NOCHE... VIEJA

Los Sonámbulos creen que lo importante no es empezar un año sino para qué y por quién hacerlo, para quién vivir, por quién vivir, porque nadie es patrón de la vida, que es ella quien es nuestra dueña. Hoy, ese efímero lapso de tiempo de deseos para los trescientos sesenta y cinco días futuros, esa tierna aspiración, merece ser tenida en cuenta por quien de veras lo siente de quien viene, de esa fuente de alimentación que necesita ser alimentada para que siga existiendo.

VIDA y LÁGRIMAS

El Sonámbulo se quedó pensativo ante la pregunta:

-¿Puedes decirme qué vine a hacer en este mundo?.

Le miró detenidamente. Tardó en responderle y al fin le contestó:

- Más bien deberías exigirle daños y perjuicios a quienes se instrumentó para que te trajeran. Mientras tanto te recomiendo escuchar a Diego El Cigala desgarrar sus Lágrimas Negras. Entenderás algo mejor para qué sirve  la vida... Más tarde, de saber elegir es de lo que va ésto, de sentir que hay que saborearla en los labios de otros/otras, en los ojos de otros/otras, en las manos de otros/otras... Éso es sabiduría. Entonces sabrás qué viniste a hacer a este mundo.

EL SONÁMBULO

Todo son intentos en los sueños, intentos de ahuyentar los errores del día, intentos de evitar que los futuribles se conviertan en realidad, intentos de crear lo que no está creado aún y posiblemente nunca lo haga, intentos de ser otro...siempre intentos. Son la fuerza que no se tiene en vigilia y que maltrecha al viviente hasta convencerle en ser el que se ve enfrente del espejo.

El Sonámbulo, de alguna manera, es quien vive, el que goza del deseo satisfecho en su mente, el que se saborea sin pensar que su propia intensidad le merma la vida, que se empeña evitar el reflejo de que lo peor no sea perder la memoria sino que el pasado no se acuerde de él... Todo y más es la esencia del Sonámbulo, como dejar la huella de un instante en los labios de esa mujer a la que nunca más la besará de igual manera. El Sonámbulo siempre es el ser en medio del todo, a diferencia del vigil que es medio ser en mitad de la nada.  Éso y más es quien ha hecho de su vida el deseo de una habitación con vistas al... deseo.

VENENOS Y ANTÍDOTOS.

Y se ofrecieron mutuamente toda clase de venenos y sus exactos antídotos.

Habían preveído ambos que podrían ser importantes ejercicios de preparación, apoyos sistematizados y pensados para que la experiencia fuera ritmada, no a favor de un éxtasis como estaba sucediendo. Una súbita iluminación interna llenó de golpe sus cuerpos, los elevó espiritualmente, como tienden hacia el universo las velas sus llamas. Y tal vez fue esa misma luz la que les hizo ver el pasado y el presente, nunca un futuro imaginativamente pueril.

Un cortejo intelectualmente visual e impensable para muchos había dado paso a un certero deseo de enviarse a Essaouira, al Mogador de siempre, del que nunca se había despedido, al que siempre había añorado. Sus experiencias anteriores habían quedado en un apasionamiento olvido conformando personalidades en nada parecidas con quienes se relacionaron hasta entonces. Detestaron compartir para siempre las flores y los frutos de su jardín, aquel que nadie osó en pensar su existencia, aquel que unió, en cambio... existencias deseadas.

SECRETOS DE MUJER NO ESCRITOS

Las bibliotecas en Mogador son una vez más la memoria de sus habitantes. Son, como explica ARS, extensiones mutantes de lo escrito ancestralmente sobre la piel de sus personas. Aquellos tatuajes protejen el frágil papel de los libros y le hablan al Sonámbulo cuando pasa su mano sobre ellos, recitan salmos de religiones no conocidas y con miles de devotos desconocidos por todo el mundo.

Cada libro en Mogador está dispuesto para que oigamos su música en nuestro interior mientras interpretamos su mensajes... porque todo en sus libros tiene un mensaje oculto, nada es como la realidad simula. Dicen que hay uno perdido entre sus vetustas estanterías que contiene los secretos de la mujer... Hay muchas habladurías al respecto. Los que dicen haberlo hallado y leído explican que está en blanco, otros que la mente humana no podría absorberlo en sola una vida... Los Sonámbulos ni siquiera han pensado en buscarlo. Prefieren descubrirlo en la mujer que les mira fijamente a los ojos y le habla con avidez sensorial y deseo creciente y errante.

JARDÍN PROPIO



Releer Los jardines secretos de Mogador es muy oportuno: me reafirmo en la búsqueda de mis propios jardines, esos que se construyen sobre la línea del horizonte cambiante, en absoluto predecible, como todo lo que tiene que ver con el humano. Lo dice N.Taleb en El cisne negro, esa excentricidad con que la naturaleza nos recuerda que, en realidad, manda ella, lidera ella, beneficia y castiga... ella... También nombre femenino...

Pienso en el jardín más exuberantemente deseante que en realidad nunca abandonará mi mente, la única que sabe la clave de mi secreto. Me dejo llevar por el jardín más íntimo, el que relata ARS. Porque todos alguna vez nos hemos despertado una mañana y visto esa manzana, ese corazón de la manzana. Y añade: Pensé que eras mi manzana, mi huerto de tranquilidad, mi jardín más íntimo. Y quería estar ahí adentro plenamente, feliz como Michaux en su diminuto improvisado Mogador. 

Hoy, mientras saboreo la sal que me trae la brisa me abono en la ventaja que tienen los residentes en ciudades junto a un gran azul, con esa aletargada sensación de estar ausentes de todo lo que no desean conocer. Viven para y con sus sueños, sus latidos, sus constantes descubrimientos. Se comunican únicamente con sus ojos, sus miradas... ¡para qué más!

DESEO INTUITIVO

A Fatma le gustaba ver desde lejos la subasta de los peces en el puerto. Pero, como cuenta ARS, la sacaban de esa flotación las ancladas miradas de los hombres en la subasta y sobre todo la de Amjrus (...) la observaba desde hacía mucho tiempo y se dio cuenta cómo ella fue llenándose con las larvas de la melancolía. Pero él había notado, más que sus intermitentes tristezas, la manera tensa en que su cuerpo se había poblado de necesidades. Se equivocaba creyendo que las voces de la carne son también para quien de lado las escuche.  (De  Los nombres del aire. ARS. Alfaguara.)

La intuición, como la misma palabra, es femenina. Por ello, tal vez, al hombre extraño en la concentración le cuesta apreciar el lenguaje de la mujer, su diálogo sordo en tantas ocasiones, incluso agestuado. Debiera reposar su pensamiento para anular lo que aquí dijeron tantos:

Cuando pienso

que ya no pienso en tí,

sigo pensando en tí.

Quiero intentar ahora

no pensar

que ya no pienso en tí.

                                         (P. Atzlawick)

El deseo, como cualquier otro sentimiento (¿o es sentido...?), precisa ser conducido para que escale muros y salte zanjas. El deseo puede congeniar con el/la deseado/a del deseante. Estoy convencido. Siempre el humano tiene herramientas para llegar a convencer que el aire puede ser inhalado mutuamente. No importan edades ni prejuicios. La vida debe ser desvivida hasta el último suspiro. Solo así descansará el espíritu.