Me contó que de no escucharle decir su nombre había olvidado cómo se llamaba; era un amnésico perdido en aquel bosque de recuerdos. Mientras se refugiaba en aquella voz muda enturbiando un te amo, arañando la superficie de un pecho que pugnaba en ser besado, mordido hasta llegar al misterio que las piernas refugiaban el gemido deseante...Lamentaba saber que el mundo nunca sería el que se había imaginado en sus laberínticos sueños sonámbulos y que los muslos de su deseo se mantendrían menguados en el silencio de una carne sonrosada hasta permitir llegar la magia de la verticalidad que fue su isla silenciosa.
La pasión tan vivida siempre ha podido ser el inicio de esa tormenta sensorial de la que hablan los iluminados por el flash del destino, ése que nadie conoce y que todos afanosamente buscan por los principios de las líneas que deberán anudarse y desatarse sin cesar, observándolas, intentando adivinar qué sucederá con el solo placer de mirar...y la certeza de la duda planeante sobre el imaginario de acercarse lentamente a su boca, intentando probarse desde la nuca, rozando apenas su piel, notando el vello más sutil de su cuello, los lóbulos, las mejillas...
Esa sutileza, esa elegancia en el decir, siempre me ha atraído, aunque sea tan precario en escribir, en comunicarse con nosotros, seamos hombres o mujeres. ¿Ha probado en publicarlo en un libro?
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