta, es por serenidad, que no es pasividad...ni mucho menos.

EN EL INTERIOR

Que el cielo queme en tu cabeza este olvido, que el piso se mueva, te tire y te levante muy adentro de mí. Éstas frases a modo de embrujo, y otros consejos, recogidos en Los nombres del aire, de ARS, son las que la egipcia Sofía le dice a otra mujer para que acercara su amado hasta ella. Es interesante leerlos, entender lo que el exceso de dopamina puede provocar en el cerebro del humano. El escepticismo puede jugarnos malas pasadas, pero su carencia también, aunque de mejor talante, de mayor proximidad afectiva con uno mismo.

¿Qué es un deseo sino un hechizo mental al que vamos inconscientemente...?. Sin esa fascinación por el contrario, por el amadoamante, no sería provechoso vivir, confirmar la distancia con uno mismo, aceptar que la dulzura es más un sonido que un sabor.

MUESTRAS DE INEXISTENCIA

Existen Scherazades de nombres muy diversos que disfrazan noches de pasión y deseo con la codicia y credibilidad propia de un peregrino en busca de paraísos inexistentes. Y son esas convincentes memorias las que les posibilitan seguir existiendo, siendo sultanas en tierra de nadie, o pasar a convertirse en una triste copia de Nina Simone cantando Wild is the wind. Todo por momentos que valen vidas. 

Y es que la vida de los amadosamantes sonámbulos tienen ese inconfundible aroma a los poemas lorquianos que si no se leen con el rumor de una guitarra de fondo no se entienden, aunque posean ese sinsentir que acompaña a los sueños imposibles y eternamente atormentados; de igual manera que el amor nunca ha de entenderse, ha de sentirse, ha de hacerse, ser una necesidad o no ser nada, ser recuerdo o ser reenajenado sin posible recuperación. Al amor hay que ir, sin esperar,  sin billete de vuelta, aunque sea en low cost, con el cuerpo concentrado en las manos y diciendo con los dedos.

SUEÑOS SENTIDOS

Solamente ella subrayaba su ausencia, ahogada en la melancolía que añora el tiempo ausente, violado tan solo por la lejanía de una pronta aparición. Se la veía asomada a la ventana donde hoy sería inútil imaginarse a nadie en situación de espera, como si no existiera whatshap que conformase el silencio maldito de un abortado deseo.

Tan solo hay que regresar a Mogador para aceptar que las realidades siempre deben contar con ese soñador/soñadora que delira sueños posiblemente imposibles....o imposiblemente posibles... o posiblemente posibles...¡qué más da!. Caminar por sus calles y oir los susurros de ausentes terminales de imaginantes diálogos de asombros renueva a esa ciudad de voces que resuenan, con sus murallas que modulan sus palabras en un incesante canto de anhelos, de ansias marchitas.
A Mogador hay que llegar retrasándose, esperando siempre, sintiendo que eternamente se estará ausente para percibir los enhebrantes caminos que conduzcan a que dos cuerpos sientan la geometría sutil del dibujo que conforma lo opuesto al acúmulo, ese triste y lamentable modo de no tenerse nunca.

NADA HAY SIMPLE

Debatíamos en la noche universal, engañosamente sosegada,  mientras el vaso de bebida larga interrumpía un pacífico horizonte marino, acerca de la dicotomía del pensamiento. Nos movemos entre el bien y el mal, lo legal y lo ilegal, lo bello y lo feo, la paz y la guerra, el amor y el desamor. Y las opiniones sin matices son abstracciones, conveniencias burdas de clasificar la realidad, simplificadoras para examinar lo complejo y útiles al humano para tomar medidas rápidas. Es más sencillo acamparse en el sí o en el no porque para hacerlo no hacen falta excesivos argumentos. Nos han enseñado a ello, nos han conducido a ello, nos hemos acostumbrado a ello. Matizar precisa más esfuerzo. Desplegar las diferentes tonalidades de un color, el que sea, supone analizar múltiples circunstancias: la luz que le refleja, para qué se va a utilizar, si es para una determinada estación o para otra distinta totalmente, investigar si puede molestar a las creencias de alguien, si es para una habitación de bebé o para la fachada de una vivienda, etc. 

No tomar una actitud dicotómica supone la aparición de la duda, al menos. Aprender a dudar es asumir la fragilidad y la contingencia de la condición humana que no nos hace autosuficientes. Sin embargo, la necesidad de los demás no ha de impedir la afirmación de la propia individualidad, la madurez que consiste en ser autónomo y pensar por uno mismo. Alguien me dijo que una estantería con libros confirma la variedad de espejos... 

Algún día les contaré cómo terminó, (si terminó... ) la conversación.

ÍTACA

Ella me comentó hace años que oía asiduamente el brusco veredicto de la vida: sílabas rotundas sin ninguna argamasa que las uniera a otras sílabas desiguales en ritmo y estilo, huecas de gozos y llenas de silencios. 

Había huído a Samarcandas que nunca conoció y bailado rumbas sordas que presagiaban ceros inflexibles, pretextos fronterizos de la ausencia más desgarradora. 

Veía la vida que podría y no la que era, desgarrándose en personajes esquivos que repetidamente la suplantaban para hacerla sentir lo que nunca existiría en sus adentros, buscadora de respuestas y siempre defraudada por la futilidad de sus pesquisas. 

Me dijo que sus neuronas estaban en unas carpetas de su PC , en negro sobre blanco, "Siempre me ha parecido muy elegante el contraste" -añadió en una de esas conversaciones imaginadas- saturadas de noches insomnes, suspiros y lágrimas negras. En la quietud monocorde de esas lindes ilusorias se decía entre teclas y teclas que no hay forma de explicar con precisión un desamor. Ni un amor.  

"Siempre escribo en legítima defensa", me contó.

Y hoy, en la sala de espera de la memoria, me cuenta que ha logrado entender que en un segundo puede justificarse la vida, aunque solo sea un segundo, o dos...o tres... o más.

NYET SPASIVO

Existe la creencia por parte de algunos humanos de que la infelicidad es una forma de ingratitud, un abuso de hospitalidad al mundo... Es posible que sea cierto, como también lo es lo estrictamente contrario. El mundo de las posibilidades anda en cierta forma tatuado por el deseo de que se conviertan en veraces tales afirmaciones, y en ello interviene muy directamente la voluntad del humano. 

Tiendo a pensar en momentos, nunca en eternidades uniformes. Es la forma menos endeble de que los sentimientos no desaparezcan como caducos y se conviertan en basiliscos voraces que desmientan los dependes, igual de endebles que los muchos o los pocos, que ellos también dependen. 

Realmente, la inteligencia es emocionante. No contar con ella, no hacerla útil, aun sin ser declarado incapaz por la sanidad pública desordena a seres que se ven limitados a ver pasar los minutos en búsqueda de, por ejemplo hoy,  pubs aburguesados como broma mordaz de la versión fílmica de un 1947, por ejemplo... Una austeridad falsa impregnada de todos los detalles de una mise en scene. Y es que cuando proliferan las nimiedades, desesperan sin complejo de inferioridad, como esos cuerpos llenos de citas, y que no todas son de Platón... precisamente.

MOMENTOS SIEMPRE SENTIDOS

Escribe ARS en Los nueve bonsáis en su nº 3:


Soy esa agua terca
que busca de noche y día
todas tus raíces.

, y en su nº 7, cabalístico siempre:

En tu sol negro
con ansia me devoras
grito encendido.

Y entiendo su lenguaje, sereno y enérgico, líricamente prosáico, pero nunca ordinario ni aún menos tosco. Entreteje su pensamiento delirante siempre teñido de deseo, jamás indiferente, y progresivamente templado de pasión silenciada a los cuatro vientos por palabras que han de esforzarse en ser leídas, reflexionadas, entendidas y llevadas a cada propia vivencia. Los momentos perdurables, miradas, tactos, sonidos siempre inmortales  ayudan a devorar esa vida de la que algunos/as tardan eternidades en despertar...  Ayuda desvivir la vida para aprender a vivirla el tiempo que resta.

Alguien me dijo que si supiera que no iba a morir, escribiría menos...

SERÁ SIEMPRE POSIBLEMENTE.

Existen desasosiegos que se oyen al ser pensados, y la mayoría de las ocasiones acompañan a la presencia de una soledad malentendida, clavada como una presencia maldita, extranjera en una penumbra interna que busca la luz. Los veo siempre como desterrados en la frontera de un duelo titubeante, mañana de resaca que vomita tristezas y abandonos orales... Es ese silencio empolvado de remordimiento fatuo en forma de fauces malolientes intentando ahuyentar el aroma a madreselva y manzana de un tiempo pasado. Merece la pena ser,  recordar sus dos sonrisas, las que justifican o justificaron momentos dibujados en húmedas pieles hambrientas de contacto, amnésicas de palabras y la que tatuaron la atracción a la que todos se muestran o mostraron cercanos, atraídos por su letal aroma a infinito.

Y ENMUDECIÓ EL TIEMPO

La gastronomía convence a quien atisba las variantes del olvido, le resitúa en el complot que los sentidos ejercen sobre su cuerpo, cementerio de escrituras e imágenes que son ya amarillentas páginas de neuronas aristotélicas. El simple paladear aquella anónima receta le lleva a una imagen, a un olor, a un sonido que le hizo llaga eterna y eternizante. Jamás tanto prosaicismo conduce a tan grande mundo de ensoñaciones, de resplandores...

Ese silencio sella pactos con uno mismo hasta vencer la coyunda del vacío de la noche, como la espesante memoria del derroche de oleajes y truenos que hoy acompañan el camino de cualquier Sonámbulo que se adentre en su propia memoria.

APRESURADAMENTE DESPACIO...

En ocasiones, la poesía es más sincera que la propia historia, y no porque perfeccione lo imperfecto, sino por todo lo contrario. La perfección siempre oculta la verdad, esa palabra que sobresalta más que tranquiliza, que acuna tópicos de lo que está ausente. La perfección nunca se muestra discreta aunque parezca esforzarse en ello. Busca la aprobación y la reproducción para saberse primigenia.

La memoria bien elaborada no es nunca solamente un recuerdo, es la transcripción modificada de un deseo, la vitalmente anunciada creación de lo que pudo existir y posiblemente fue.

Me dijo alguien que era muy sabio: "Crecer es aprender a esperar". Y yo sigo esperando para entender qué es lo que nos acuna hasta encontrar esa satisfacción que profesan aquellos que caminan con la mirada serenamente perdida, apresurándose despacio hasta el quicio de esa puerta que conduce a lo que cada uno se ha construido en toda una vida.

TIEMPO Y SILENCIO

Existe la creencia de que el tiempo se mide con los relojes. Y sí, es cierto, como también lo es que los humanos nos medimos la vida por las sensaciones que hemos tenido, intemporales e inmedibles paradójicamente. Para unos, que se detuviese la noche pudiera ser tan solo una herramienta literaria y nunca convertida en real. Para otros, en cambio, es ese reloj dentro de otro reloj que late al compás de melodías  todavía no  compuestas, de nubes que son alcanzadas por manos imaginadas hasta encontrar ese espacio del que nadie regresa como fue y al que todos anhelan conocer aunque solamente sea una vez en la vida. 

El tiempo no es siempre un regalo, en ocasiones es una restitución.

Háganse un regalo: Oigan Tiempo y silencio, de Cesarea Evora con Pedro Guerra.

LA SOLEDAD NÓMADA

Se dice en Los jardines secretos de Mogador, que dentro de todo lo que miramos hay un jardín, y que el primer jardín de todos los jardines posibles está en la palma de la mano, siempre y cuando seamos capaces de sentirlo cosquillear intensamente.

Y siempre es así, aunque siempre sea distinto, por más que sea incomprensible pensar que cualquiera puede resucitar su deseo eternamente muerto desde la última vez que fue ajusticiado. Nos cuesta soñar que estamos dormidos, de igual forma que no se venden palabras en las ferreterías.  A partir de cierto punto, todo comienza otra vez, como la vida que se nos va para regresar, hasta el último día, hasta el último segundo.

El humano es pobre porque ha nacido para la soledad sin saberlo, hasta que en el silencio de su gran ausencia se oye en la noche, entre sus sábanas, entre sus pensamientos inencontrados, sueltos, deshilachados de dolor al reconocerse solo... pobre... paupérrimo... Se debe escuchar a diario el halaiquí mogadoriano para sentir el mundo de Jassiba de forma laberíntica, espaciada y a dos, nunca más de ese número creado para nunca sentir soledad. 

SOPLIDOS FUGACES

El tiempo siempre es la distancia entre dos amores eternos, me cuenta un adorador del sonambulismo mientras me insiste en que a los humanos les sobrevuelan excesivos estorbosos ángeles del pudor, como alguien calificó hace años a esas sombras que humedecen y ondulan las figuras femeninas que pasan frente a nosotros. 

Lo transitorio siempre es intenso, como en Mogador el rugido del Atlántico habla de contenidos fugaces y enloquecidos al frisar la tarde augurando una noche desvalida y en nada desabrida. Es ese efímero suspiro el que siempre demora llegar a donde otros decretan se ha de arribar para concederse sus sueños... eternos. Sin embargo,  en absoluto se precisan esas ausencias que conforman la personalidad de aquellos que toman esas quimeras con temor a perderlas, con fuerza y al mismo tiempo con suavidad, equlibrando el impulso con el deseo.

DE LO QUE APENAS SE HABLA.

Todos los libros que ARS ha escrito sobre Mogador, en alguno de sus pasajes, existe la comparación con la mujer. Dice en uno de ellos: "Entraba en ellas, las poseía, pero en el fondo siempre le eran inaccesibles. Parecía afirmar, como buen maestro sufí, que nunca se termina de poseer a alguien, especialmente a las mujeres y a las ciudades".

Fuera de la misoginia arraigada de algunos (demasiados lamentablemente) hombres, debiera buscarse en la profundidad del alma femenina aquello que justifica su esencia, esa que pone banda sonora a cualquier episodio del día y que le provoca su propia renuncia, como muchas presentaciones que son realmente ocultamientos. 

Lorca, un inveterado estudioso del interior femenino, pone palabras a esas mujeres concebidas no solo para ser el contrapunto a la masculinidad del varón sino como compendio de virtudes y defectos del género humano, porque ella, la mujer, es la que compila a los dos, al hombre y a la mujer por igual. Lean Yerma, La casa de Bernarda Alba o Bodas de sangre, y disfruten, aunque al final triunfe la tragedia... Posiblemente habría escrito sobre el pálpito de todas sus pasiones: Cuando vienes, regreso a mí.

AUTOESTIMA DESEANTE

Nada hay nuestro, nada de nuestra propiedad que pueda venderse, tan solo aquello que no tiene precio... Piénsalo querido leyente, Sonámbulo o no. ¿Qué es lo que nunca nadie podrá robarte, o podrás vender o alguien comprarte para dejarte sin él...?. Sí éso es... 

Y aún así no le damos el valor que posee, el justo valor. Caemos en la desmesura o en la insuficiencia para sufrir por ello, como el nostalgiante sufre por lo nunca sucedido.

Le llamó para decirle que se sabía menos que los demás, que le agotaba tener que afirmar y sufrir siempre por no tener valor de creerse al menos mejor que el otro. El Sonámbulo le dijo que había llamado al lugar apropiado, que él era el mejor en aumentar el PIB de la autoestima, que estaba en la certeza de que hay pianos que saben tocar las manos... 

NO DECIR POR DECIR, SINO POR SENTIR.

El olvido es imprescindible para incorporar otros recuerdos.

Dice un adagio balinés que caminar con la cabeza a rebosar es como comer con la boca llena: no permite incorporar sabores nuevos. Y no por ello olvidar debe ser obligatoriamente exigente, imperativo en cualquier aspecto vital. Ha de ser selectivo. Por ejemplo, yo nunca olvido los lugares en los que nazco...

También reconozco que estar a la espera, como lo está cualquier Sonámbulo que se precie, no significa malgastar cualquiera de los sentidos. Hay que reivindicar que no todo lo que sucede temprano ocurre pronto. ¿Será por eso que no tengo twitter...?. Sí, afirmo que si contamos todo lo que hacemos, ya sabemos al menos en qué se va la mitad de nuestra vida. Decía un gran filósofo oriental que no se debe decir mucho de nosotros para no dejar de ser uno mismo. Al menos, añadiría yo, si no es estrictamente necesario. O también que hay momentos en los que se dice bajito, empleando el boca-oreja, sintiendo cada palabra, paladeando sílaba a sílaba, sintiendo que lo que se está diciendo no se le dice ni se le dirá  a otra persona nunca de tal forma.

I KEEP ASKING

Bonito, todo me parece bonito
Bonita mañana
bonito lugar
bonita la cama
qué bien se ve el mar
bonito es el día
y acaba de empezar bonita la vida
respira, respira, respira ...

Bonita la paz, bonita la vida
bonito volver a nacer cada día
bonita la verdad cuando no suena a mentira
bonita la amistad, bonita la risa
bonita la gente cuando hay calidad
bonita la gente que no se arrepiente
que gana y que pierde, que habla y no miente
bonita la gente por eso yo digo...

Bonito, todo me parece bonito
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Estas frases pertenecen a una de las más escuchadas canciones de Pau Donés, un cantante español, caracterizado por escribir canciones sencillas pero llenas de emoción cuando se escuchan sin ruidos alrededor. Es un homenaje a lo más primitivo, a lo que no se le presta emoción por rutinario, a lo que es fácil. Decía Lao Tse que "todo lo difícil debe intentarse mientras es fácil". Y sí, los humanos somos especialistas en hacer todo lo contrario, de la misma forma que volteamos las palabras para que tenga su dosis de veneno en lugar de ser de remedio, como debiera ser. Somos así... de la misma forma que la verdadera sed nunca se sacia, siempre manifiesta su afán. En ocasiones, más de las que son, basta equivocarse permanentemente para considerar que es suficiente. Sin embargo, como hoy le decía a alguien que me preguntaba, las emociones se interrogan siempre de donde salieron, cuál su DNI, por qué se sobresaltaron sin previo aviso...

DANZA DE LOS SIETE VELOS

" Bajo un velo azulado, que le cubría el pecho y la cabeza, se distinguían los arcos de sus ojos, las calcedonias de sus orejas, la blancura de su piel. Un cuadrado de seda tornasolada se sujetaba a sus riñones por un cinturón de orfebrería: los pantalones negros estaban cruzados de mandrágoras y de forma indolente hacía sonar sus pequeñas zapatillas de plumas de colibrí. En lo alto del estrado se despojó del velo. Era Herodías en su juventud. Después comenzó a danzar."

(Tomado de Salomé. Capítulo de Gustave Flaubert. Ediciones Fernando Villaverde)

Probablemente sea Salomé la segunda mujer etiquetada de "mala" tras Eva. Dos maldades opuestas que enturbiarán el futuro de una Humanidad buscando su destino. Y posiblemente sean solamente seres fabulantes utilizados para descifrar códigos  ocultos y creativos que proporcionarían herramientas para que los humanos vivieran sus propias horas brujas y dar sentido a sus vidas. Y es que siempre los quejidos son menos ordinarios que las quejas.

RECORDANDO ORÍGENES

En la mayoría de las ocasiones me decía que los que la veían calmada pensaban que estaba afligida, o triste, o doliente. No entendían que la serenidad no tiene por qué ser aburrida...o todo lo contrario. Se sentía de similar manera que lo hacía el sabio indú: Cuando comprendes, la realidad depende de tí. Cuando no comprendes, eres tú quien depende de la realidad.Cuando la realidad depende de tí, lo que no es real se convierte en real. Cuando eres tú quien depende de la realidad, lo que es real se convierte en falso. Cuando dependes de la realidad todo es falso". 

Le costó tiempo llegar a conseguir ese pensamiento, toda una vida, que no de años, sino de vivencias superiores a las que duraban en los calendarios al uso. Siguió los consejos de quienes se conforman con no ser nada especial, solo ser personas nobles con su espíritu y con su cuerpo.

FAILED PROCESS

Nunca supera nada a lo esperado, a la memoria,  a lo vivido. Siempre existe ese recoveco amable que motiva crear ese instante luminoso y voraz que se siente propio, apacible, atemporal y al que poder escapar siempre, sin convenir...llegando solamente. 

Mientras el silencio ahoga cualquier ruido humano, cualquier black out, invoca el Sonámbulo a esa imaginación de la que nunca ha de desprenderse, de la que solo los que se sienten como tales saben musicalizar apreciablemente con sus propios humildes instrumentos y acompañar las letras de sueños rotos que no admiten más que dos respuestas, un sí o un no, como el amor. 
Escuchaba a un alma doliente hace unos días y le justificaba su desamor a que se olvide de ser una impresora 3D con sus dos funciones: Diseñar e imprimir. En ocasiones aparece otra indeseada: Failed process: Imposible reproducir una pasión a medida. 
Y es que, al igual que con la música, tan importante como la melodía o la letra son los intérpretes, unos han nacido para ser solistas y otros para convertirse en duetos. Tan solo hay que pasar por el Conservatorio de la vida y graduarse... o no.

PUNTAS LINGUALES

Existen instantes únicos y reales que parecen ser soñados, querer ser soñados, tal y como ARS lo describe en su noveno sueño recogido en su libro En los labios del agua (Alfaguara.2005). Refiere cómo el amadoamante se acerca a la boca de su amadaamante antes ofertada por ella, y recorre con sus labios su piel facial, los lóbulos de sus orejas, sus mejillas, su pico nasal, su barbilla, y cuánta dulzura albergaban esos movimientos espontaneiformes y desgarradoramente sentidos hasta acoplarlos con los suyos, hacerlos unos y sentirlaspuntasdesuslenguasrozarseydesaparecerserpenteantes para esperar otro momento detenido, otro kit kat único, o que nunca más existiera, diera igual...Poder vivir con sensaciones circulares merece ya cualquier informal búsqueda dual acuñada por el deseo. 

SONRISAS...

Igual que la distancia, la auténtica cercanía se mide en palabras. El humano no acaba de entender que aunque la comunicación tiene otros canales, la oralidad es el mejor invento para que dos personas se conozcan de una manera total. Hay verbos que no son traducibles con las miradas, otra forma excelsa, egregia, soberbia de comunicación, o por el tacto... también. Hablar sirve para hacer buenos amigos o magníficos amadosamantes, aunque como con los primeros, también en ocasiones se pierden y el dolor perdura hasta que otros ocupan su espacio.

Alguien soñó que nada importaba sino tenerse pero el sueño partió sin ser depositado en las neuronas de nadie en concreto...ni en abstracto. Los sueños pocas veces tienen un antes y un después. Siempre componen un presente...como el que cimbrea el pensamiento cuando el amadoamante ve a su amadaamante o viceversa, que siente sin saber que siente el beso profundo y dilata sus labios y sus humedades se presentan como presente...de nuevo y se convierten en dos sonrisas en la misma persona...