Siempre, la noche, cuando se incuba frente al gran azul, cede el sosiego oculto, desdichadamente pródigo en regresar batiente a la realidad, esa que regresa el alma hasta las cimas para buscar improductivamente palabras, palabras y más palabras que den sentido a los pensamientos: Y perderemos la memoria de las palabras pero nunca la memoria de las emociones, las que vacían un corazón o encuentran entre bosques tinieblinos el camino de regreso a la vida.
Son las más de las veces, inquietudes, como todas: desasosegadas, engalanadas de esperanza y olor de primaveral lavanda pero que siempre esconden gimientes sombras intentando descifrar recuerdos, paseos contenidamente anhelantes de regresos y comienzos.
Leí de ARS que las palabras de los amantes arden. Será esa la explicación de las cicatrices queloideas que los amantesamados se ven en sus almas, las que otros dudan que existan pero que los Sonámbulos descubren cada día de forma diferente, confundidas entre los pliegues de sus sentimientos y las humedades que les acompañan.
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