LA HISTORIA SE ESCRIBE CON LA MEMORIA SIEMPRE FRESCA

El Sonámbulo sabía que ella lo sabía...que se veía reflejada en cada  palabra que su voz modulara, en cada mirada que sobre ella dejaba caer, imaginando lo que aquella mujer desconocida para otros, también imaginaba lo mismo...Su gran dilema era dudar que aquel gran secreto, como otros grandes secretos, navegaran entre el error fecundo y el error fatal.

Alguien dijo que la saciedad y los afanes nacieron de la abundancia...No estoy de acuerdo, en absoluto. Nacen sin conocer el por qué ni el cuándo, de la misma forma que esa mano tropezaba con la otra y de ellas emanaba una chispa que las separaba para luego pensar en buscarse. Y sus frases, aquellas que siempre tenían un doble mensaje, como el misterio que se encuentra en la fuerza del principio oscuro y también en todo el poder de la luz. 

Salió de su madriguera traspuesta, dudando, insatisfecha y trastabillando sus palabras ante la esperanza de que hubiera hecho lo esperado.

ES UN DECIR

Conviene recordar lo importante que es en el sentimiento amoroso la vinculación de lo erótico en la amistad, y viceversa, para que de esa unión despegue esa palabra tan manoseada y vomitada en exceso de la que se pierde el respeto más nimio. Porque cuando existe no es necesaria ya. Se hace o se siente. La amistad es la parte del amor que se apea del éxtasis. La amistad, si existe sola, es un amor imperfecto porque le falta lo erótico, y el eros es un amor imperfecto también porque carece lo amistoso con su firme y sosegada lealtad. Sería magnífico, como le dijo Ashia, que la erótico permaneciera permanentemente, sí, es cierto...pero no...fuera ese rey Midas que enriquece todo lo que toca aún a riesgo de que no sea lo que esencialmente quiera conseguir.

Mientras sentía el escalofrío de su tacto en todo su cuerpo, imaginaba que le siguiera la eternidad y no la desesperación, aunque a la larga llevara implícitamente el consuelo: como el tóxico que, si no mata, se convierte en antídoto.

RECORDAR

En ocasiones hay que dejar pasar un cierto tiempo para revisar lo que fue, ha sido, o será. 

Le llegaba entonces, o ahora, no sé...hasta un gentío exagerado, con sus hablares y escasos silencios, olores y miradas mezcla de colores, síntesis de especias, ocres y azules añil, una plaza con encantadores de serpientes, faquires escupiendo fuego, los cantos de los gnaoua y leyendas árabes por doquier. Desconozco si fue o seguirá siendo "el lugar más maravilloso del mundo" con el que lo calificó Winston Churchill, solo sé que fue una etapa más de la que me habló el Sonámbulo cuando reinició su viaje de iniciación. Había dejado su corazón de asfalto acercándose lenta pero seguramente a la experiencia más deseada desde su corta aunque muy experimentada ya, vida.

Cedió su tiempo a la voluntad de quien iba a ser su destino y se dejó llevar por el canto de su voz al hablar con palabras de viento, aquél que ciñe las cinturas de sus moradores cuando se deja acariciar nada más llegar a Mogador.

La noche, aquella primera noche de abrigo corporal, sería el comienzo de otras mil y una noches únicas que luego recordaría con la pasión del navegante que espera llegar a su destino y ansía ver lo que entre sueños se imaginó.  

LEJANÍAS DESEADAS

Sucede en repetidas ocasiones que el exceso puede ser una insuficiencia. Así se lo dijo en una ocasión alguien al que intentaba parecerse, incluso en la armonía que desplegaba en sus defectos. 

Solía hablar con él de sus viajes, los de ambos, los físicos y los mentales. Por encima de todo, el preámbulo de la partida solía ser lo mejor. Buscaba encontrarse todo lo que su imaginación y su realidad habían pensado en encontrarse. Lastimosamente nunca lo geográficamente esperado se convierte en esencia. Nuestra mente desarrolla ese disfrute sin medidas en algo intangible. Sin embargo, aquella vez, en aquel geográfico apartado lugar lo seleccionado se hizo selecto y lo imborrable se transformó en huella, experimentando el placer de lo inesperado e incluso el deleite de extraviarse sin importarle en recuperar el camino. Redescubrió las noches, el reino de los sentidos, abandonando el barroquismo de la vida en exceso habitada y planeando en aquel minimalismo sostenido tan solo por las ansias del deseo.

Continuará...

RELEER CALÍCULAMENTE

Releo Los jardines secretos de Mogador en este día climáticamente inmisericorde, mentor de un calendario que ya nos vaticina deseos desenmascarados de silencios y sonrisas. Me llena El jardín más íntimo, en donde recuerda a Henri Michaux introduciéndose en la manzana, esa primitiva fruta que parte por la mitad y le recuerda a ella, a la que obsesivamente toca y lame en cuanto la tiene entre sus brazos, sed deseante, o cuando colocándose al otro lado de la cama, la observa desnuda, con su fruto aún más deseable, le mira y ella le habla sin palabras, solo con sus negros ojos, los que llaman la atención a cualquiera en plena noche por las plazas de Mogador, plenas de anhelos, mientras camina delante de él, cimbreante, sugiriéndole. 

Y concluye diciendo que es su jardín más íntimo, en donde querría estar, ahí adentro, plenamente, perdiéndose por su laberíntico camino de seducción. 

IMPLOSIÓN Y EXPLOSIÓN

 

La vida, esa única materia que se reinicia cada día cuando el sol nos recuerda que el ayer ya quedó atrás, es irónicamente insensata con los que la llevamos con nosotros, la intentamos cuidar y someterla a nuestros deleites. Han de pasar muchos años para sorprendernos con lo que en otro tiempo no habría sido parte nuestra, ni siquiera un pensamiento etéreo y pueril, por no decir de un deseo inmaterial. Hablando de deseos... no creo que los nórdicos se parezcan en nada a los mediterráneos, sin embargo, esas nubes que los acompañan en sus pensamientos, son las mismas que hoy veo pasar por delante de mi ventana, con sus blancos diversos, grises y azuladas perspectivas. No se han teñido, para nada, en su viaje y sí, en cambio nos acercan personas que se han mecido con sus cromatismos respirando torbellinos de deseos muy distintos a los nuestros. Son menos entregados, con menos tatuajes celestiales pero esperando comprender lo que al principio insinué, esa sorpresa sensorial que no se extingue, sino que se expande.

METAMORFOSIS

Tarik dijo que el amor, como la alfarería, son ciencias experimentales que tienen a los cuatro elementos como materia prima: aire, agua, fuego y tierra. Todas dan y quitan con desenfado en la intensa transformación de la materia prima de la vida, que son la cerámica y el amor (recogió ARS en uno de sus escritos).

Hacer el amor, no practicarlo, transforma. Se sale de los brazos amantes como del horno, que conjugó los elementos hasta hacerlos uno. Una pieza bien lograda es tanto la realización de un sueño, como pie para uno nuevo, que lo suspende y le solicita ser alcanzado, como si fuera una leyenda de las mil y una noches.

Añade el cronista, que una buena obra de barro es un recipiente que graba todo lo que somos y lo que deseamos llegar a ser, nuestras alegrías y angustias, nuestras miserias y victorias, las reales o las imaginadas, que para cada uno son de igual valor. Y son tan reales que ante ojos que saben ver, eso se vuelve evidente, posiblemente porque el tiempo posee otra dimensión para el vidente, que no visionario. Dicen que un prestigioso ceramista chino podía saber, al tocar una porcelana, exactamente qué canción estaba pensando el gran maestro que la creó. En el amor sucede lo mismo, todo lo que somos lo estamos comunicando con una caricia, con un beso, con una mirada que dice lo que las palabras aún están confabulando revelar. 

Y cuando los amantes han salido del horno de su encuentro, añade el maestro Sonámbulo, deben tener sumo cuidado para no quebrar la pieza que han concebido y que son ellos convertidos en amantesamados. Porque la memoria del amor es frágil, y cualquier torpeza, fealdad o desatención rompe el barro de un bello vínculo al instante. No se olvide, aunque todo cambie.