Casta de sonámbulos

TODO GIRA EN TORNO A UN SUEÑO.

2012-02-11T09:49:00.000-08:00

Un gran escritor escribió hace cientos de años algo que todavía permanece actual, como tantos y tantos pensamientos realmente humanos y sin embargo trascendentes: "Estamos hechos del mismo material que los sueños, y nuestra vida gira en torno a un sueño...".

Enfrentarnos a nuestra propia realidad, las más de las veces, es complicado. Por ignorancia o torpeza resulta de una opacidad extrema saber qué hacemos aquí... por qué... para qué. Y tiene que aparecer un conflicto, cuanto mayor mejor, para acertar las respuestas por sí mismo o , encontrar a alguien con quien descubrir el dilema de toda una vida.

Y sí, todo, en realidad, es un sueño, como dijo Calderón, otro lúcido. Y solo al despertar lo aprecibimos en toda su extensión, en toda su densidad.

A los que en muchas ocasiones se nos ha comentado tal pensamiento, una vez más nos ha corroborado la insensatez de la cantidad, lo fútil de lo excesivamente mundano, lo determinante de percibir y comprender lo que a simple vista es imposible ver.

Los Sonámbulos aman a la vida con arrojo, y a veces con cierta intrepidez, porque conocen la muerte. Saben que amar implica haber conocido desamar (que no odiar) de la misma forma que sus mentes no se aferran jamás al futuro porque comprenden la naturalidad de todas las cosas.

Cuentan que un monje zen vivía en lo alto de una montaña. Una tarde llegó hasta él un ladronzuelo cuando él estaba en el bosque. Tras revolver su estancia se apercibió de que no tenía nada que robar. Al salir, el monje le detuvo.

-Has venido hasta aquí haciendo una larga caminata. Llévate algo.

Así que se desnudó y le dio sus ropas.

El ladrón salió corriendo, y tras ese episodio, el monje se sentó desnudo en una roca para contemplar la luna.

-Pobre hombre-musitó- Ójala pudiera darle esta luna maravillosa.

...

CONOCERSE.

2012-02-07T11:59:00.000-08:00

Dice un proverbio indú:

"Es mejor conquistarte a tí mismo que
ganar mil batallas. Entonces la victoria es
tuya. Nadie podrá arrebatártela, nadie
se la podrá apropiar".

Posiblemente ése era el pensamiento de aquel Sonámbulo primero que decidió ser. Eligió dar la espalda a los que opinaban sin saber, veían sin haber aprendido a mirar. Vivir proporciona lo que es siempre imprescindible para poder caminar sin levantar polvo por el camino: humildad.

LIBROS DESEADOSDESEANTES.

2012-01-26T10:52:00.000-08:00

Helena soñó que hacíamos fila en un aeropuerto igual a todos los aeropuertos,

y estábamos obligados a pasar nuestras almohadas

a través de una máquina.

En cada almohada, la almohada de anoche, la máquina de los sueños.

Era una máquina detectora de sueños peligrosos para el orden público.

(Los sueños de Helena. El imperio del miedo. Eduardo Galeano. Edit. Los libros del zorro rojo)

Me gustó nada más verlo en el escaparate.

Sentí que me llamaba aquella portada confeccionada por Isidro. Más tarde, cuando lo tuve entre las manos, lo toqué y percibí el respeto a la vez que dulzura con que se acurrucaba entre mi calor digital, supe que debía ser parte de mí, debía leerlo. Adiviné súbitamente que Eduardo Galeano lo había escrito para todos nosotros. Son sueños a los que Helena acude en carro de caballos, al país de los sueños donde sueñan los sueños...

Me pregunto cómo podrán recrear la sensación indescriptible de coger un libro con las manos los hacedores de e-books (ibucs)...

LA FILOSOSFÍA DEL DESEO.

2012-01-22T09:21:00.000-08:00

Sostiene un amigo mío que el estoicismo es la filosofía más pragmática, la que sostiene nuestra forma de ser actual, sin ella no resistiría el ser humano. Le contesto que aún todo va más allá. Zenón observó el mundo que nos rodea, el cosmos, y extrajo la conclusión de que éste se encuentra organizado por una Razón universal, según una finalidad que se nos escapa. Él aducía que nada estaba dejado al azar. (Yo añado que nadie) A ésto sí que de nada servía, entonces, rebelarse ni lamentarse.
Le hago ver que alguien que tenga fe en la vida y que esté convencido de que todo lo que sucede es beneficioso, aunque las apariencias indiquen lo contrario, desarrollará una confianza y un optimismo que alimentará más esa creencia. Cuando más consideramos los regalos de la vida, más nos llegan, más se valora la esencia de cualquier acción inmaterial. Esa confianza, esa tranquilidad del alma, la llamaron los estóicos apatheia.

En el mundo del deseo, su mecanismo de acción es muy similar, se espera positivamente, se almacena la energía suficiente para verterla sobre esa magia que provocan dos seres humanos. Las espiritualidades orientales usan la la fe, la confianza y el deseo de maneras indiferentes. El budismo parte de una constatacíón empírica en el Dharma, las enseñanzas de Buda. Sin él, todo progreso espiritual no existe. Es comprensible que si no tenemos confianza, fe, deseo en lo que deseamos conseguir... no alcanzaremos el provecho.
Los Sonámbulos, la casta del deseo, reconocen esta máxima para crecer su interior, para disfrutar de algo que se les impuso y que, sin embargo, puede llegar a ser magnífico.

VIDA

2012-01-13T12:17:00.000-08:00

Estoy convencido que nunca se sabrá el origen de nuestras ideas, el por qué de nuestros pensamientos continuados en años, cómo van y vuelven, o no vuelven y acaban sucumbiendo a otras realidades que son, o no, relatos oníricos solamente. ¿Por qué un buen día nos perdemos en mundos que nunca supimos iban a mediatizarnos?, ¿qué nos lleva a respirar una atmósfera de olores y sentimientos a los que jamás nos sentimos empujados...?, ¿qué surge en un momento entre dos seres para que sobre cualquier existencia viva a su alrededor...?.

Un libro que leí hace un tiempo hablaba de un metereólogo que estudiaba las nubes, nefología lo llamaba; y los truenos, y brontología lo calificó; y las lluvias, umbrología acabó titulándolo. De hecho, el nombre del texto era El libro de las nubes. Excelente relato de una joven mejicana residente en el Berlín de nuestros días. ¿Y cómo deberíamos bautizar el análisis de los deseos...? ¿Existe una sola palabra que acredite el estudio de esa sensación indomable?. Anhelología no se oye bien. ¿Y si lo llamamos simplemente VIDA con mayúsculas...?

CACTUS DESEANTES

2012-01-07T11:48:00.000-08:00

Releo cuanto dice ARS acerca del Jardín de cactus de Mogador, plantas que alguien llevó desde su Méjico natal a la ciudad del deseo, jardín que habla de extravagancias hacedoras de realidades sonámbulas basadas en el origen mismo, en su propio genoma del que desconocía ser poseedor...

¿O no es tal que un cáctus habite en donde, realmente, debiera haber estado siempre... ?. ¿...O fue de él de donde partió hacia tierras lejanas para más tarde orquestar su regreso?.

¿Tienen memoria esas plantas, supervivientes de climas angostos, ahorradoras de lo que a otros sobra o ahoga...?.

¿Será este mensaje encubierto de parquedades lo que inhibe impulsos que el espíritu deseara manifestar...?.

Es, posiblemente, la alocución de un misterio el que nos une a otros de los que nunca se supuso poder llegar a estar unidos, cimbreando momentos sobre la diáfana estructura, medular en esencia, de un acercamiento, de una respiración acompasada de contemplaciones jadeantes. Tal vez pueda ser ese agua ahorrada en resecas tardes tropicales lo que inunda esa unión atemporal, como lo son las que permanecen por siempre, una palabra asustante pero, en definitiva... deseante.

¿SUEÑOS O REALIDADES?

2012-01-02T09:47:00.000-08:00

La imaginación resulta ser uno de los ejercicios más potentes para el cerebro humano. La sensación de encontrarse en espacios en donde se dejaron partes de una vida son el impulso para continuar el sendero al que antes otros decidieron que debíamos venir. Del mismo modo, entremezclar recuerdos fomentan la creencia de que la realidad nunca es la que es sino la que desearíamos que fuera.

He conocido personas cuyo viaje interior no tiene regreso y cuya alteración a ojos de los demás no son más que heridas que nunca cicatrizarán. Una de ellas se llamó Kadiya, una huella de repetidas ausencias. Nunca nadie le conoció en profundidad, tan solo se sabía de su existencia en unos minutos cuando su conversación podría serle de un cierto interés. Tras ellos, el limbo volvía a aparecer, enhebrado con hilos de una resistente seda que obturaba cualquier conato de sumisión a la más primitiva cortesía. Nadie nunca sabría qué neurotransmisores silenciaban un origen o un destino. Ése era su mistero, ése su destino.

STAND BY.

2011-12-30T10:31:00.000-08:00

Recuerdo cómo fue la última tarde que ví tensarse la línea del horizonte frente al gran azul, sentir que una vez más el tiempo se detenía y sentaba a mi lado, impasible y silencioso para permitirme recuperar la memoria.

De algún modo, las sensaciones que me inspiran esos momentos nunca más las reivindico cuando estoy de vuelta. Simula que parte de mí se ha quedado atrás y que espera mi regreso. Es como la arquitectura de un deseo construido en el espacio secreto de mi imaginación y a la que en muchas ocasiones valoro más que la realidad que vivo a diario. Me resisto a creer que es solamente un inventario poético, un residuo nuclear del que hace centenas de años no puedo acceder porque se encuentra estanco allá lejos, in y no out.

Definitivamente, si el ser humano, si yo como tú, somos materia, prefiero sostenerme en la cadencia de un deseo que en la realidad de un suspiro.

CERÁMICA y AMOR.

2011-12-08T10:32:00.000-08:00

Tarik dijo que el amor, como la alfarería, son ciencias experimentales que tienen a los cuatro elementos como materia prima: aire, agua, fuego y tierra. Todas dan y quitan con desenfado en la intensa transformación de la materia prima de la vida, que son la cerámica y el amor (recogió ARS).

Hacer el amor, no practicarlo, hacerlo, transforma. Se sale de los brazos amantes como del horno, que conjugó los elementos hasta hacerlos uno. Una pieza bien lograda es tanto la realización de un sueño, como pie para uno nuevo, que lo suspende y le solicita ser alcanzado, como si fuera una leyenda de las mil y una noches.

Añade el cronista, que una buena obra de barro es un recipiente que graba todo lo que somos y lo que deseamos llegar a ser, nuestras alegrías y angustias, nuestras miserias y victorias, las reales o las imaginadas, que para cada uno son de igual valor. Y son tan reales que ante ojos que saben ver, eso se vuelve evidente. Dicen que un prestigioso ceramista chino podía saber, al tocar una porcelana, exactamente qué canción estaba pensando el gran maestro que la creó. En el amor sucede lo mismo, todo lo que somos lo estamos comunicando con una caricia, con un beso, con una mirada que dice lo que las palabras aún están confabulando revelar.

Y cuando los amantes han salido del horno de su encuentro, añade el maestro Sonámbulo, deben tener sumo cuidado para no quebrar la pieza que han concebido y que son ellos convertidos en amantesamados. Porque la memoria del amor es frágil, y cualquier torpeza, fealdad o desatención rompe el barro de un bello vínculo al instante.

Inspirado en La mano del fuego.

PALMERAL DESEANTE y DESEADO

2011-12-04T11:10:00.000-08:00

Se sabe en Mogador que algunos de los andalusíes expulsados de España se instalaron allí varios siglos antes de la nueva fundación en el siglo XVIII y las murallas que ahora conocemos. Uno de ellos fue un descendiente de Ibn Hazm de Córdoba que construyó un palacio y un palmeral excepcional.

Estar en su interior semeja estar dentro de un lugar sagrado, entre luces y sombras, celosía que apenas permite la entrada de la luz y desde fuera se hace totalmente opaco. La frecura de los helechos le proporcionan el agua que necesitan para que sus entrelazadas ramas nos recuerden la arquería de la Mezquita Mayor de Córdoba.

Se dice que este alarife andalusí, dolido de añoranza, no cedió a su deseo de contemplar aquellas columnas de su tierra natal y no cedió hasta hacerlas vivas emigradas en serenas construcciones orgánicas para deleite de los que le siguieran en la vida.

El Sonámbulo también se siente emigrante, y su deseo le hace sembrar por equilibrar su sentido, para amortiguar el desequilibrio que la desazón le ocasiona y le agita. Su palmeral respira y se arquea en la sombra que le busca y ... lo encuentra

¿QUÉ ES LA RAZÓN?

2011-11-13T10:08:00.000-08:00

Hablaba ayer con un amigo y salió la razón. ¿Qué es la razón, cuándo se logra, dura siempre...?. ¿Los dieciocho, los quince, los dieciocho años..., nunca...?.

Según. Para unas cosas, le dije, la adolescencia comienza a tener herramientas ya para sostener un juicio que puede ser contemplado como similar a lo que entendemos todos por...razón, pero la verdadera razón, la que aparta el grano de la paja, la que sintetiza, es posiblemente alcanzada al traspasar los dos tercios de la vida en el mejor de los casos.

Me discutió que el deterioro hace visualizar días mejores... o no; pero contemplar párpados derrotados, cuellos abatidos, manos con indisimuladas pequeñas sombras inducen a pensar que el tiempo pasó y con ello el brote del sentido de la reflexión hacia lo que ya no volverá jamás, como el agua que hoy mismo habíamos bebido y que no fue la misma bebida el día anterior. Y siempre el egoista y mezquino tiempo como enemigo al que nosotros hemos elegido como responsable de nuestra reflexión, Leviatán que todo lo diluye, inmóvil y sangriento, así se le vé, como un disco antropófago... Y no. La decadencia física y el desentendimiento de nuestro espíritu son inmanentes a nosotros mismos, sin más. Y comprenderlo es alcanzar la razón.

¿Mide el tiempo la ilusión, el deseo, el amor...?. El tiempo siempre es precario, nunca se posee, nos posee. Y siempre el lujo es poseer lo escaso. Por lo que ante todo lo que nos rodea, nos observa, sería útil que tomáramos la iniciativa. Dicen en Mogador que el corazón del corazón es el deseo, y así lo entendió el rey Shariyar tras ser absorbido por Shajarazad. Le mandó hablarle de los jardines secretos, aquellos que nadie ve y que existen en el corazón de todos... ésa es, también, la razón, deseante.. sí, pero razón al cabo.

TIEMPO SONÁMBULO

2011-11-06T11:16:00.000-08:00

En Nueve veces el asombro, ARS cuenta que:

Dicen, con rítmica insistencia, que el tiempo en Mogador es otra entrada al cuerpo: un sexo abierto y profundo, una noche larga y buena, un apetecible misterio. Una aparición.

Tal vez en ello resida el ritmo que el tiempo tiene para los Sonámbulos, más cadencioso, menos acelerado que en otras culturas. Se intuye que pertenecen a quienes, como Neruda decía, viven a medio mar y cerca del crepúsculo, más allá de esas piedras y haciendo preguntas al viento.

En ocasiones, el tiempo resulta ser nuestro más fiel enemigo, sabe literalmente qué puede y qué no puede hacer quien se cree poseedor de él. Y no hay error más grande que ése, creer que se es dueño de un espacio, de un momento tras el que más tarde saldremos corriendo en su busca si no se usa adecuadamente. Carpe Diem..

CRUCE DE MIRADAS

2011-11-02T13:24:00.000-07:00

La mirada siempre es el reflejo del interior que pugna por salir; es también el guiño de una nebulosa subconsciente aderezada con furtivos pensamientos conformados en anónimos atisbos de la realidad… siempre subjetiva.

Aunque se ignore en ocasiones que transmite desinterés por cómo se mira la vida, la fatiga no está en los ojos que miran, está en lo que ven, una realidad que se hizo de ilusiones, a medida en las más de las veces, pero posiblemente de materiales poco consistentes.

Hoy, las miradas parecen ser resucitadas de la vida, y en muchas ocasiones dirigiéndose al reino de la nada. Son sombras que retratan instantes dormidos del que se resisten a regresar por no entrar en territorio desconocido.
De nada sirve mutilar recuerdos si nuestro tiempo es concreto, si lo que sirvió en un soplo nos hizo tener un momento feliz. Tal vez por ello, dijo una vez el sabio:

Lo que queda
-tan poco ya-
sería suficiente
si durase.

Y es allí en donde mis miradas alternativas se entremezclan con otras, se dejan llevar por la menudencia de un gesto pupilar que le transmite esa fuerza de la que carece. Y recuerdan de nuevo lo que le dijo aquel amnésico valiente tras leer los versos del poeta:

Lo había perdido todo:
amor, familia, bienes, esperanzas.
Y se decía casi sin tristeza:
¿no es hermoso, por fin, vivir sin miedo…?

Y es que solamente del CRUCE DE MIRADAS podrá extraer el humano la luz, esa luz de este noviembre, tan discreta que es casi solo transparencia, que no ofende, que proporciona ánimo para reanudar el camino.
Las miradas…, nuestras miradas, deben cruzarse para que finalmente franqueen desconsuelos y la sombra de la luna certifique la defunción de los cualesquiera nefastos días pasados.

CONFUSIÓN COMPLEMENTARIA

2011-10-31T11:01:00.000-07:00

Los Sonámbulos, como bien dice ARS, no distinguimos entre la realidad y el deseo. Nos movemos porque deseamos, caminamos porque deseamos, nos alimentamos porque queremos seguir deseando lo que nuestras papilas gustativas nos han hecho desear. En ocasiones, incluso llegamos a confundir a las personas con las cosas en la virtud de que poseen el alma petrificada del ser que antes se hizo con ellas. ¿Deja impresa su huella de ilusiones deseantes mientras espera que no se diluya?, ¿sabe alguien de qué materiales consistentes y perdurables en el tiempo se confeccionan los deseos impresos en las cosas...?, ¿qué tienen los objetos que nos hacen recordar el camino emprendido...?, ¿y por qué lo seguimos...?, ¿será porque... sí?

LANGOSTAS DESEANTES

2011-10-16T01:54:00.000-07:00

Que Mogador es la ciudad del deseo no escapa a nadie. Sin embargo, que incluso para seres tan primitivos como las langostas les sea conocido es una excepción, por el momento.

Cuenta ARS acerca de las bibliotecas mogadorianas y del deseo que emana de los libros, que hay algunos libros arrinconados en las sombras de las que brota un brillo muy significativo. Nadie se ha atrevido a abrirlos en dos siglos, desde la última plaga de langostas que azotó la ciudad comiéndose todo lo vivo. Cuentan que ellas, las langostas, atravesaron todo el Sahara sin alimentarse, sin poder alimentarse sino ellas mismas. Y fue Mogador la primera población que hallaron a su paso, sedientas y voraces, siendo su paraíso terrenal, su shangri la.

Para ellas, según lo registra la Historia breve y portátil de las migraciones saharianas, Mogador fue y es la ciudad del deseo. Y es que un deseo puede ser ignoto por ignorado que existe hasta que el extremismo le llega por sorpresa, sea o no individuo. Más aún en él, obvio. Y es entonces cuando con el descubrimiento, el deseo, sea el que fuere, brota y salpica a todo lo que rodea. Le es nuevo por desconocido, inmaculado por recién alumbrado... ¡Que nadie me entristezca diciéndome que no conoce esa sensación...!

UNA VIDA DE FLORES

2011-10-09T00:54:00.000-07:00

En un muro de la plaza de Mogador, un fotógrafo del lugar colocó las fotos de un cambio muy significativo de las colinas que rodean la ciudad y que hoy compartiré con vosotros, como antes hizo ARS.
En esas colinas, una mujer sembró unas plantas llamadas Esclavas del Arco Iris. Sus flores son exquisitamente brillantes, magníficas en su color único y perecedero porque duran solamente un día. Tras retirar sus pétalos secos, nace otra al día siguiente, distinta en color pero igualmente preciosa y deslumbrante. Hay personas que las siembran pero pronto abandonan el intento porque precisan una dedicación de la que ellos se saben no poder continuar... De allí su nombre. Esa mujer, Lalla, se tornó esclava de la flor, se integró en el significado de su nombre, y se viste cada día de colores distintos, también, para no desentonar con lo que le rodea.
Como decía, el fotógrafo exponía sus fotos a diario para observar el contraste de sus colores. Y fue que un pintor se colocó en el muro de enfrente de la plaza y pintó un mural con la visión del concierto de flores de las colinas. Por ambas exposiciones pasaron cientos de personas que opinaban sobre el acierto en captar tales cambios en la geografía mogadoriana, sobre su intensidad cromática o la veracidad de sus imágenes. A consecuencia de ello aparecieron poetas que declamaron esas virtudes con palabras de significado más lírico, de sentimientos más acusados, y como no podía ser de otro modo, surgieron aliados a cada significación. Y también los cocineros y reposteros tomaron partido incluyendo platos o dulces que tenían su opción en el nombre con el que los se bautizaron. En el puerto ya se puede pedir la bastila de flores del Arco Iris... Y hasta los músicos compusieron piezas musicales bajo una nueva tendencia musical: las canciones del Arco Iris. Incluso los músicos gnawas se influenciaron de esta preferencia.

Lalla, mientras tanto, vive de espaldas a estos dimes y diretes de la gente. Desconoce que lo hermoso impregna las almas de cualquiera que esté abierto a vivir con intensidad, desviviéndose... en su vida.

PENSAMIENTOS POST LECTURA.

2011-08-28T11:23:00.000-07:00

En La huella del grito, de Ediciones del ermitaño, en su colección, no sé si muy acertadamente denominada Erótica en este caso, aparece ARS en todo su esplendor, físicamente como puede contemplarse, y en esencia como leí en su momento y releo hoy, en silencio, devocionalmente. Habla de Hawa y Aziz, de su visita al hammam y de sus sensaciones transmitidas a las callejuelas de Mogador con el todavía recuerdo tatuado en sus neuronas, reflejantes del mito mogadoriano, de sus casas, de sus alcobas sin puertas, abiertas a patios interiores y éstos a su vez al cielo: donde todo lo exterior está adentro y todo lo interior está fuera, visitando inesperadamente con sus deseos cada esquina de lo natural, lo que desprende reflejos. Descubre ARS la esencia del grito en el deseo satisfecho, el calambre sostenido, el silencio sostenido por el valle del silencio sordo y ...sostenidamente intemporal. Por un momento siento un relámpago por mi espina dorsal del miedo, como la califica el gran Félix Grande.
Decía al principio mi desconfianza sobre si el libro estaba felizmente encuadrado en lo erótico por ser más que todo ello, apoyándome en el reflejo más superficial que para mí posee "lo erótico", celofán de en muchas ocasiones un estéril advenimiento. No hay personas eróticas, ni deseos eróticos, solo personas que desean personas en sus 360º de superficie deseante. Como tampoco hay un lecho y una penumbra ardiendo de delicadeza sino que en él se desenropa la lujuria y braman los cuerpos para dar comienzo y fin, o fin y comienzo. Solo eso.

EL QALB

2011-08-15T09:49:00.000-07:00

En uno de los relatos que ARS nos deja en sus textos nos habla de que existe un término en lengua árabe, qalb, con una gran variedad de significados: centro, espíritu, alma, alteración, algo excitable, cambio perpetuo, transformación, etc. Pero qalb es más, porque no le proporciona separación al cuerpo del alma, y por lo tanto le da gran valor a la imaginación deseante. Algunos filósofos del deseo le han llamado incluso "el cuerpo sin órganos", que se une y desune a necesidad, sin depender de una conexión unívoca.

Y relaciona el qalb con el tambor, un instrumento muy usado por los músicos Gnawa ya citados en comentarios anteriores, y que son una especie de amalgama de antecedentes históricos y actuales en forma de jazz magrebí y subsahariano. Perciben y le rezan al alma que hay en todas las cosas que conforman sus existencia. Tras escuchar un recital de música gnawa es imposible no relacionar tambor, qalb y la ciudad del deseo. Ese instrumento que llevamos en el pecho late con el ritmo del deseo cuando el qalb lo ordena, cuando la razón de la sinrazón dirige su objetivo y provoca el erizamiento capilar, como la imagen de la lluvia la provoca en un estanque. Sentirlo ambos y caminar hacia ser el jardín de Mogador es el objetivo, siempre, buscar ese jardín aún impensado pero generoso a ser encontrado, y por fín dejar de ser innominado.

Mogador puede ser conocido de muchas formas. He conocido a personas a las que he enviado allí para saberse deseantes, encontrar ese destino interior que desconocían y que han encontrado.

Hay un proverbio de un sabio indú que dice:

La vida es un desafío, afróntalo.

La vida es amor, compártelo.

La vida es un sueño, realízalo.

La vida es un juego, juégala.

Mogador y su esencia merece ser incluida en la forma de ser del humano, y más en estos momentos. Piénsenlo.

AZAR

2011-08-07T11:27:00.000-07:00

Le decía Jassiba a Zaydún que el azar ata y desata en nuestras vidas coincidencias sorprendentes, escenas a las que se está predestinadamente buscado, añado yo. ¿O no resultaría desesperante planificar en una hoja de excel todo lo que nos sucederá a lo largo de nuestra existencia...?, ¿no es excesivo no esperar el asombro, el estupor o incluso la turbación que nuestro pensamiento ha ido tejiendo con el paso del tiempo, como hace la araña su camino para llegar a su ... destino...?. Éso es conciencia, la que fotografía con sumisa exactitud Yuan-Wu al decir:

Lo tienes frente a tí.

En este momento te es entregado.

TACTO

2011-07-26T09:40:00.000-07:00

ARS utiliza en uno de sus relatos el verbo hipertocar, escasamente usado en España, hoy. Lo tomo como excusa para llevarlo a mi terreno, a lo poco que en nuestra cotidianeidad se toca... y cuánto, en cambio, se usan las manos para comunicarse cuando se tiene necesidad de saber uno del otro, y que sepa el otro de uno... Me pregunto el por qué de la penuria de usar el sentido táctil, de imaginar con los ojos cerrados cómo es el amanteamado cuando las manos recorren toda su anatomía. Y cuánto además piden ayuda a los otros sentidos para confirmar lo supuesto...

Dice el escritor que los hipertocados desarrollarán con el tiempo dependencia del contacto con la piel y que ésta mudará varias veces a lo largo de su vida para suplir su endurecimiento propiciado por los años y recobrar la sensibilidad que producen las nuevas sensaciones.

Los sonámbulos siempre han dado/damos gran valor al sentido del tacto, a vulnerar la prolongación de la cárcel depuratoria del deseo, a sentir que el otro siente cuando las yemas de los dedos rozan su piel. El ritual, como cualquier otro, debe ser lento, extraviado, espontáneamente dirigido...

JARDIN DE ECOS.

2011-07-23T09:20:00.000-07:00

En La mano del fuego, ARS escribe que Jassiba le dice a Zaydún acerca de su abuela, la primera Jassiba: "Si quieres que tus mejores jardines regresen siempre de noche, tienen que estar muy bien sembrados de día. Son los jardines de ecos. Hay que cuidar las pasiones como a las plantas. Las amistades más intensas y los amores más apasionados son como plantas que plagan muy fácilmente". Ella insistía en que "recordar de golpe lo mejor que hemos vivido es una de las formas del paraiso, es el mejor de nuestros jardines íntimos".

La noche sirve para reconciliarnos con nuestros caminos, ésos que hemos elegido para andar descalzos, usar sandalias o calzar zapatos de suela recia... Lo importante es que los hayamos elegido nosotros, lo otro... lo resolverá la noche, solitaria o acompañadamente.

LIBERTAD

2011-07-21T12:07:00.000-07:00

Uno de esos pequeños sabios que te encuentras por el camino me dijo: "Para caminar por los acantilados, uno debe tener las manos libres".
Aplicarlo a nuestra vida es asunto ya de cada cual...
Feliz día, sonámbulos.

LA BOCA.

2011-07-13T07:21:00.000-07:00

Uno de los libros de ARS que más veces releo es Nueve veces el asombro. En uno de sus capítulos escribe que el órgano sexual que más obsceno se considera es la boca, y añade, radical y poderoso, para darle más consistencia aún. La boca reina entre los cuerpos que se aman y convierten todo lo demás en metáfora, en imitación, en imagen de la boca. Las cosas más importantes de este puerto primordial nacen y mueren por la boca. Por eso en Mogador las palabras son la parte primordial del acto amoroso.

Y es que las palabras modelan cualquier situación que implique personalidad, demostración que lo que se ha pensado, se ha hecho para ser dicho después. Cuántas veces nos ahorraríamos dificultades si hiciéramos realmente lo que dijimos íbamos a hacer. Las palabras, y sobre todo la forma en que las pronunciamos, generan ese perfume que acompaña el sueño... deseado.

Las palabras deben tener su ritmo, su cadencia, para ser creídas. Por ello, para ello, la práctica es necesaria. Cuando algo se desee hay que pronunciarlo, paladearlo, sentirlo para hacerlo suyo, de cada uno.

Mogador se siente verdadero porque es real, insiste en ser creído como preámbulo de ser hecho por y para cada uno, hacia la acción de la que hablaba al principio. Posiblemente por ello, las palabras son controladas, aunque no lo parezca, como los deseos, que la poetisa Cristina Peri Rossi decía de ellos:

Nadie ha podido demostrar hasta ahora

de manera fehaciente

que los pequeños deseos

son más fáciles de conseguir que los grandes.

Sólo se ha podido demostrar

de manera fehaciente

que son más numerosos.

MELANCOLÍA.

2011-07-11T11:45:00.000-07:00

En Mogador, al atardecer si se pone interés, se puede oir el canto de quienes reconocen a sus muertos y conversan con ellos. ARS habla del sentimiento de las almas que hablan de la melancolía, la que proviene de los muertos insepultos, los que no conocen las virtudes del agua, de las que todo Mogador les huye. Víctor Hugo definió la melancolía como la dicha de los desdichados, el dulce arrepentimiento de quienes carecieron del valor de ser lo que desearon al menos una vez en su postrer vida.

Mogador se siente como el arrepentimiento de la lisonja marchita, del recuerdo amnésico del moribundo en vida, de quien quiso ser y murió con el deseo insatisfecho y su alma vaga por los confines de sus murallas pidiendo permiso una y otra vez para ascender por sus piedras sabiendo que nunca podrá conseguir su objetivo...

EL SILENCIO DEL DESEO.

2011-06-26T09:39:00.000-07:00

Una de las enseñanzas que más aprecian Los Sonámbulos es el poder del silencio.

Notar que tu propio interior se mantiene estable con lo que le rodea es la esencia de conseguir el conocimiento supremo del que hablan los hombres sabios. El Sonámbulo ama la vida, siente la vida, desea...LA VIDA. Pero para todo eso no es suficiente con abrir la puerta y salir a la calle. Se precisa que la enseñanza venga de donde se encuentra, de quien sepa darla, de a quien se sepa escuchar aunque no se haya hecho teniéndolo cerca... Hay un proverbio oriental que dice: Los maestros abren la puerta, pero eres tú quien debe atravesarla.

Es bueno recordar cómo busca El Sonámbulo los Jardines que Jassiba le pide encontrar para ella. El Jardín de los Orígenes lo llevan pintado la mujeres en Mogador. Llevarlo les recuerda que cada día deben construir el paraiso con sus manos. Allí está señalado el deber de hacer placentero los días a quienes les rodean y a ellas mismas. Y que deben perseguir con la obstinación de un puño cerrado sus deseos. Y también les sirve de talismán, ahuyentando las fuerzas malignas. La ciudad tiene sus murallas, ellas su jardín en las manos, y las dos cosas cumplen el mismo objetivo. Y también es coquetería, porque a modo de celosía, esconde parte de su cuerpo y a la vez anuncia que está allí, esperando quien lo halle. Y en ocasiones también llevan palabras indescifrables que no se leen pero que se tocan y dicen cómo ser feliz y cómo llevar consigo todos sus poderes benéficos, cómo complacer a su amante o como rechazar el mal de ojo, la envidia...

Un tratado médico del siglo XVIII afirma que la jena tiene noventa y nueve virtudes, pero la principal es la felicidad.

Y El Sonámbulo se empeña en seguir estudiando, observando, recordando cómo y de qué manera encontrar la finalidad de ese deseo al que siempre regresa, del que nunca se ha ido... en silencio.

LOS JARDINES DEL INSTANTE

2011-06-12T11:01:00.000-07:00

Leo y releo Los nueve bonsáis de Los jardines secretos de Mogador. ¡Cómo no atraer a la lectura de:

Huelo a distancia

magnolias en tu vientre

y me trastornan.

Entre tus piernas

a tu húmeda flor labial

van mis insectos.

Ya todo dime

tu fuente canta a mi oido

ya todo dame.

Son los Jardines del instante, espacios que al intelecto le es imposible controlar desde la sobriedad, mesura, terraqueidad... En realidad son los que nos dicen cómo somos, cuáles nuestras debilidades, cuáles nuestros innnatos sentimientos hacia uno mismo y a los demás.

-¿Me preguntas por qué compro arroz y flores?- contaba Confucio.

-Compro arroz para vivir, y compro flores para tener algo por lo que vivir.

Los Jardines del instante gozan de la particularidad de no tener que obligarse a sopesar todas las respuestas porque ya se las saben todas. Comprenden porque las han experimentado y se apresuran a aseverar que no dañan con sus modos ni conductas. Los sonámbulos han sido "diseñados" para no hacer el mal. Y no es que confíen en el regreso a este mundo tras su ida última. Todo lo contrario. Como saben que no hay regreso, quieren que el camino en éste sea lo más placentero posible.

EL MUNDO DE LAS IDEAS Y LAS EMOCIONES.

2011-06-04T11:19:00.000-07:00

En ocasiones se tiende a confundir desear con alcanzar el deseo. Pero el Sonámbulo no se confunde. Sabe que el deseo es la búsqueda y que en muchas ocasiones en nada se parece lo que se encuentra a lo que anhelaba.

Jassiba le leía a su amado: "Los Sonámbulos son enemigos de las certezas. Saben que todo cambia, como un caledoscopio, porque el deseo nos moledea". ¿Has visto las laderas de un río?. Nunca es igual, deja arrastrar la tierra que se lleva la corriente y permite que se depositen en ella la que viene...

La abuela sabia de Jassiba le enseñó a no creer ciegamente en las ideas. Porque las ideas provienen de emociones y las emociones son cambiantes... como los hombres y mujeres, que no hay dos iguales. Entender a una persona siempre es un reto. Comprender a quien se desea es una aventura llena de equívocos, de errores. El deseante quiere del deseado lo que le representa en ser sublimado, sin estar en la realidad, sin saber que nadie en pocas ocasiones se llega a conocer. ¿Y por qué?. Los Sonámbulos creemos en la necesidad de conocerse, de sentirse. Solamente así se evitará el sufrimiento innecesario.

Nyanaponika Thera, una autoridad budista, habla de la práctica del Satipatthana para lograr claridad de ideas y pensamiento. Orienta a la práctica de la Atención mental pura, una suerte de concentración en cuatro áreas: cuerpo, sensaciones, estado general y objeto de atención)

CAMBIOS.

2011-05-29T01:41:00.000-07:00

Entender los cambios que la persona siente debe ser posiblemente el acto más inteligente que le acompañe. Creo que transformarse en otro nuevo, en algún instante de nuestra vida, es sorprendente para uno mismo. Saber que se suelta lastre para avanzar en tu camino es sabiduría. Lo he dicho en otras ocasiones: conocerse es el fin. En los sesenta, Mogador se llenó de éstos. No se entendía lo que más tarde se entendió. Serían maneras distorsionadas de cómo se ha hecho más tarde, sí, sin necesitar estímulos químicos para tener la conciencia del momento. Se aprendió a buscar el razonamiento de forma natural.

Leí una vez de Natsume Soseki que: Cuando la lámpara se apaga, las primeras estrellas entran por la ventana.

¿Por qué Mogador se eligió y se elige para metamorfosear nuestros espíritus?. Probablemente cada uno sienta su deseo para acudir a la ciudad de los sueños pero lo que sí es concluyente es que la unidad de criterios tras conocerla es una realidad.

POETA

2011-05-14T11:57:00.000-07:00

Cuenta el poeta en su último libro, Un invierno propio (L. Gª Montero):

La historia de mis días
me ha hecho partidario de vivir
largas noches de amor,
y morir en naufragios repentinos.

.../...
Y finaliza con:

Aprender a vivir se parece al deseo
de morir en naugragios repentinos.

Imagino que sin saberlo, el poeta es un integrante más de la casta.
No hay nada más emocionante que andar en busca de ese amor que aturda, que llegue casi a incomodar por el irreverente deseo de la posesión.

PIEL

2011-05-08T10:04:00.000-07:00

Me preguntan el motivo de poner fotografías de mis viajes sin que deban tener estricta relación con el blog. Les digo que todo tiene relación con todo en nuestra casta, que cualquier insignificancia no lo es si se sabe ver y no mirar...

Los sentidos se poseen (SE POSEEN) para ser usados de la forma que cada interior comprende han de usarse.

Mogador se está preparando ya para su festival de gnawa, allá para junio, con la parsimonia e improvisación justa. Dicen que la esencia de esta música proviene de la percusión de sus tambores, de la piel que utilizan en su confección, de sus derabucas que hablan de un pasado que se hace presente.

Me contó ARS y lo escribe en Nueve veces el asombro, que mantienen los más mayores mogadorianos que la piel tiene un nombre que es sinónimo de tambor, y que hace siglos, antes de sepultar a un muerto, le quitaban su piel y hacían un tambor con ella y que por ello algunas casas muy antiguas tienen colgados unos tamborcitos a los que veneran con devoción y ocasionalmente los descuelgan y hacen sonar como muestra de respeto. Con frecuencia son colocados donde los vientos alisios entran con fuerza a la ciudad desde el mar y los sacuden mostrando notas hondas, tenues y acompasadas. Por eso a este tipo de viento del atardecer lo llman Viento Réquiem.

Me pregunto si el éxtasis al que se llega con la primitiva percusión gnawa es producto del sonido de espíritus pretéritos que una vez al año se reunen para dar rienda suelta a sus pasiones, como las que los sonámbulos creen ver cuando el sonido de la piel por las yemas de otros se escuchan al ser acariciadas. La piel nos habla cuando poseemos o nos poseen, cuando deseamos o queremos ser deseados. Tocar, inducía mi ceramista de cabecera, Fernando, en una exposición magnífica de su obra terrenal: Tócame, se titulaba. Animaba a saber cómo se había hecho, como había llegado a respirar sus secretos, a conspirar con y contra él ... Y la única forma de saberlo era... tocando el barro cocido que la confeccionó, que la hizo hierática y pulsátil al mismo modo.

FLOR DE AGAVE

2011-05-02T04:12:00.000-07:00

Leí en La mano de fuego, de ARS, casi al final, el episodio de la casi muerte de Ignacio Labrador Zaydún, cuando Jassiba se inclina sobre el yaciente cuerpo de éste para darle el postrer beso en su frente todavía humana, e instantáneamente, cuando su colgante, una pequeña mano plateada típica del norte de África, tocó sus labios, surgió un sonido como un quejido brotado de aquel cuerpo inerte. El olor profundo del aceite de argano que le habían puesto en la lengua llenó la habitación y habló y habló hasta la salida del sol...
Recordó Jassiba la flor de agave, esa flor sin mesura que nace una sola vez, justo antes de morir, del agave. Posiblemente por ello en los paises mediterráneos, agave significa noble, admirable. Revela la flor una exagerada contención de energía que pugna por salir y que brota de golpe cuando menos se la espera, cuando parece que su sino es estar siempre horizontalmente estable. Cuentan las leyendas que algunas agaves han tardado más de cien años en brotar su flor. ¿No querían morir o se habían preparado exahustivamente para ese momento?.
Si se ve desde la base parece que sus hojas son manos oferentes, manos sugerentes de pedir permiso para tomar el camino de ida sin regreso. En algunos lugares del mundo se llama a la planta "Manitas dorada", en otros "Ofrecida" y también "Mano en llamas". Pablo Neruda la llamó "floración suicida", tal vez la más explícita...
Ignacio Labrador Zaydun transitó de un continente a otro muy lejano para averiguar si sus deseos formaban parte de su historia o eran producto de devaneos mentales que en nada se asemejaran a la realidad, una realidad que permanece en las calles mogadorianas, producto del retorno constante de jassibas exorbitadas por placeres sensuales provenientes de jardines secretos. Nunca le temió a la distancia, cuerda imaginaria de deseos que él aprendería a templar, sino que imaginaba sería ella su manzana, su huerto de tranquilidad, su jardín más íntimo, como diría ARS en Los jardines secretos de Mogador, y quería estar ahí dentro, plenamente, feliz como Michaux en su diminuto huerto improvisado de Mogador.

SABER MIRAR, SABER VER.

2011-04-20T10:45:00.000-07:00

Saben Los Sonámbulos que, como decía Rabelais, son heredederos de ellos mismos, cuando éste se refería a las calendas griegas. Son dueños de su destino y deben buscar su propia identidad partiendo de sus exclusivas experiencias: ser uno mismo. En los 60 se iba a India a encontrarse. No se contaba con la posibilidad de leer de aquellos parajes, verlos en TV o escribirse por internet con personas que viven en aquellas tierras o con otros que han vuelto tras viajes de "exploración". Hoy ya no es imprescindible, aunque sí muy recomendable, visitar aquel país tan hermoso y lleno de contrastes que remueven el interior mental de quien por allí se acerca. Conozco personas que aún sin saberlo, al cabo del tiempo han ido mutando su vida hacia lo que hoy son. Más aún, lo han transmitido a sus descendientes y rodeantes sin apercibirse de ello... Realmente, para el sonámbulo cualquier lugar es digno de ser descubierto, porque en todos está el misterio de quien está en este planeta para buscar... y encontrar. Porque siempre se encuentra si se sabe buscar, fuera o en el interior.

En ocasiones, el destino surge de una búsqueda, sí, se descubre, que no se elige...

Jassiba se descubrió en Mogador para unos ojos que no sabían que podían ver más allá de lo que otros veían...

UN JARDIN SECRETO EN TUS OJOS

2011-04-17T00:43:00.000-07:00

Un jardín secreto en tus ojos, o cómo él vivió una réplica de la abuela de Jassiba, la cazadora de orquídeas. Ambas, la nieta y la abuela eran como dos gotas de agua, una desnuda y vestida de tatuajes, la otra muy revestida y quedando desnuda en cuanto caminaba. Una gritaba abiertamente por sus ojos, la otra los escondía hasta el fondo de sí misma.

Su abuela también se llamaba Jassiba, y cuenta de ella que le sembró la rareza en su interior, haciéndola una fiel sombra de su personalidad. Por éso quería que la conociera el Sonámbulo, para que supiera que su dolor sería doble si se iba de su lado. Un día le enseñó una fotografía que era la fiel imagen de su Jassiba, la que conoció en un sueño y a la que no volvería nunca más a olvidar. Vivió entre Mogador y la ciudad minera de Álamos, en el desierto mejicano de Sonora, de donde era su abuelo. Pero también anidó en Granada, en las sinuosas laderas del Albaicín, en un carmen frente a La Alhambra.

Y sus pensamientos se fueron hacia aquella vida de experiencias viajeras, de sentimientos encontrados pero siempre guiados por la fuerza del deseo, como lo perseguía hoy su nieta adosándose en el interior de los sueños de su hombre, exigiéndole a crear jardines de la nada, en la nada, con nada, para los dos solamente, y mezclar naturaleza y esperanza, realidad y quimera, jardines a la medida de sus sentidos... Nunca nadie hubiera pensado en tal posibilidad. Intuía que la vida no tenía procedencia, que tan solo lleva hacia adelante, una y otra vez, a diferencia de la muerte que conduce fuera.

Y comprendió que todo aquello que dependiera de condiciones estaba vacío de realidad intrínseca, de realidad mental, la única que verdaderamente existe en el humano. Y se acordó de una cita de Thich Nhat Hahn:

Tómate tu té con lentitud y reverencia, como si fuera el eje alrededor del cual gira el mundo.

Lenta, tranquilamente, sin correr hasta el futuro.

Vive el momento actual, porque sólo

ese momento actual es la vida.

EL PRIMER JARDÍN SECRETO DE MOGADOR.

2011-04-10T03:36:00.000-07:00

Cuenta ARS que fue en una tiendecita de venta de jena en donde comenzó su búsqueda de los jardines secretos de la ciudad. La fachada estaba decorada con platos esmaltados de múltiples colores que reforzaban el sol cuando sobre ellos acometía su mirada. Y luego, en las cestas y bandejas colocadas fuera se colocaban olores, colores y formas acabadas todas ellas en cumbres donde los hombres y mujeres que por allí pasaban adquirían el clavo, el azafrán, el cardamomo, las hojas de los vientos, las flores de un día, las pimientas, el chile... Fue el primer jardín que descubrió y que otros hemos admirado por ser tan distintos a los que veíamos en nuestras tierras. La harina verde muy clara y espesa que las mujeres compraban midiendo sus deseos con una cuchara de plata que hundían en el polvo como oradando la sospecha de un buen augurio si la compraban. Aquel jardín de olores mezclados y vueltos a mezclar eran figuras vivas de ambiciones que escondían la promesa de paraisos por revelar, posibilidades ciertas que la muchos humanos desprecian por no ser guiados por otros. Cada uno de aquellos estímulos olfativos o visuales nos llevaría a un recuerdo, a un segundo que fue vida eterna y del que ya jamás se postergaría.

Volví a mirar la pared de la tiendecita, caminé unos pasos atrás y recabé de nuevo en aquellos platos de barro esmaltado, de geometrías posibles, colgados sobre una pared pintada también de dibujos etéreos, policromada también... Eran jardines sobre jardines, incitaciones a seguir con aquella búsqueda que ARS comenzó por deseo de Jassiba: deseos... los que todos los sonámbulos asumismos a diario.

La alegría de aquel descubrimiento me recordó una frase del maestro Pirsing: El único zen que encuentras en las cumbres de las montañas, es el zen que llevaste a ellas.

A VUELTAS CON LOS TATUAJES...

2011-04-02T09:00:00.000-07:00

Hablaba hace unas fechas de la importancia que tienen en Mogador las historias que cuentan los contadores de historias en la Plaza del Caracol, corazón cambiante de la ciudad. Y cuando alguien desea ampliar estos conocimientos se va a las bibliotecas mogadorianas, extensión mutante de lo escrito ancestralmente sobre la piel de las personas. Y es tal que, el papel de los libros es protegido por piel tatuada en la que se derramaron sentimientos en un pasado, porque cuando alguien se entinta interiormente la piel significa que su deseo insiste en permanecer.

Cuenta ARS acerca de sus libros, que son, realmente, jamsas, relatos amuletos que se disparan en cinco direcciones, alambicados siempre como sueños nunca completados, añado yo. Nunca serán morada de lo efímero sino estancia continuada mientras dure el deseo, el que fue, el que será, el que todavía no ha sido o el que no sabe que ha sido... Así son también los relatos mogadoreños, volátiles pero perpetuos a la vez.

Los sonámbulos somos portadores de tatuajes, invisibles los más. Solamente los vemos nosotros, por éso cuando nos reunimos hablamos de lo que verdaderamente sentimos que debemos hablar sin dañarnos. Los hay que contienen música y que al observarlos saltan notas que ciñen el momento en el que el dibujo o el signo se ensanchó y adelgazó más bruscamente. Me acuerdo sobremanera del sonido de Till Brönner en su Blue & eyed soul.

EL JARDÍN VITAL

2011-03-25T13:26:00.000-07:00

Como ARS, todos los de la casta nos sabemos "jardineros nómadas". Buscamos comprender otras culturas para crear cultivos en el fondo de nuestra piel, indagamos cómo descubrir la flor que solamente vive en nuestra imaginación. En realidad, deseamos encontrar ese paraiso del que algunos nunca volvieron... y fantaseamos que sea en el que irremediablemente acabaremos.

Y es que escudriñamos entre el azar como si fuéramos eternos adolescentes en busca del shangri-la hiltoniano, sin reconocer que la tarde se va echando sobre nuestras atormentadas espaldas.

No obstante, los sonámbulos nos sabemos conscientes de todo lo dicho anteriormente y aunque tememos los tsunami de sentimientos corremos los riesgos que califican nuestra vivencia. La vida es para desvivirla, de lo contrario... ¿tendría algún sentido?.

EL JARDÍN DE ARGUMENTOS.

2011-03-20T12:39:00.000-07:00

Hay en Mogador un barrio judío al que se llega por el barrio de los plateros. En él hay un espacio que se dedicará a construir un jardín público. Sin embargo, les cuesta llegar a cómo será al final... La comisión de ciudadanos creada para tal fin vierte tal entusiasmo que cuando se pasa a la votación de las ideas propuestas, todas salen empatadas. Y es que cada grupo propositor siempre vota su deseo y ninguno más. Le han dado por llamarle El jardín de argumentos.
Despierta tal interés la imaginación deseante del futuro jardín que llega a considerarse el sentido mismo de la vida.
Es positivo que la imaginación desbordante del habitante vaya más allá de un simple proyecto. Mientras el deseo flote en un ambiente, en el que sea, todo estará aún vivo para poder perpetuarse. Llegará un momento en que, con la experiencia, se llegue a un punto de encuentro. Posiblemente será lejano, y será interesante que sea así porque ello significará que la luz del interés estará presente. ¿Será ese árbol el que dará la sombra más perfecta y acogedora?, ¿serán esas flores las que impregnarán a los caminantes por el sendero de sus deseos?. Pasarán los años que deban pasar pero cuando se llegue al acuerdo final significará que un estado equilibrado ha entrado en sus conciencias.
Dice un proverbio zen: El principio se realiza de repente, mientras que las cosas se resuelven gradualmente.

MEMORIA

2011-03-13T05:23:00.000-07:00

La memoria es lo que el aceite al paño. Cuando aquélla se siente atraída por una sensación tardará mucho en volver a ser quien fue, incluso cuando se sumerja en otros líquidos cuyo empeño sea extraer su esencia quedará en su interior aquel momento en que quiso ser. Y es más, si el momento deseara convulsamente volver, entraría en el tiempo aquel escalofrío con el que algunos se sienten cautivados, sin el conocimiento de poder ser desentrañado.

En el amor es el mismo episodio, siempre, aún siendo una estrella de mil puntas. Puede ser descrita de mil y una formas, y desde ángulos cambiantes. Algunos llegan a decir que es más duro amar sin ser amado que desear sin ser deseado. Tengo mis dudas al respecto. Leí en no sé donde que incluso se ansía convertirse en una especie de artesano del deseo: ceramista del cuerpo amado, su calígrafo, su contador de historias o su poeta.
Cuando en Mogador se coloca el caminante frente al aire desértico, entiende sus mensajes con los diminutos granos que golpean y arañan su cara como si de un peeling se tratara. Y no se proteje hasta que el discurso es muy avanzado, quiere hacerse con él hasta el último suspiro, con el pañuelo que circunda también su cabeza. Quiere oir, sentir hasta apreciar el dolor de experiencias pasadas, no olvidar. Es lo que allí dicen: hacer memoria.
Todo, al final, es siempre consecuencia de todo. Habla un clásico zen que si se detiene el movimiento para regresar a la quietud, esa detención creará aún más movimiento. ¿Cómo se entenderá que los extremos duales son parejos mientras permanezcan en ellos?. Si no se percibe que son semejantes, se perderá eficacia en ambas esferas.

ROJO PÚRPURA

2011-03-06T11:12:00.000-08:00

En Mogador hay un momento que se le califica como "la hora de la siesta de las redes" que es cuando el cuerpo intensamente blanco de sus murallas, torres y muelles se va cubriendo de una piel rojiza. En su siesta, cuenta ARS, las redes parecen tener sueños púrpura. Sueñan que antiguamente esta casi isla se llamó Purpurina. Allí se fabricaban los tonos de rojo que eran los más preciados y que sólo podían usar en sus telas los emperadores, los papas y los reyes. Al parecer el color proviene de un molusco llamado púrpura o murex. De él brota un escaso líquido amarillo que al tocar el aire se vuelve primero verde y más tarde profundamente rojo. Las redes extendidas al viento contrastan con el blanco de la ciudad y parecen otro oleaje y sensacionan que a Mogador le hirviera la sangre.

Todo, en la ciudad del deseo, son mensajes que siembran la mente de quien rastrea buscando ese sortilegio que no está en donde viene sino a donde va, enmascarado de semillas de consciencia serpenteante. El ser humano está creado de dudas y búsquedas de lo que es esencial. Decía Lin Yutang : La sabiduría de la vida consiste en eliminar lo que no sea esencial. Y realmente es así.

Cuando las plantas de los pies del caminante sentían las calles de la ciudad, comprendía que debía aquietar la mente. Si sus pensamientos divagan todo el tiempo, si era constantemente víctima de despiadados pensamientos, no haría progreso alguno. La única forma de continuar su camino deseante consistía en seguir manteniendo la armonía que le suponía conservar su principio de identidad, aquel que le había colocado retos frente a él y que había sido su mejor profesor.

TATUAJE 2011

2011-02-27T11:15:00.000-08:00

En Nueve veces el asombro, ARS escribe: "Dicen que todos en Mogador nacen con la piel tatuada muy a fondo. Desde la uña más larga del pie hasta el último cabello. Pero casi no se ve: de esa escritura profunda y muy escondida flotan a la superficie de la piel, sólo por error, algunos desprendimientos en forma de manchitas o lunares que las parteras buscan con esmero en los recién nacidos. Si los encuentran gritan de júbilo (hacen ese bello canto gutural que llaman "yuyu"). Las manchitas son anuncio de que ese recién nacido sobrevivirá: "porque está caligrafiado". Tiene futuro. Es como casi todos en Mogador, que nacen cubiertos de pequeñas y grandes predicciones y amuletos. Llevan también trozos de leyendas escondidos entre los dedos de las manos y pies, cartas de amor y poemas, muchos poemas. Así, cada nuevo ser es sobrevivencia y renovación cretaiva de tradiciones, de culturas vivas y pasiones compartidas. Y dicen también, aunque con menos certeza, que una o más novelas míticas pueden surgir de pronto, en algunos, abajo de las uñas".
Es interesante intuir e incluso llegar a reconocer que nuestro futuro, nuestro camino, está ya antes designado, escrito sobre nuestro yo, y que nos deja jugar a creer que somos nosotros quienes orientamos los mensajes que enviamos en vida. ¿Serán esas conductas inexplicables ante lo que aparece ante nosotros de forma desconocida, impactante, lo que quiere decir ese tatuaje de sensaciones de las que hablan en Mogador...?. ¿Será duradero lo que lúcidamente, un día, una noche nos preguntamos...?. Angel González, el poeta, pesimista como todos, que escribió el extraordinario poemario NADA GRAVE, dice en él:
Lo que queda
-tan poco ya-
sería suficiente
si durase.
.
Y probablemente sea esa indiferencia la que marca muchos de los pasos de los fatigados humanos que dicen adiós en vida sin percatarse de la posibilidad de desvivirla viviendo. Buscan latidos rítmicos cuando los más ardientes son los entusiasmados arrítmicos e insosegantes, sed de fuego abrasador en los que Sonámbulos del mundo se buscan y reconocen sin apenas verse.

SUEÑOS SONÁMBULOS.

2011-02-26T11:31:00.000-08:00

Él la miraba apoyando su espalda sobre la almohada. El sol que entraba por el balcón les había tomado por sorpresa. Medio incorporado del lecho que había compartido contemplaba su sosegado dormir. Se acercó para cerciorarse que estaba... y sí. ¿En qué sueño se encontraba? -se preguntó-¿Estaba en él? -volvió a interrogarse-. Y recordó, en cambio, la realidad de una alcoba amotinada, danzas de asombros y gimiente como el gozne oxidado de una puerta.

-No despiertes aún, no despiertes si no has esquivado los profundos gerundios del amor...

Dice el poeta que si es cierto que los sueños son respuestas a todas las preguntas que estuvimos haciéndonos antes de nacer, la lírica sería la réplica a ese inetrrogante que ha quedado aún sin contestar.

Los Sonámbulos creemos en los sueños. No como creyera Freud, que también se equivocaba... pero sí como consideran los que aseveran que sería muy triste que la mecánica orgánica respondiera automáticamente a los impulsos de una maquinita. Los Sonámbulos vemos las llamadas inquisitorias de nuestras búsquedas en forma de placeres que la vida nos ha puesto delante para ser aprovechados. Unos lo llaman simple hedonismo, otros... vida. La caducidad de nuestra existencia hace que busquemos y busquemos respuestas a preguntas en ocasiones no hechas, pero las más intuídas, con colores, con sonidos, con miradas...

Me contó un halaquí una canción antigua de Mogador que dice:

Muy adentro acogería

lo que no ví que venía

y que me puso a gemir:

hecha fantasma, tu mano:

Date cuenta que no duermo:

dejaste tu huella dentro,

sembraste tu palma en mí.

En Mogador, de Mogador, habla ARS cuando escribe que :

Había un contador de historias enamorado locamente de una jardinera. Era un río de palabras. Agua sonámbula. Era un cuerpo antes, después, ahora.

Érase una vez un río que me llevaba hacia el corazón de mi amada, entrando por sus ojos, entre sus piernas, por su boca, por sus manos abiertas.

Y estaba también por la huella roja que su mano dejó sobre su puerta blanca. Puerta que se abre hacia lo invisible, hacia lo indecible del amor. La mano de fuego.

Los sueños son realmente gritos magnéticos que se asoman a nuestra realidad de una manera sutil, sin ruido, solamente con intuiciones, como los ojos de todas las Fatmas, todas las Hawas que habitan junto a nuestras pieles y liberan sus feromonas cultivadas.

AVES MIGRANTES...

2011-02-14T11:49:00.000-08:00

Mientras este fin de semana veía las aves en el humedal imaginaba que alguna de esos cientos podría provenir de Mogador. Oía sus graznidos y me recordaban a las gaviotas Cola de Luna, los Pavos de Agua, los Cuernos Rojos, las Cigüeñas Friolentas o las Aves Enanas que revolotean alrededor de las barcas amarradas golpeándose unas con otras o contra los leños del muelle, mientras la imaginación volvía a llevarme con Fatma en un casi otoño cuando recibía el viento salado del Atlántico en sus labios, oía el viento entre los arrecifes y sus ojos se perdían en la línea uniforme del horizonte. Su ventana no era solamente una ventana. Era la continuidad de una ilusión, el desembarco de un deseo sobre las olas que imaginaban ser suplentes de realidades bloquedas y serpenteantes para dar sentido a su existencia.

La mirada de Fatma cambió un día y su comportamiento mudó de tal forma que exasperaba a hombres y mujeres que querían saber el motivo de tal mutación. Al no conseguirlo, interpretaban y llenaban sus silencios con las palabras de su propio gusto en aquella boca cerrada. Y ella se apercibía de las murmuraciones a su paso, de esas miradas inquisitivas y malintencionadas. Pero en ningún instante respondió. Sabedora de estar envueltos sus pensamientos de una invisible tela protectora que los impermeabilizaba de todo lo hiriente, se sentía serena mientras sus pies se humedecían con el agua del mar que lamía sus bien cuidados pies. Fatma, había tomado una decisión, la decisión, y sólo ella y su otro yo sabrían su contenido. Mientras, las aves levantaban el vuelo disputándose un pez caído de las barcas por los pescadores.

Como las que veía este sábado, tranquilas, sin apenas merodear el ambiente por sentir la seguridad que les proporciona saber que nadie les quiere mal eran aquellas ótras mogadorianas, las que posiblemente, como decía antes, podrían llevar algún adhesivo genético en su árbol genealógico que nos hablara de aquella mujer morena, aquel cúmulo de sensaciones que otrora fue Fatma...

EL LENGUAJE DEL CUERPO.

2011-02-10T10:50:00.000-08:00

Definitivamente hay movimientos, gestos, que nos califican. Es inevitable.

Hablábamos de ello con otros miembros de la casta mientras catábamos un excelente té chai elaborado por un verdadero experto en saborear las cosas que verdaderamente merecen la pena, que en realidad son casi todas si se desea que lo valgan...

Con solamente ver caminar a una persona se puede intuir qué sentido tiene la existencia para ella... La velocidad que imprime a su paso, el ritmo de sus piernas, ¿camina por en medio de la acera o pegada a la pared?, ¿se acerca peligrosamente al bordillo...?, ¿cambia el paso con frecuencia o lo mantiene, incluso sorteando a los otros caminantes?, ¿se entretiene mirando los escaparates o impertérrita mira a poniente...?

Y si fuéramos muy puntillosos incluiríamos sus zapatos en la encuesta de esta anónima persona, ¿los lleva muy sucios o solamente usados...?, ¿el desgaste hace mella en sus tacones?, ¿el brillo ha desaparecido y su color ha dejado de definirse hace kilómetros...?, ¿cómo descansa los pies cuando está sentada, los deja de cualquier forma mientras lee el periódico o los mantiene paralelos al suelo...?.

Orgullo, vanidad, apego, aprensión, desprecio, egoismo o simple deseo se van transmitiendo por donde se pasa, de forma inconsciente, hablando a quien quiera escucharle sus esbozos temperamentales, sus propios instrumentos musicales con los que crear música armoniosa... o no. Los gestos nos poseen y nos fuerzan a decir lo que con palabras nos cuesta. Se nos adelantan a nuestras opiniones, nuestros fanatismos o nuestros deseos.

De alguna forma, y siguiendo con la temática digital (de dedos) de los que hablé hace dos entradas, le sucede algo similar a nuestro tercer dedo, el llamado cordial o mayor. A diferencia de sus vecinos, el anular o el índice, se deja ver antes, parece querer ir siempre abriendo camino, se adentra antes en quien ve nuestra mano. Tal vez por ello se le atribuyen cualidades de búsqueda, tanto interna como externa. Es también el dedo musical cuando llega la hora de tamborilear, e incluso provoca sonido cuando se le junta al pulgar recordando el sonido de castañuelas. Y es según muchos el instrumento esencial en provocar la sonrisa ayurvédica más generosa. En algunas culturas, al dedo cordial se le relaciona con Saturno, por lo tanto con la concentración, la fijación y la inercia. Pero también es el dedo de la melancolía, como dice ARS, de la reflexión e incluso de la duda. Y de la memoria profunda: re-cordar es volver a tocar con el corazón.

Como puede verse, somos seres expuestos en plaza pública, por mucho que pensemos que no es así... Posiblemente la respuesta esté en ver más y mejor. Dice Kodo Sawaki: "La oscuridad de la sombra del pino depende de la claridad de la luna".

ARTE

2011-02-06T10:24:00.000-08:00

Como para cualquier acto que se precie de inteligente, el auténtico goce de cualquier arte auténtico requiere sinceridad y soledad, al menos interiores. Solo con la certidumbre de que el arte está en nosotros y a la vez por encima, adquirirá su valor verdadero, que en poco tiene que ver con su precio, que éso depende siempre del mercado, o mejor aún de quienes mercadean para su propio interés. El verdadero artista nunca se miente a sí mismo. Aún nadando contracorriente se aparta del camino que sus vísceras le guían. De nada vale quien gusta a todos sino por ceñirse a la cortesía de muchos ojos. Siempre ha de haberse endurecido con las críticas miradas de quienes no entienden sus latidos. Para entender a cualquiera ha de haberse caminado tiempo con él. Los flechazos anímicos solamente surgen cuando las carencias existen en ambos lados, y lamentablemente no es lo más común en nuestro ambiente.

El arte, el que sea, puede que no esté en lo que se nos guía desde los anaqueles sino en esa armonía que seda o anima a seguir intensificando esa imaginación que hace único a quien lo encuentra. En cualquier cultura a la que se tenga opción de conocer se encuentran vestigios de epidosios a los que alguien se empeñó en mantener. Y nos agrada que sea así porque nos alejan de la vulgaridad de lo que, en muchas ocasiones, nos rodea. Pienso que no es necesario (aunque podría serlo, debería serlo...) cultivar el camino, bastaría con no contaminarlo con la ordinariez.

Los Sonámbulos son refractarios al síndrome stendhaliano, sienten pero nunca padecen por lo que les genera reconciliación con lo amado.

VIENTO Y DEDO MEÑIQUE...

2011-02-05T11:59:00.000-08:00

Para los Sonámbulos el viento es una piel arrebatada a otros y que vaga hasta decidir enrollarse en pieles cuya sensibilidad sea del mismo carácter, la misma repercusión vital que suponga oportunidades compartidas, identidades casi idénticas. Ese mismo intérprete meteoropático les lleva sonoros sonidos que tan solo ellos logran interpretar. Son palabras dichas desde muy lejos por otros integrantes de la casta que les acercan, dulces sílabas pronunciadas con calor y musicalidad que ayudan a encontrarse cuando se tornan a oir. El viento acompaña a los de la casta allá a donde vayan y de alguna forma le echan mucho de menos cuando pasan días sin ser acariciados o incluso golpeados por hacerse presente. Sin embargo, en ocasiones se obstruyen esas bocanas de entrada a misterios por descubrir, por tierras, sales o aguas que entran sin permiso.

Me contaba un Sonámbulo en Mogador que ellos se "destaponaban" esa parcial sordera con el dedo meñique, el quinto, el más discreto, lo calificaba. Es el dedo en el que prefieren pensar quienes desarrollan el placer de narrar y escuchar historias en público. En otras ocasiones es el dedo de la consideración y la sutileza. En algunas culturas lo llaman el hijo de los otros dedos, contaba una vez ARS en La mano de fuego.

Me confesó también que en una tribu nómada africana, chuparse el dedo pequeño frente a una mujer es el mayor elogio que se le puede hacer, y que si ella le devuelve ese gesto, esa noche viajarán estrellas de una oscuridad a la otra de sus cuerpos. Se le considera el dedo de los apetitos de todo tipo pero especialmente de los carnales. Y también es el dedo de la magia, de los deseos secretos, de la delicadeza, posiblemente por lo escondido que queda cuando se maneja la mano o se descansa, igual da.

Y mantienen en otras tierras, que el dedo meñique es la última parte del cuerpo que muere. Sería la síntesis de la vida. Es por tanto, el dedo de lo extremo, lo que está más allá de lo visible y de lo invisible, el dedo de lo que no se puede explicar, o lo que es también, de los misterios del amor y del éxtasis que él ocasiona.

Conforme el camino más se abre ante mí, mayor es el conocimieto que sale a mi encuentro. Es difícil señalar algo que acompañe nuestra existencia que no desprenda una información que regalarnos. Encontrarnos con los otros siempre es aprendizaje, poliédrico sí, pero aprendizaje al fin. Me contó un monje en Myanmar un proverbio: Los maestros abren la puerta, pero eres tú quien debe atravesarla.

LA PLANTA.

2011-01-30T01:29:00.000-08:00

Uno de los pasajes más ambiguamente delicados que pude leer en Los nombres del aire, habla de Fatma cuando sus ojos dejan de alimentarse de la presencia de Kadiya. En esa región del sueño a medias, en la que todas las cosas cercanas, como dice ARS, en lugar de estar simplemente tranquilas, conducen hacia lejanos fondos donde no hay nada aislado, donde todo se mueve y conmueve. En esos lugares bordeaba con desenfado lo imposible, soñaba despierta. Y en su semisueño hasta la planta que tenía en su cuarto estaba habitada por los movimientos de Kadiya. Su tallo frágil y sus hojas afiladas se dirigían hacia la luz con una rapidez y flexibilidad inusual en las plantas. Fatma veía en esa inclinación exagerada hacia la ventana una similitud feroz consigo misma. Se la conocía en los mercados de la ciudad con el nombre de Impaciencia y quien la adquiría aceptaba una cierta revolución en su vida. Mientras su accidentado reposo continuaba señalando el final de la noche, Fatma notaba el reconocible movimiento de la planta y emitía de sus labios la conciencia de un deseo, la ironía desconocida de una vida tomando su propio sometimiento: Ya no sueñes en mi sueño que me sueñas. Dice Thich Nhat Hahn:

Tómate tu té con lentitud y reverencia, como si

fuera el eje alrededor del cual gira el mundo.

Lenta, tranquilamente, sin correr hasta el futuro.

Vive el momento actual, porque sólo

ése es vida.

Los de la casta sabemos que de nada sirve querer llegar antes de tiempo para... esperar. Es mejor seguir el camino con cierta lógica, la nuestra, la que habla de ida sin retorno, de conocimiento sin vacíos postulantes. Caminar es alimentarse de lo que se nos ha puesto a nuestro alcance si éste se compromete a ser compartido con nosotros. Porque los Sonámbulos nunca toman nada que no desee ser tomado, y son, sin embargo, irremediablemente sensibles a los impulsos que despiertan en quienes admira.

EL SUEÑO DENTRO DEL SUEÑO.

2011-01-29T00:34:00.000-08:00

Cuenta Aziz en sus Sexto Sueño, que una mujer se metió en su sueño. Aunque no podía verla, intuía su presencia y notaba cómo le tocaba por todo el cuerpo, cómo se expandía y diluía su tacto como el agua de una fuente. Quiso despertar pero le fue imposible y se durmió de nuevo en su sueño, soñando de nuevo. En él veía cómo se bañaba dentro de una fuente y sumergido en su agua aparecía ella de nuevo abrazándole por todo él. Ella era el agua, ella era el sueño soñado.

¿Existe el dueño de algún corazón que no intervenga en sus razonamientos, que no se apague ni se demore ni ambicione nada, que deje a la mente campo libre para moverse sin ansiedad ni miedo?. ¿Quién gozará de un corazón moldeable, capaz de recibir ajenas cautelas, de no considerarse ni considerar al del lado, como distinto o enemigo?. Fundirse en el deseo inconsciente es la esencia de todo ser con su procesador cognitivo en correctas condiciones, Que procese y almacene y, sin embargo, inconscientemente, descubra que está amando. ¿Cómo llegué, qué camino tomé...?, se preguntará.

Un monje se acercó a Joshu y le dijo:

-¿Qué dirías si no traigo nada conmigo?.

-Tíralo- replicó Joshu.

-Pero maestro- contestó el monje- ¡No traigo nada!.

-Entonces, carga con ello.

(Tradicional zen)

NOSTALGIA y ESPERANZA.

2011-01-23T09:55:00.000-08:00

Sentado sobre la arena de Mogador, viendo la luna besar el horizonte, piensa el visitante Sonámbulo en la esencia del tiempo. Dejamos que lo midan nuestros relojes pero el auténtico, el que verdaderamente tiene valor es el que se amplifica o achica según nuestra más pura sensación: toda una vida cabe en un elástico minuto o la mirada de la persona amada podría durar trescientos años. Cuanto más nos apegamos a las cosas que nos rodean menor es la respuesta que daremos a un instante de equilibrio con lo que verdaderamente es más valioso. El que cultiva un jardín, el que agradece que haya música, el que descubre el placer de una etimología, una pareja que lee la esencia de un poema o quien acaricia la cabeza de un niño, son los que entienden el valor del tiempo.

El visitante Sonámbulo se acuerda que allí, embadurnado de arena mezclada con sal atlántica sintió lo que no pudo explicarse, esa sensación entre nostalgia y esperanza, nostalgia por el tiempo que ya no volverá jamás... esperanza por querer vivir más. Y se acuerda de los Principios de los que hablaba el maestro Sheng Yen: " Los tres principios para trascender el sufrimiento de ser nacido, de envejecer, de enfermarse: vivir con felicidad, enfrentarse a la enfermedad con una actitud sana, y abrazar la vejez con esperanza ".

SEMILLAS DE FUEGO.

2011-01-22T10:26:00.000-08:00

Habla ARS y nos cuenta de un jardín situado en Los jardines secretos de Mogador, denominado El Jardín del fuego, formado por raíces altamente inflamables controladas por canales de humedad en la tierra. Son como ramilletes de flores de fuego cuyas llamas brotan según su jardinero designa. Él percibe con su piel el calor que viene del suelo, y forma rutas en su superficie que forman un coro de sugerentes imágenes, comprensibles unas, difícilmente descifrables otras, seductoras todas, ante los que tienen la suerte de verlo. Aunque, cuando se aprecia mejor es de noche donde recrea una especie de cielo terrenal, con sus estrellas fugaces, sus constelaciones, lunas y demás astros.

Hay quienes sostienen que muchas de las revoluciones terrenales habidas se han originado en el interior de este huerto, yendo su chispa semillada hasta esas latitudes en las que hombres y mujeres sienten que sus destinos están marcados para desasirse unas veces o iniciar otras un camino de unida autonomía que les permita una posible elección.

El jardinero siembra y sabe que su resultado será inesperado, que la belleza de su jardín podrá generar convulsiones inesperadas aunque sí deseadas. Sabe que muchos de los Sonámbulos repartidos por el mundo son conscientes de este misterio.

Yendo por la calle vio un día como de la mirada cruzada de un hombre y una mujer salía una chispa simultánea de deseo. Reconoció de inmediato en qué parte de su jardín se había originado esa pasión, ese incendio, y corrió a verlo de cerca, contemplar ese nuevo florecimiento. Y quien no pertenece a la casta se pregunta: ¿de dónde viene la pasión?, ¿cómo surge?, ¿qué poderes disimuladamente transitan para poder conjuntarse y ser presentes...?. Y la respuesta la encuentra en el anciano Sonámbulo que le regala un proverbio: " Cuando la persona está lista para entenderlo, el deseo aparecerá ", y una anécdota:

El estudiante preguntó al maestro: Todas las maravillas de la naturaleza, los árboles, las montañas, la tierra, ¿de donde proceden?.

El maestro replicó: ¿De donde viene tu pregunta?.

PESQUISAS SONÁMBULAS.

2011-01-19T11:47:00.000-08:00

Existe un pasaje en En los labios del agua, de ARS, que leo y releo ensimismado, como si mi niño interno pugnara por no traspasar mi ya bastante vivida superficie corpórea y permanecer emulando al escuchante de leyendas. Es el que tiene que ver con el descubrimiento por parte del protagonista, de la relación que Aziz efectuó entre sus sueños en donde imperaba el deseo y las leyes matemáticas de la probabilidad. Habla de un cuadrado en donde entraban a relacionarse nueve números por cada lado y que se denominaba cuadrado védico, y que posiblemente venía de India. De su combinación numérica aparecían grafías, figuras, presentes y futuros, casualidades y proyectos...

Allí pudo ver la obra cumbre de Aziz: el azulejo caligráfico del deseo y sus nueve sueños y las peripecias que le surgieron hasta su llegada. ¿Cómo era que allí se reflejaban los estados aparecidos varias décadas después de la muerte del calígrafo Aziz...?... Le contaron que calculó y volvió a calcular que alguien se sentiría poseído por sus deseos y recorrería un camino laberíntico hasta poder hacer realidad lo que él no pudo vivir, fundamentalmente con Hawa, su amada. Él sería quien lo hiciera. Estaba designado. Ser Sonámbulo procuraba también adueñarse de contenidos nunca sospechados, de libertades jamás imaginadas, como las que Mahatma Gandhi explicaba a quien quería escucharle: "No se nos otorgará la libertad externa más que en la medida exacta en que hayamos sabido, en un momento detreminado, desarrollar nuestra libertad interna".

Y él entendió, al fin, que si deseaba amor verdadero debía aprender a amarse. De nada serviría alcanzar metas por muchos deseadas si no vivía acorde consigo mismo, si no le proporcionaba una serenidad luminosa. Hawa merecía heredar el mensaje del calígrafo, la profecía del deseo, lo inmaterial que proporciona el auténtico equilibrio interior, la armonía con el reflejo de uno mismo.

CALIGRAFÍA DESEANTE.

2011-01-16T03:42:00.000-08:00

Se dice en Nueve veces el asombro, ARS, que la historia de Mogador se la lleva el viento. De allí que cuando se habla de ella o cuando la recuerdan, la invocan calificándola como "recorte de nubes".

En Mogador, del que he hablado y batido tanto su nombre, hay oficios de ensueño que permiten abstraerse en ser quien con toda fuerza se desea ser. Allí existe uno muy respetado, que genera embeleso y fascinación a quien lo llega a dominar. Su aprendizaje refiere muchos años de gran observación y concentración, de estudio anatómico de las palabras, porque éstas poseen anatomía, sí, no se dude. Y también diseño según transcurran los tiempos y se manifiesten los estados en las que se usan, así como se sirven de ellas, porque no siempre son iguales, no siempre significan lo que dicen... Estoy hablando del oficio de calígrafo. Dibujan éstos las palabras de forma tan bella que cuando un hombre desea acercarse al corazón de su suspirada, en ocasiones, lo hace con su nombre caligrafiado. Por él dará a entender si ese trazo más liviano al comienzo ha de ser interpretado como de firme decisión o de estado suficiente, de ansiedad frente a lo que todavía desconoce o de riesgo por sentimientos excedidos. De lo que siempre deberá transmitirse es de que es fiel a sí mismo y que su corazón siempre camina al Norte.

En cierta forma, me recuerda a Tao-Shan, quien en otro hemisferio, en otra época dijo: Entra: Sé uno con el objeto de contemplación si deseas comprender. No seas un observador externo de la vida. Sé vida".

VIENTOS Y EXPERIENCIAS.

2011-01-10T11:31:00.000-08:00

Cuenta el halaiquí en la Plaza del Caracol, en Mogador, que los vientos que soplan en la ciudad del deseo constituyen El jardín de vientos. Son nueve tipos de viento con características distintas que ejecutan sus imperativos sobre la geografía de sus habitantes, sean cosas, animales o personas. De cómo responden se interpreta el mensaje que les llega. Son sacudidas características, pluriformes y poliédricamente sentimentales que incineran destinos no publicados en los periódicos de sus vidas. También todos aquellos que han habitado sus calles, por muy pocos días que estos hayan sido, reconocerán de inmediato la esencia íntima de esos vientos. Y leen el mensaje que dicta el libro de ARS al final de su capítulo dedicado al Jardín de vientos: Quiero ser todos los vientos que te acechan, que te ciñen, que corren por tus venas. Los vientos que secan la ropa y refrescan el cuerpo. Quiero ser el viento de tu voz, de tu alma.

Interpreta quien camina por las calles mogadorianos el mensaje que los vientos han venido a traerle, voces del pasado y nunca del futuro. Le traen al caminante las claves para conocerse y a no esperar nunca la facilidad. Le dijo una vez un anciano sentado en una diminuta silla de madera en apariencia extremadamente sólida: "Si sucede que adquieres algo fácilmente, la voluntad se debilita. Por ello, intenta una y otra vez completar lo que estás haciendo". Al caminante, a los años, le valió de mucho para sanar sus heridas de combate. Aprendió de la experiencia de amar, desamar, ser amado y ser desamado. Utilizó aquel proverbio zen: "Cuando alguien, sin haberla experimentado, simplemente repite una verdad, la convierte en mentira".

EMISIONES CERO.

2011-01-04T10:48:00.000-08:00

En ocasiones, los Sonámbulos llegan a sentirse extraviados en la sociedad que les toca vivir, transeunte ésta, y siempre en la perifería de todo. Hoy, como nunca antes pudo sentirlo el ser humano blindado de existencia, se busca para encontrar ese anclaje que le permita seguir en el camino antes de volver a su mogador interno. Siente añoranza de la atmósfera de equilibrios a los que malacostumbrado se acostumbró.

De alguna forma, los Sonámbulos exigen emisiones cero de los que solamente ven y han cercenado la esencia: sentir.

PSIQUE y SOMA - SOMA y PSIQUE.

2011-01-02T10:06:00.000-08:00

Los Sonámbulos saben que el cuerpo y el alma tienen mucho que ver entre sí. Discuten mucho si son lo mismo o si cada cosa va por su lado... Unos mantienen que el predominio de el otro sostiene al uno, y viceversa, aunque todos advierten sus signos, todos sospechan sus señas venideras.
De entrada debiera decir que los maniqueismos me agobian bastante. Un maestro de Zen explicaba el nombre de la postura del loto a sus alumnos: Se trata de una preciosa flor que flota en la superficie de las aguas gracias a que hunde sus raíces en el barro del fondo; el barro es nuestro cuerpo, digno de ser querido porque asila nuestro espíritu, y sin él no existiría idea bondadosa ni comportamiento solidario. Por lo que en nada tiene que ver su aroma, sus colores o su tersura, sino de la propia flor y del barro, sin más... pero sin menos, obviamente.
Tal vez por ello, la verdadera implosión sosegante que los humanos llaman felicidad provenga de que soma y psique vayan unidos, que uno sea complementado por el otro, sin apercibirse siquiera, mejor aún.

Leo en En los nombres del aire, de ARS, una frase grabada en una ventana de Mogador en el siglo XII: "Donde el deseo todo lo habita, el aire es una ventana, lo que la red a los peces".

Para quien le interese profundizar en el tema, existe un libro titulado La mujer temblorosa o la historia de mis nervios, escrito por Siri Hustvedt, en Anagrama, que puede serles interesante.

2010-12-26T04:33:00.000-08:00

LA HUELLA ARSIANA DEL GRITO.

Releo hoy La huella del grito, de ARS y busco la esencia del por qué le escribió esta obra a Hawa en la que Aziz mezcla el ambiente hammamiano, la permuta con la realidad y la descripción pormenorizada de la sustancia que mece la vida: el deseo. Analiza también una parte que siempre es mal observada por los mortales, nosotros, la impaciencia, el desvelo que acucia y excita al enamoradoamanteamado.

Escribe un pasaje que me exige bucear entre mis recuerdos cuantas veces lo leo: Cada vez que acababan de estar juntos la ciudad se volvía parte de su cuerpo, vínculo material entre ellos, como un inmenso órgano que de golpe los anuda y a cada paso los entreteje. Cuerpo de calles, la ciudad en ellos, calles de cuerpo, por donde caminan unidos, uniéndose.

Leedlo lentamente, paladearlo frente a la llama de una vela mientras escucháis a vuestro Omar Faruk de cabecera...

2010-12-25T04:21:00.000-08:00

MEDITACIÓN SONÁMBULA.

Días son días en la memoria, e indefectiblemente su especificidad lo dan las huellas que dejan impresas en ellos. ARS lo sabe y nos lo permite compartir con él en un librito enjoyado de sentimiento y que tituló De cómo llegó a Mogador la melancolía. Su último párrafo dice que una canción anónima corre por las calles de Mogador que cantan los niños sin saber a qué se refiere y la tararean hasta el agua de las fuentes, dice:

Wu-ti llegó a las isla de Pong sobre una lengua de arena enfurecida. Juntó su polvo con el polvo de las almas inmortales. Venció y fue vencido.

¿A que es precioso lo escrito por ARS?.

El sentido de la vida consiste en servir; el valor de vivir en contribuir en ese milagro. Posiblemente sea por ello que los Sonámbulos valoramos más cada instante, porque son únicos cada uno, como ver una nevada desapareciendo en el mar, sutil, silenciosa... Los que la hemos visto jamás la olvidaremos.

BAOBAB DEL DESEO

2010-12-08T12:12:00.000-08:00

Dice la leyenda, según cuenta ARS en sus textos, que Mogador sufrió la enfermedad oscura de la melancolía y que en cierta forma inventó Aziz. Él era defensor de que todo en la vida podía ser mejorado con la fiebre amorosa de los cuerpos. Reconocía creer que para alargar su vida precisaba despertar y multiplicar el erotismo de los otros. Vivir en el erotismo de los otros. "Todos vivimos en los demás", añadía. Todos poblamos los paraisos y los infiernos de los otros.

De su tatuaje en la muñeca daría la información necesaria de su descendencia sonámbula a quien se encontraba, le dijo un día Abdel Kader al buscador de la casta...

Todos portamos un estigma, un microchip de deseo inserto en nuestra alma, éso que algunos niegan y otros callan... otorgando. Debe ser muy oscuro ignorar que hasta el agua, que nada espera, brota esperando alguna sed...

SON SIN SABERLO

2010-12-06T11:23:00.000-08:00

Cuenta Aziz que lo importarse es tenerse, que lo demás es secundario e irrelevante para una vida, para dos vidas. Añade la importancia de ser del otro y que las dos sonrisas duren tiempo.

Quien buscaba de donde venía fue en busca de sus orígenes y allí encontró a Abdel Kader, que sabía de ello. Él le habló de quienes llevaban, como él, la marca del deseo en la frente. Y de Jamal y Aziz, que pertenecían a un ejército inconsciente de enamorados, a un grupo sin grupo o a una banda sin banda de asaltantes del corazón que Aziz llamó Los Sonámbulos. Débiles de carne, férreos de la voluntad y la obsesión: pésima mezcla para llevar una vida tranquila.

Hoy caminan también por las calles de las ciudades buceando las miradas, saboteando el aire que respiran gentes ignorantes de saber cuál es su destino, sabedores solamente de que su transitar por el mundo requiere encontrar a quien está escrito hallarán tras la vuelta de una esquina aladrillada en cuyo suelo están las señales fisiológicamente posesivas de un perro deseoso de saberse poderoso. ¿Y qué señal utiliza el humano para hacerse conocer ante otro sonámbulo/sonámbula que suplica el encuentro de aquel deseo agonizante?. ¿Es su voz?, si está mudo, ¿es su tacto?, si se le doblegaron hace tiempo sus fuerzas, ¿es la mirada?, si hace siglos que le cuesta levantar sus ojos del suelo, ¿o es tal vez su corpóreo olor feromónico?, si transpira sin que la humedad embadurne su ropa... Hoy, al humano hay que convencerle que su mensaje está vivo, que Los Sonámbulos nunca se fueron de nosotros, que están dentro, aspirantes a ser, sin pensar que ya no son.

SER AMBIGUO.

2010-12-05T04:22:00.001-08:00

Recomiendan Los Sonámbulos que se viaje a otras latitudes, se parta para... partir con su vida, con su letanía de expiaciones diarias y se encamine a ciertas incertidumbres que abran la mente, se aprendan nuevos deseos y se implique en foráneos pensamientos a los que jamás se les habría dado entrada antes. En muchos lugares, ¿en todos?, el sonámbulo desearía quedarse para siempre, y asume, al fín, que regresará más tarde o más temprano, con temor, con recelo a que lo que entonces sientiera, no responda a sus preguntas como lo hizo antes...

Recuerda ARS en En los labios del agua, su visita a Sevilla, en donde las miradas de las mujeres le transtornaban al solamente verlas, al cruzar dos sonrisas, dos palabras, dos implícitos deseos. Reconocía que le traían a la memoria otras miradas, otras intensidades, lejanas en kilometraje pero cercanas en esencia, genéticamente similares.
Después se encaminaría hacia la búsqueda del calígrafo Aziz, que era también indagar qué fue de Hawa. Pensaba en ella, sabía que era el complemento necesario para su trayecto, como el pensamiento lo es para llegar a ser obra, como la propia vida a modo de camino y no como destino, según afirmó el gran Kavafis.
Todas las cosas conspiran para la desaparición, pudo decirle en una ocasión alguien, y no se hubiera equivocado en lo más mínimo. ¿Y las personas?, ¿también lo hacen, o se dejan llevar por el murmullo de sus pensamientos, de sus sensaciones, sin refugiarse en lo físico...?. En ocasiones resultamos tan elocuentes que no es necesario esperar la respuesta. En otras se da lo que no se posee para permanecer más tiempo en donde nadie ha estado nunca antes. Es la ambigüedad del ser humano, me dijo alguien cuyos blancos cabellos coronaban lo que intuí más tarde era la experiencia de toda una vida.

LEMAS AÚN NO ESCRITOS.

2010-11-20T12:10:00.000-08:00

Comentábamos hace poco con unos Sonámbulos lo fugaz que es todo hoy, ¿cuánto dura un libro en un escaparate de una librería, cuánto un disco, cuánto una prenda de vestir, cuánto un aparatito para llevar nuestra música... ?. Es más, se colige que nada está hecho con materiales indelebles, que no sea solamente la moda lo que sustituya lo poseído convirtiéndolo en roído u oxidado. Y también se empuja a sentir que caduca todo a tal velocidad que hasta los sentimientos parecen tener pereza para nacer. Se tiende a no profundizar en ideas ni en productos, que se consuman superficialmente, sin ver las distintas posibilidades que pueden tener cada una en cada lugar por cada ciudadano... Lealtad es, de alguna manera, sustituida por vertiginosidad, permanente por efímero, inefable por la divagación improductiva.

Debiera existir (tal vez la hay, se lo preguntaré al fundador de la casta) un lema en nosotros que se transmitiera entre todos los que hoy somos y mañana quién sabe: Amé y me amaron, deseé y fui deseado, duré y no tuve que ser cambiado.

EL GAMBRI.

2010-11-18T09:32:00.000-08:00

La forma en que medimos el tiempo es muy diferente a como lo hacen los mogadorianos. Ellos lo hacen cantando y bailando, como nos cuenta ARS. En cierta forma es como el gambri que acarician hasta extraer el sonido buscado.
El corazón es un tambor profundo y las venas llevan su compás por todo el cuerpo llegando a oleadas a donde el deseo se hace más intenso. Se baila para medir el tiempo disperso, para encontrarlo en el cuerpo de otro. Y se dice que un reloj está dentro de otro reloj cuando los amantes están unidos y suenan juntos, y persiguen sus latidos, como bailando. Pero nos avisan que no es bueno que latan al unísono ocupando el mismo espacio de tiempo porque entonces el tiempo se detiene, como en las crisis taquicárdicas severas.
Se ha intentado convencer que el unísono, el compás debe ser la perfección para el deseante ... y no. Deseado y deseante deben buscarse, y encontrarse para seguir caminando, para recabar informaciones que compartir.
El error siempre es el tedio, la vida sin estrellas que mirar juntos.

DOCENAS DE AÑOS.

2010-11-14T09:01:00.000-08:00

Resulta recomendable dividir nuestra existencia en períodos de años. Podrían ser según docenas 12-24-36-48-60-72-84..., por ejemplo, y hacer en ellos examen de objetivos o existencias cumplidos, cosas hechas o no hechas... o incluso deshechas. Nuestra vida está inmersa, en realidad, en medio de muchas vidas que pugnan por suplir a otras que no han resultado fértiles con el paso del tiempo. Se convirtieron en solaz de aves migratorias, excesivas comodidades que impidieron el nomadismo para el que fueron concebidas... o no.

En cierta forma esta reflexión me lleva al capítulo de ARS en Los Jardines Secretos de Mogador en el que habla de la creación del Jardín de Los Argumentos... Léanlo, les abrirá puertas.

EL TATUAJE.

2010-11-13T11:52:00.000-08:00

Comentaban Sonámbulos urbanos la costumbre frecuente de adornar sus cuerpos algunas mujeres (también hombres, obviamente, pero no quiero dirigirme a ellos) , ya no de zonas concretas del planeta sino extendida a muchas otras. ¿Cuál podía ser el significado oculto de dibujar sobre su geografía cutánea?. Imagino que, como en todo, habrá muchas respuestas. Unas lo harán con la intención de no olvidar jamás un episodio de su vida, otras por su seguimiento del sendero de otros que impusieron tal conducta, pero ¿y su contendido...?, ¿pueden adivinarlo otros o es mejor que sea anónimo?, ¿y el lugar?, ¿se descubrirá o se mantendrá oculto en aquella zona que solo, y solo ella, o ellos, deseen sea conocido?. ¿Y el tatuador...?, ¿ se le deberá dar muerte como a los arquitectos de las pirámides para que nadie conozca tal mensaje emocional...?
Un tatuaje es eterno en la vida de quien se lo practica. Le acompañará y le recordará un capítulo afectivo, algo o alguien que supuso... será ese jardín secreto, uno más de los que ARS describe con su maestría conocida. Deberá vérsele a diario, como si te hablaran, hicieran eco: "Si quieres que tus mejores jardines regresen siempre de noche, tienen que estar muy bien sembrados de día. Son los jardines de ecos. Hay que cuidar las pasiones como a las plantas. Las amistades más intensas y los amores más apasionados son como plantas que se plagan muy fácilmente", dice.

PERÍODO DE REFLEXIÓN.

2010-11-07T09:38:00.000-08:00

Estoy convencido de que tenemos una intrahistoria, como una corriente subterránea que aumenta la acústica de lo que ansiamos, que besa los cimientos y anima a justificar lo que en la superficie crece, pero ¿existe una suprahistoria que nos llene de interrogantes por las casualidades que generó aquel conocimiento casual, aquella ácida conversación, aquel paso dado en falso...?. Hay tantas dudas... tantos manifiestos solamente de cara al exterior que es cada vez más necesario acudir en busca de ese vacío del que hablan los budistas zen, esa no-existencia que insta a seguir lo que de verdad tiene valor. Se confunde demasiado, como dijo el gran Wilde, valor y precio, y en escasas ocasiones se advierte que lo único es minúsculo, y obviamente muy escaso, ¿será porque, también, pocos son los que acceden a él...?.

El Sonámbulo se resiste a ser contaminado, busca la armonía consigo mismo y los que le rodean. ¿Es hedonismo su reacción?, se llegó a interrogar. De ningún modo: es su propia historia que le conduce por caminos que conducen a proclamar momentos felices para los demás y para él mismo.

FALSO ATARDECER.

2010-10-03T10:04:00.000-07:00

Cuenta ARS en Los nombres del aire, que en Mogador, cada mes, al mediodía, una bruma púrpura muy tenue llena su aire haciendo resplandecer los muros blancos de un tonor rojizo que llaman "falso atardecer" y que no dura más de quince minutos. Cuando entra en la ciudad impregna todas las cosas tocándolas sin tocarlas, respirando con ellas el mismo aire quieto...

Allí se califica así, "falso aterdecer", al amante que usa maneras sigilosas y no decididas para acceder a la amada. En cierta forma puede ser la demora de esa certificación que otorga al deseo la visa para ser reconocido.
Fatma, mientras se desplazaba por el hammam, sintió el "falso atardecer" en sus labios que se hacían más y más gruesos. Miraba a otra mujer que se alimentaba de los vapores de la tina del agua de la razón y supo que también ella sentía el pulsar de la sangre sobre cualquier confín de su cuerpo atenazado, suspirante y suspirado por su amado-amante. ¿Son solo las mujeres las que sienten sintiendo lo que la naturaleza les insta a sentir, o también los hombres acompañan sus alientos...?.
La generalización siempre es banal pero los Sonámbulos sí notan los tatuajes del "falso atardecer" del que hablan los escritos, añorándolos cuando están ausentes. Está certificado.

PARADOJAS SONÁMBULAS.

2010-09-25T09:54:00.000-07:00

El deseo es como un fantasma que viaja de cuerpo en cuerpo completando y dejando incompletas historias de amor y desamor, rompiendo y juntando vidas y más vidas, comenta ARS en su libro En los labios del agua. Aziz y Hawa, y nosotros, y vosotros, y todos Los Sonámbulos que en el mundo hay, dispersos y emparejados, aceptamos el sortilegio del deseo, casualidades imposibles en interiores silenciosos que claman con la mirada y respiran por los poros cutáneos las endorfinas con nombre y apellidos.

El deseo no genera confusión en el Sonámbulo, solo afirmación de lo que de verdad se comprende, como sucedió con Lisa, Yitirana o Iracema. Y se añade: En la espiral del deseo una cosa trae dentro a otra, una puerta se abre sobre otra puerta y el jardín continúa siendo siempre una promesa al fondo del corredor.

Aunque existan adioses definitivos, carencias de lo que se juzgó imprescindible, el olvido de lo que un día se supuso inolvidable, el deseo seguirá volando, pese al dolor, pese al sufrimiento similar al de aquella madre que escribió el epitafio en el cementerio de Deiá al hijo perdido: "Tout passe, tout lasse, tout se casse et tout se remplace". El deseante, sí aspira a reemplazar todo, no una parte, es devoto de su ego cuando se trata de su espacio aterrenal, quiere impregnarse de jazmín hasta sentir la angustia disnéica. En cierta forma desea, también, morir... deseando.

LA FRUTA DE LOS SONÁMBULOS.

2010-09-19T10:05:00.000-07:00

Comenté hace unas fechas que hablaría del lunar de Jassiba del que habla ARS en su capítulo sobre La Torre de las Granadas por boca de quien tuvo que convertirse en voz para habitar el cuerpo de su amada, y buscar en ella su paraíso, su jardín único y secreto, ¿o fue ARS quien en realidad...?. ¡Qué más da...!. El caso es que él descubrió aquel lunar diminuto reinando en uno de su labios. Ella le confesó que también su abuela, la que fue señora de aquella habitación, la que se declaró ferviente aprendiz de jardinera, poseía uno en el mismo lugar en donde ella lo tenía, y que había sido motivo de poemas de enardecidos enamorados de su cuerpo y de su alma, sin que a ninguno de ellos ella les hubiera otorgado la más mínima esperanza de poder acceder ni a uno ni a la otra.
Sobre una de las mesas vio una escena insólita en papel fotográfico. Era su abuela desnuda junto a Hawa, su mejor amiga. Por ella conoció a su abuelo, Juan Amado, rendidamente enamorado de Hawa pero al que a su abuela arrebató de su pensamiento para hacerlo suyo solamente. Cuando el abuelo falleció, su mujer escribió con seudónimo de hombre, la historia de su vida, el relato de un hombre poseído por sus deseos. Le contó también que de pequeños, la abuela les contaba cuentos bajo un árbol de granados: "Cuando mi abuela contaba una historia hasta el viento se detenía a escucharla. Ella abría un hueco en el viento, como si de pronto un segundo se convirtiera en una fruta madura partida por la mitad, y en ese territorio apetecible nos atrapaba con el sabor de sus palabras. No importaba entonces qué hora fuera. Era la reina del tiempo". Jassiba, en vista del gran interés que le estaba generando la biografía de su abuela le enseñó un cuaderno con una granada pintada en su carátula bajo la cual había escrito: Mis granadas. El jardín de mis caprichos.
Al azar le leyó un par de párrafos que aludían al fruto del que había hecho su tótem. Uno de ellos, según cuenta ARS, dice así: " Es una fruta oasis, jardín cultivado en secreto de una cáscara. Como la intimidad compartida en el cuerpo de quien se ama. Es la fruta de Los Sonámbulos. En ella está la voz de tierra del deseo. Esa voz que sembramos y hacemos crecer en nuestros cuerpos y en aquellos que amamos". Le preguntó quiénes eran Los Sonámbulos, y Jassiba le contó que eran personas que sin saberlo tienen en su cuerpo una cualidad extraña que los hace desear con intensidad absoluta a otras personas de su misma condición. Algo así como una casta secreta con un apetito sensual desmesurado. No una sociedad secreta sino una manera de ser que se hereda y se cultiva.
Hoy, en otro tiempo posible o real, tal vez... Sonámbulos son/somos los que saben de la finitud, de la terrible, desasosegante e inútil nostalgia de un pasado al que nadie le es fiel, de la importancia que la imaginación tiene en nuestra vida real y de la jerarquía que poseen esos hálitos de aire impoluto impregnado de jazmín que hace reaccionar nuestro espíritu sin que los que nos circundan puedan notarlo.

ASIGNATURAS POST VERANO.

2010-09-12T11:43:00.000-07:00

Nos admirábamos ayer de cómo la naturaleza sigue su curso, ciega de los devaneos y las complicaciones absurdas que los humanos se buscan, o se encuentran, también. Se cansa ya el sol en estos días de seguir iluminándonos, se oculta antes ya, está menos dócil con su monarquía de oro. Su comportamiento nos hace sentir que nos anima a seguirle, a buscar otras tierras en donde su respiración siga amparando nuestras pieles que pronto aquí se entristecerán, permitiéndonos ver lo que a partir de ahora nos costará más poder ver. Seremos más lentos, menos receptivos a lo que verdaderamente importa de nosotros, por, para y junto a nosotros. Nos volveremos hacia nuestro interior: LOOK INTO, escribió un Sonámbulo en su última obra. Quiere que se mire el que mira... oradar en comprenderse, buscarse para verse.

Los Sonámbulos han sido conscientes hace mucho de la importancia que supone saberse ellos, conocerse, aceptarse y llenarse de experiencias propias y ajenas. Esta asignatura es otra más de las que no se enseñan en los colegios, y es la que nos va a permitir vivir y dejar vivir, desear y ser deseado, amar y... seguir amando.

LA TORRE DE LAS GRANADAS

2010-09-04T10:18:00.000-07:00

Jassiba le enseñó a su sonámbulo el llamado "cuarto de los fantasmas". Él creyó al principio que le había llevado a la torre de los enamorados. Ella le contestó que todas las historias de amor son historias de fantasmas, "estar enamorado es estar poseído por alguien. Cuando una desea, se vuelve como una casa llena de fantasmas". Siguieron avanzando por el ryad y llegaron a una estancia en cuya parte superior de la puerta se veían granadas dibujadas en azulejos. Era la Torre de las granadas. Había libros por todas partes, flores en macetones de cerámica esmaltada y alfombras con motivos florales bordados en ellas. Jassiba le dijo que su abuela, ávida de todo aquello que tuviera que ver con el deseo, era una gran entendida de jardines y jardineros. Añadió que los jardines eran solo un primer paso para el deseo, "admiraba a todos aquellos que vivían sus deseos con tal intensidad que llegaban a mezclarlos con la naturaleza. Le fascinaban los jardines más extravagantes y las historias de cazadores de orquídeas".
Las historias de aquellos libros contenían vidas de personas pasionadas por los jardines, que crearon, dentro y fuera de su imaginación los jardines más bellos que nadie pudiera creer. El padre de Jassiba fue uno de esos jardineros "amateurs" transformados por lecturas de intensidad obsesiva, como bien recoge ARS en Los Jardines secretos de Mogador. Jassiba abrió la ventana en un momento de recogimiento "álmico", y el olor a magnolio, ese olor excesivo, inundó la estancia y les instó, animó... casi obligó a sellar ese momento de la única forma que saben hacer los enamorados. Y en ese momento descubrió él aquel lunar que Jassiba ocultaba, herencia de su abuela y que motivó versos y poemas de poetas de la época.
Otro día hablaremos de aquellos poemas de los que la abuela de Jassiba se sentía tan orgullosa y que solo uno de aquéllos había conocido verdaderamente.

ES MÁS QUE DESEO.

2010-08-29T10:32:00.000-07:00

Déjenme, déjame Alberto, que les escriba literalmente un pasaje del libro Nueve veces el asombro. Está en su página 69, ¿...? , y capítulo 36, que también el número me es muy sugerente: Dicen que un año sí y otro no, las ventanas de Mogador devoran también toda la luz de la luna. Pero hay quien asegura que esa es una falsa impresión porque son los ojos de las mujeres llenas de deseo quienes desde sus ventanas mogadorianas iluminan todo lo que en la noche brilla, incluyendo la luna y a la ciudad entera. De la misma manera que son ellas y no la luna quienes depositan su mirada sobre la piel morena de sus amantes imprimiéndole un tono de plata calentada por el cuerpo. Y, además, lo hacen con minucioso tacto de filigrana.

Ojos de deseo, sensaciones inacabadas por no comenzadas son enraizadas en exclusivos síndromes de quienes se saben naturalezas puras, estudiantes aprendices solitarios de ver como es lo que se dibuja ser como es. Le definen como un toxicómano de ese perfume tipo must de Cartier del que habla la Rossi en su poema (Estrategias del deseo. Se los recomiendo), y que no es más que un acercamiento a lo que en su corazón reside y encuentra finalmente.

VIDA DESEANTE.

2010-08-22T11:56:00.000-07:00

Estar vivo es una suerte. O una posibilidad. Preveer que la vida sale a tu camino sin haber pensado que podría no haberlo hecho obliga a sentirte más responsable frente a quienes no han contado con ejercer este acto voluntario y en ocasiones maldito de pensar. Mientras escribo estas letanías que me dicen, ayudan a caminar, miro desde mi ventana el cielo, hoy algo encapotado, indeciso en si ha de abrirse a descargar el exceso de amarguras que almacena entre sus nubes o seguir viajando hacia donde otros necesiten con mayor grado sentirse beneficiados con su vómito plañidero.

Y me reitero hoy en que debe concederse una amnistía total a las culpas pasadas. Oigo demasiadas conciencias dañadas por este ejercicio excesivamente incrustado en sus mentes para no obtener ningún rédito con ellas... Y dejarse de lamentaciones y resentimientos. ¿Cómo se vive en el ayer...?, ¿alguien lo sabe?. Como tampoco cómo se vive el mañana. Nadie sabe cómo será... o si será tan siquiera.

Por ello habita en todos los de nuestra casta el deseo de la vida, la que no es tal hasta que se la ama y se es por ella amado, cada día, cada minuto... deseante.

EL PALACIO AZUL

2010-08-19T11:00:00.000-07:00

Alonso Páez, según cuenta el embajador español Ruy González en los diarios de su expedición entre 1403 y 1406 en su viaje a Samarkanda (qué bien suenan sus sílabas, ¿verdad?: sa mar can da), y tras una contingencia desagradable que podrán leerlo en Los jardines secretos de Mogador, ve las dunas que rodean los alrededores de Mogador, confundiéndolo con la ciudad de Abatón y su Palacio Azul: una ciudad sin localiación fija, invocada por el deseo y viva para ser deseada. Quienes la buscan abruptamente no la encuentran y los que se autoniegan poder llegar a ella y no quieren arriesgarse a la hipótesis de sentir sin regalo final, la encuentran, la descubren, aprenden a necesitarla y terminan no pudiendo vivir sin ella. Asimismo, según cuentan otros cronistas como Sir Thomas Bulfinch, el olor que llega de la ciudad y de su palacio son aromas que retan y poseen... como no podía ser de otra forma. "Durante varios días dudamos si estábamos vivos o si ése era ya el paraiso".

Ryad, arquitectónicamente imposible, recomiendo leer este capítulo a quien esté en camino de hacerse un espacio para habitar o simplemente decorar con objetos que pueden ser perfecta y razonadamente ilusorios lo que será su abrazo vital en los próximos años. Le ayudará. En cada rincón de donde el aura del habitante se desparrame se creará un jardín de recuerdos, aquellos que surgen del deseo, aquellos que siempre quedarán... como Mogador.

ANDAR.

2010-08-14T12:03:00.000-07:00

Dice un proverbio zen: "Anda o siéntate, pero no vaciles".

Fatma solía caminar con paso seguro. Miraba hacia el horizonte con la seguridad de quien sabe que al final del camino está todo. Se sabía observada, deseada, motivo secretante de jugos orgánicos siempre relacionados con el sistema nervioso del humano que la miraba, pero su memoria estaba orientada hacia aquél, el que vendría tras el desierto de agua que bañaba Mogador. Cada día significaba un día menos en la espera angustiante.

ARS creó y recreó en su trilogía del deseo el pensamiento laberíntico de la mujer, la que es amada también, la que no vacila (al menos nunca lo dirá), la que llora en la sombra como dice la canción: " No por dolor, no por tristeza, / no por la antigua soledad:/ porque he olvidado ya tus ojos/ hoy tengo ganas de llorar), la que mira el plenilunio y devora el tiempo hasta que el sueño de la razón cree monstruos, como nos hizo ver Dn. Francisco de Goya y Lucientes.

NUEVOS

2010-08-13T11:55:00.000-07:00

Hace unos días, en una reunión de integrantes de la casta nos preguntábamos qué grado de escepticismo poseemos los que ni creemos que habitamos el mejor de los mundos posibles ni nos preguntamos cómo será el peor.

Nos preocupaba llegar a pensar que podemos estar de vuelta de muchas cosas, de haber visto excesivas tormentas o demasiadas beatíficas situaciones. Escribieron sesudos filósofos que, en estado natural, la vida del hombre es solitaria, pobre, tosca, brutal y breve. Y otros, que son los males colectivos los que dañan y malean al hombre, que de por sí es bueno, que nace libre y ama la igualdad... Tal vez por ello podamos caer en el deja vu de astiarnos repetir acciones y en cambio dirigirnos a buscar horizontes nuevos en el espacio de nuestro trabajo o en retos nuevos que nos inciten a ampliar territorios cognitivos en nuestro ya cada vez más esclerosado cerebro. Crear nuevos colores, inéditas texturas vitales nos mueve.

De entre sus cualidades son el desarrollo de la visión y la audición lo más noble que la vida contiene, decía Pessoa (que en ocasiones parece escribir como un británico típico), y son los demás sentidos plebeyos de por sí ...plebeyos y carnales... rechazables. Sin embargo, los Sonámbulos, concluimos al unísono, amamos esas otras culturas también. Nos consideramos mixtos, mestizos, completos incompletos, como la canción de Pau Donés.

Y en tal punto brindamos con un excelente cava frío que nos retaba a ser hipnotizados con sus jóvenes burbujas serpenteantes y ensoñadoras.

POR Y NO PARA.

2010-08-12T11:50:00.000-07:00

Recuerdo haber leido en Los nombres del aire un episodio acerca de cómo una egipcia llamada Sofía aconsejaba sobre cómo retener a sus amores por medio de sortilegios y pociones mágicas. Fatma se quedaba absorta oyendo tales discursos acompañados de una mímica que tan solo podía hacerla quien vive de ello, por ello. Solía estar en el hammam, en donde existía la sala de las serpientes. Treinta cobras desdentadas y excesivamente aceitadas se escurrían entre cientos de pequeños cojines de cuero y por los cuerpos desnudos de quienes, mañana y tarde, gustaran de sus privilegios. Había quienes tenían sus preferidas, y otras eran privadas que tan solo las sacaban de su canastos cuando sus dueños estaban presentes. Aunque a Fatma le asqueaba el reptil, sí en cambio existía una cierta fascinación que la atraía hacia esos ojos electrizantes y en algo hipnóticos que parecían decirle que debía estar siempre atenta a la fuerza del destino, aquél del que luego hablarían los de su casta, los que vivieron para vivir, no por vivir...

LA ESENCIA

2010-08-09T10:43:00.000-07:00

En los labios del agua es una obra de ARS que habla reiteradamente de la esencia de la vida, del amor. Lo asemeja con un jeroglífico interminable que constantemente se enreda entre nuestros sueños, nuestras miradas, nuestra superficie corpórea. Y es tan complicado hallar quien lo descifre, que cuando nos descubre a Maimuna, su forma de amar en todas sus dimensiones, física y poéticamente, su personalidad ... "especial", parece que las respuestas a todas las preguntas han llegado a su destino. Pero no. Fue tan fugaz su estancia...Hablaba de misterio y de lealtad pero también de pasión sin saber que estaba hablando de nosotros... Los Sonámbulos.

Se sentía cuando hablaba de amor su aspiración a ser correspondida, no agradecida ni compadecida. Era una mujer valiente. Creía en aquella definición que oyó a su maestra: "El amor es la ausencia absoluta de miedos". Aunque no olvidó el resto de aquella conversación: ¿Y a qué es a lo que tenemos miedo?- le preguntó. "Al amor" respondió.

APRENDER A MIRAR

2010-08-04T11:42:00.000-07:00

Dice un proverbio japonés que "El sentido de la vida, es dar a la vida sentido". Parece tan sencillo pero es muy difícil para desgraciadamente tantos... En realidad es motivación lo que nos mueve. Desgranar cada día como lo distinto que es del anterior, y fundamentalmente librarse de lo tóxico para adoptar el hábito de no tener que pensar en ello para hacerlo.

Recuerdo que un día, un sabio indio fue a entrevistarse con un Buda.

-He oido decir que el budismo es una escuela de iluminación. ¿Qué método utilizáis?, ¿cómo es vuestro día a día?.

-Andamos, comemos, nos lavamos y nos sentamos- respondió el Buda.

-Pero... todo el mundo anda, come, se lava y se sienta. ¿Qué es lo extraordinario?.

-Sabio hombre-respondió el Buda- cuando nosotros andamos, somos conscientes de que andamos. Cuando comemos, somos conscientes de que comemos... Las personas, en general, cuando andan, comen, se lavan o se sientan, no son conscientes de lo que están haciendo.

-¿Y eso es lo que puede ayudarnos a acercarnos a la iluminación y abrirnos a la naturaleza del buda?.

-Todos los seres humanos son intrínsecamente budas, dotados de sabiduría y virtud. Pero, como los espíritus de los hombres están cegados por el pensamiento ilusorio, ellos no se dan cuenta.

Imagino, desde la ignorancia de la que me estoy seguro poseer cuanto más años cumplo, que gastaré toda mi vida (lo que me queda ya de ella) en busca de esas enseñanzas que están en mí y que cada día intento encontrar... El día que no lo haga mi vida habrá perdido sentido.

JARDÍN CANÍBAL.

2010-07-31T09:59:00.000-07:00

Gilles Clément dijo que viajar nutre a un jardinero más que un sabio tratado de jardinería. Posiblemente todos los que acuden a Mogador han leído a Clément y no necesariamente son jardineros, aunque sí hayan leído Los jardines secretos de Mogador, de ARS, y se han doctorado en Sonambulismo tras haber conocido al ciudad del deseo, la de los nueve vientos que anuncian la salida del sol.

Hay un párrafo del libro (hablando del jardín caníbal) que siempre me ha obligado a volver a él, releerlo e imaginar escucharlo de labios del autor. Dice:

Sabes que quiero ser como esos murciélagos y comer tus frutas. Y si es necesario voy a pelear por ellas. Sabes que quiero ser esas ramas estranguladoras que te rodeen con hambre y suavemente de devoren. Pero también quiero que tú seas ellas sobre mi tronco. Sabes que mis deseos de tí me estrangulan, me convierten en escalera por la que subo hacia tí plenamente.

Os recomiendo leer el libro. A poder ser, de noche, con solamente una luz acariciando la lectura y sin ningún aditamento sonoro que pueda distraeros. Si además es en un mes cálido, por ejemplo, agosto, y cerca del mar... será perfecto. Si en tierra adentro, es recomendable colocar un vaso con agua, a poder ser con un ramillete de menta fresca dentro.

Y a disfrutar...

DESCUBRIMIENTOS.

2010-07-30T04:01:00.000-07:00

Aquella noche soñó que habitaba en el país de Alicia: "Si aspiras a vivir tú, deja que mueran las palabras. En tí ellas sustituyen al color, al sabor, a los aromas. Te mueres de hambre porque sólo ves naturalezas muertas muy bien pintadas, pero nadie te oferce comer. Un menú no es un banquete; saber la fórmula del agua no te saciará la sed; conocer qué son los estambres y los pistilos no te llevará a su aroma".

Adentrarse en la vida es como penetrar en el mar, descubrir que cada ola es distinta a la que antes lamió tu cuerpo, que intuye pero no reconoce, calma pero inquieta no saber con certeza cómo será la siguiente. Todo descubrimiento.

EL VIENTO.

2010-07-28T09:36:00.000-07:00

Mogador es una ciudad de voces que resuenan, como dice ARS en Los nombres del aire, y sus murallas son como los labios que amplifican y modulan su canto. Y sobre cada una de las 666 torres que tiene la muralla, un dragón hueco de piedra, que gira con el viento como una veleta, recibe los ruidos de la ciudad y los transforma y modula para que todo aquel que llega a la ciudad nunca olvide este sonido.

Fatma solía pasear por la parte más alta de la ciudad deteniéndose cada vez que el viento alborotaba sus ropas. Entonces se ensimismaba en cualquier cosa que tuviera al lado, en una especie de diálogo de asombros que le llevó también a Kadiya y el recuerdo de su conocimiento en el hammam. Como ya se ha dicho en algún episodio de este blog, los hammam son el espacio donde la imaginación corre a mayor velocidad, donde cualquier mujer que deseara debía acudir. La transcendencia que Fatma daba a los pensamientos podía ser superpuesta al destino. Un destino siempre debe ser comparable a nuestra identidad, nunca obviada a las experiencias particulares, las que nos califican como individuos, como únicos.

Desconocía Fatma lo que un erudito del renacimiento francés llegó a decir: " Cada uno es heredero de sí mismo". Y así era, así es. Ella nació y creció para ser fruto y esencia del deseo, sentir como todos los días que paseaba junto a las murallas el viento que la poseía, envolviéndola de abajo a arriba, susurrándole sus mensajes de quien partió por el Atlántico hacia búsquedas misteriosas. Y tal vez por ello, iba liviana en su vestir interior, para que la posesión sensorial fuera más estrecha, menos superficial, más profunda allí donde el control de pierde, y mientras se le cortaba el aliento instaba a sus pensamientos que le regresara pronto, o que como dijera Ahmed, la eternidad la amparara.

CALMA.

2010-07-25T12:40:00.000-07:00

Todo humano desea ser acogido con calma, como lo fue la creación de Mogador por marinos deseosos de un puerto que los recibiera con calma. También se dice que fueron caravaneros que cruzan el Sahara anhelando también un lugar de arribo y temporal recogimiento.

El ser humano necesita encontrarse consigo mismo, con su eterno pasado y con su potencial porvenir. Hace años nos sorprendían las "huídas" de aquellos hippies que se conducían a India en busca de su autoconocimiento. Hoy son sesudos ejecutivos en haciendas alejadas de la ciudad, quienes intentan por todos los medios acercarse al nirvana por el que deseperan y del que huyeron en pos de dinero y fama. ¿Son yuppies fracasados y recuperados para la existencia o es simplemente un espejismo almibarado?.

Lo que sí es cierto es que los de la casta de los Sonámbulos crecen en número, y que su concepto existencial es progresivamente seguido por más adeptos que han encontrado esa luz de la que ARS comenta en sus escritos, esencialmente en Nueve veces el asombro, donde relata que Mogador, al mirarla, es imposible no apasionarse por ella, y de paso enamorarse de la persona que se tiene al lado.

De alguna manera, Mogador deja una huella indeleble. Nadie va a ella de paso... Dicen que una lengua antigua traduce su nombre como "lugar donde aparece el destino", donde se hace visible de pronto el sentido de la vida, porque toma el cuerpo de un deseo ardiente por una persona.

Las mujeres mogadorianas se caligrafían sobre el pubis el incendio que ha consumido o transformado suss vidas amorosas. Ellas están tras la llama... son la llama.

Los Sonámbulos hace siglos que viajan por otras tierras salpicando sus fijaciones hipnóticas, contagiando con su mirada otras conciencias, salvando mentes de vacíos existenciales.

INENTENDIBLE Y COMPRENSIBLE.

2010-07-21T08:53:00.000-07:00

Cuenta el protagonista de En los labios del agua, que cuando escribe sobre Aziz y Hawa, sabe, y reconoce, que habla también de él, porque él es... él. Afirma que siente celos porque Hawa es también la suya, la que le sedujo, la que amó hasta su muerte. Sin embargo, no odia a su contrincante, su rival imaginario. Se ha introducido de tal forma en su mente que son dos los Sonámbulos que habitan en uno mismo. Escribiría más sobre él, pero algo interior me lo impide, me exige que a quien lea este blog se dirija al texto y se impregne de ese capítulo, el tercero, el que habla de los orígenes de los preludios que crearon el deseo, y que finjan no sentirse interesados al leerlo para que la duda les incite a volver a leerlo de nuevo y gozar de la esencia de sentir que el tiempo se detiene y que alguien desde lejos le está acunando mientras le tararea una canción que no posee música, solamente letra, inentendible y en cambio comprensible con toda su intensidad...

AZIZ Y LOS DE SU CASTA.

2010-07-04T10:02:00.000-07:00

En Los nombres del aire, ARS cuenta cómo Aziz escribió el libro homónimo y cómo aquél reconoció a los integrantes de la casta de Los Sonámbulos, aunque Aziz no los nombrara. Dice que son hombres y mujeres con imaginaciones entretejidas, creando otra realidad en el mundo, la realidad de sus deseos, que son los que movilizan sus acciones, sus cuerpos. Habla en él del mundo de sus sueños, sentimientos intensos más que certezas, una dirección del movimiento del cuerpo más que una certificación familiar. Dice también de los integrantres de la casta que no somos una secta, una raza o una sociedad secreta, aunque tenga mucho de las tres. Y sí tiene más de enfermedad genética y de delirio comunitario. Pero es más de misterio compartido por hombres y mujeres de diferentes tiempos y lugares.

Sí, yo también creo que la intensidad y la amplitud de la casta no depende del lugar ni del espacio ni mucho menos del tiempo en que se viva, depende de cómo se ve el espacio, el tiempo o el lugar en que se habite, cómo se interprete la vida y cómo su intensidad, o lo que otro que pasaba por allí dijo, más lo intenso que lo extenso.

Los calígrafos de Mogador, cuenta ARS, necesitan pertenecer a una silsila de calígrafos, o lo que es lo mismo, una cadena espiritual que se remonta a varias generaciones, no necesariuamente emparentadas entre sí, pero relacionadas por la sustancia de su vocación de artistas de la escritura. Aziz encontró una silsila de deseos, una cadena de seres tocados por el mismo espíritu deseante y la llamó casta de Los Sonámbulos.

No son fáciles de convivir pero nunca de molestar ni hacer malgastar vidas porque saben de la duración tan escasa. Los Sonámbulos prefieren saber que están ahí unos y otros, y que nutrirse de los conocimientos por saber es el tesoro más grande al que pueden acceder por ellos mismos.

AMBIENTE HAMMAM

2010-06-27T11:26:00.000-07:00

Ya se comentó en un par de ocasiones, la importancia del hammam en la vida de Fatma, el universo de sensaciones que le provocaba, la exaltación de sentidos atenuados hasta entrar en esa atmósfera húmeda, de luz adivinada tras las lámparas de aceite de las esquinas o del escaso y tímido sol que en forma de lanzas buscaba esquinas para esconder sensaciones. Los olores de esencias varias según las tinas de las estancias en las que se iban introduciendo los cuerpos de las mujeres por la mañana, de los hombres por las tardes provocaban citas misteriosas entre ambos sexos, alimentando la imaginación de quienes adivinan antes que aseveran, esconden antes que ofrendan. Ellos saben que han estado. Ellas saben que estarán.

Cuenta ARS en Los nombres del aire, que a la entrada del hammam había una inscripción que decía:

Entra,

Ésta es la casa del cuerpo como vino al mundo,

la del fuego que era agua,

la del agua que era fuego.

Entra.

Cae como la lluvia,

enciéndete como una paja.

Que tu virtud sea la alegre ofrenda

en la fuente de los sentidos.

Entra.

Fatma, ya hecha agua, miraba los ojos de las otras mujeres, siempre los ojos. Pronto adivinaba quienes eran almacenantes oproveedoras de sus propios sentimientos, quiénes podían entender qué es lo que sentía, qué le importaba, qué despreciaba, a la vez que su desnudez la hacía crecer, despojándola de la cotidianeidad vergonzante de mantenerse opaca, ser todo misterio aunque toda seducción mental.

HEDONISMO SONÁMBULO.

2010-06-25T03:51:00.000-07:00

Ver atardecer, contemplar la promesa sin nostalgia es uno de los placeres con los que Mogador obsequia al visitante. Apoyarse en su muralla todavía caliente por las caricias que los rayos del sol otorgó a quienes buscan para hallar, descansan para continuar, callan para poder hablar...

Desde siempre, los que hacen buen uso de su inteligencia, viven como quieren, ni bien ni mal, intentando nunca dañar escipionamente, solo acompañar a los buenos pensamientos, los que nunca traicionan.

Descender a la vida es el misterio de la casta de Los sonámbulos, conocer que de ella no se sobrevive, motivo último para disfrutar de ella un tiempo verosímil, nunca virtual.

EL AMOR SIEMPRE.

2010-06-24T02:38:00.000-07:00

Mi admirado Antonio publicó un poema hace ya trece años, al que siempre vuelvo, a sentirlo, a recordar acercarlo a quien precisa aliento o sosiego:

Puede el amante

dejar de amar, pero ay, amará siempre

el tiempo en el que amó:

cuando, al amanecer,

cabía el mundo entero

dentro de una mirada;

cuando el amanecer rompió a cantar

lo que no se sentía con fuerza de decir.

(Poemas de amor. Editorial Planeta)

Hoy pienso en amigos que están pasando o lo han sufrido episodios como el descrito citado arriba. El desamor no siempre ha de obligar al paso del odio, la desaforada crítica siempre destructiva. Saborear lo que se tuvo y se gozó, debiera amortiguar cualquier dolor del alma, sin embargo es casi imposible conseguirlo. Siempre en el desamor hay alguien que puso más en el plato de la balanza, alguien que hincó más el diente en la manzana, alguien que dejó de lado más su vida por la del otro...

Si todo amor conduce a un cierto desamor... aunque no exista abandono, aunque se mantenga la unión por toda una vida, ¿por qué no se valora cuando se posee, cuando el deseo llena la existencia... se preguntan Los Sonámbulos?

PALABRAS.

2010-06-23T12:24:00.000-07:00

"Tu voz hace sentirme azafranado" cuenta ARS en Nueve veces el asombro, que le dijo el amante a su amada, cuando comenzaron a sentirse teñidos del deseo ardiente del otro. Y es que el azafrán (zaffaraán) es palabra para acariciar. Su solo sonido al nombrase provoca deseo. Se dice que era y es el nombre de un tesoro, y también un veneno si se toma con exceso...

Los amantes se miran con los dedos pero se dibujan y se tocan con la boca. Los amantes se escuchan incluso a través de sus silencios. Por ello cuando verbalizan palabras rebuscadas en su disco duro cerebral eligen las que mejor tonalidad expresan y contagian y aturden a su amado/amada. Todo está predestinado aunque no lo admita la espontaneidad del momento, el aire que de pronto se aviva, la luz que se atenúa.

ESTRATEGIAS DEL DESEO.

2010-06-20T11:42:00.000-07:00

Fue una atracción a primera vista. Cuando abrí el poemario Estrategias del deseo, de Cristina Pieri Rossi, (de la que ya he colocado alguno de sus pequeñas grandes obras en este espacio de coloquio con vosotros) en una tarde de octubre de 2004, me enganchó. Supe que a partir de entonces, sus poemas iban a formar parte de mi vida en períodos concretos, o no, no sé. De lo que sí sabía con aplomante seguridad era que había redescubierto a una gran estudiosa del alma del ser humano. La leí en alguna otra ocasión pero, lo admito, no le presté demasiado tiempo. No era el momento. Seguro. Todas las cosas, todos los seres, tienen un momento. Que lo descubramos nos ocupa toda una vida. Solo hay que esperar...

Y fue cuando abrí en la FNAC el poemario con disciplencia no menos curiosa por la página 62 y apareció PARANOIA:

Me preocupo por tu cuerpo

tus leucocitos tus linfocitos

el páncreas la glándula pineal

y la velocidad de eritrosedimentación.

Observo angustiadamente

tu palidez

y el color de tu orina.

Temo que un agente patógeno

-un virus, una bacteria maligna-

lo deteriore lo destruya

como un terremoto

un aluvión

una guerra

otra catástrofe cualquiera.

Todos los días pasan cosas así.

Todos los días muere lentamente

lo que más amo.

Tras ella siguió PARANOIA II, PERFUME, ADICCIONES , EXUBERANCIA, LE DIGO A MI SEXO, ONCE DE SEPTIEMBRE, MADRID 11 DE MARZO...

Lo he prescrito a muchos Sonámbulos ya, y hoy también lo hago, tras releerlo una vez más, con múltiples anotaciones mías sobre los márgenes, con post its de colores separando los mejores poemas ayer de los óptimos hoy, con mi olor sobre sus páginas levemente amarillentas impresas en A & M Gràfics, S.L. de Santa Perpètua de Mogoda, provincia de Barcelona, como todos Uds. saben.

Qué disfruten.

Kama Sutra

2010-06-19T12:12:00.000-07:00

Todos Los Sonámbulos conocen el Kama Sutra de Vatsyayana, el clásico, el que todos lo copian y que fue concebido a orillas del Ganges, en la ciudad de Varanasi, o Benarés, allá en el siglo III. Bañarse en él, lo compara ARS con hacerlo en el río del erotismo, donde unos navegan y otros naufragan...

En India se dice que hay tres metas en la vida: trabajar y alcanzar el bienestar; meditar y alcanzar riqueza espiritual; y hacer el amor y alcanzar la felicidad más profunda. El Kama Sutra se entiende mal por aquellos que solo ven su propia nariz; es un tratado de búsqueda del placer sobrenatural, alcanzar lo sagrado, respetando a con quien se hace el amor, tejiéndole con su hilo de deseo hasta que el amizcle es solamente uno y la posibilidad de separación de sus cuerpos imposible.

También los tratados árabes hablan de la búsqueda de la perfección amatoria. En concreto, Ibn Hazm tiene pasajes muy interesantes al respecto. Curioso. Dos culturas tan lejanas entre sí y tan próximas en la veneración del deseo...

Los Sonámbulos prolongan el tiempo de la ejecución amatoria. No quieren que se agote la sensación única de tener entre sus brazos, entre sus piernas, entre sus ojos, lo que les hace brotar cada mañana para continuar buscando la verdad.

DIBBUKS

2010-06-13T09:28:00.000-07:00

En el libro de ARS, En los labios del agua, se habla de los dybbuks, leyenda que en algunas culturas atribuye a almas perturbadas de seres que murieron sin haber cumplidos sus destinos y regresan a la vida encarnados en otros para así culminar su obra. ¿Podría ser el deseo de Los Sonámbulos almas que regresan para recobrar aquella felicidad de la que no pudieron probar en otra vida...?.

El deseo nunca será la culminación siempre será el puente para llegar a... a donde se anhela llegar o a donde se niega acceder para que persista, para que no muera y se torne estatua de sal. Los Sonámbulos propagan, sí, el deseo, el complemento indirecto que anude la frase del amor. Como bien dice ARS, Los Sonámbulos somos siempre piezas de una apuesta mayúscula aunque creamos ser protagonistas de escenas en las que somos tan solo un detalle insignificante del decorado.

Mantengo que el deseo es consciente y que el deseante sabe de su intoxicación caducante o perpetua. Tiene la intención pero desconoce si también la capacidad para entender los diferentes lenguajes que se hablan por todas las tierras donde dos seres humanos se encuentran, se miran, se saludan y olvidan olvidarse. ¿Existe una traducción fiable de los idiomas del deseo...?...¿o es un diccionario oscilante el de los deseos, para subrayar la incierta disponibilidad de ambos: el deseante y el deseado...?. Es interesante persistir en la búsqueda del significado real y Los Sonámbulos sabemos qué dybbuk nos ha tocado vivir, tal vez... para otros.

UNA VUELTA MÁS.

2010-06-06T10:28:00.000-07:00

Me afirmo cada vez más en la necesidad que debiera tener todo humano en velar algo su existencia para subsistir. Y digo "debiera" porque evidentemente no lo alcanza a la sazón de lo que veo y oigo. Siempre, todas las civilizaciones han colocado un tamiz al que, en la mayor de las veces, que le han llamado cultura, en cualquiera de sus acepciones, para separar la realidad de lo que "debiera", (otra vez sale el condicional dichoso...) ser. Quieren la verdad.

Cualquiera va en busca y captura de la verdad sin saber que la verdad no es de nadie: solo podemos descubrirla, no crearla, no inventarla, por mucho que políticos y financieros se obstinen en querer hacerlo, ¡y menos ellos, que hacen todo lo posible por prostituirla!. Dice un refrán que la verdad es un espejo roto en mil pedazos. Y lo creo. ¿Por qué lo más cierto proviene de la sencillez...?

El ser humano siempre se refugia en aquello que le place porque en el fondo es un hedonista recalcitrante, hipócrita sí, aunque sin necesidad, porque cuando su soledad le pregunta no puede engañarle: le conoce demasiado bien para no intentar engañarle. Es por ello que la cultura, el pasado y el futuro, le conduce a la esencia de lo que un día oyó que profesaban algunos aislados de lo imperante, de la algarabía sin clase, de la rutina sin finalidad, los nunca descatados, los siempre discípulos de la casta de quienes nunca podrían autoengañarse, Los Sonámbulos. Aquellos que, como dice Jassiba, viven bajo el dominio de lo invisible en el amor, siempre deseantes pero nunca convencidos de haber alcanzado lo que se desea. Saben que el deseo es una búsqueda, y tal vez en ello resida cierta perfección de su espíritu, que lo radican en el momento, lo perfeccionan maduramente, en nada simulando piterpanientes, epidemia perdurante en nuestra sociedad, que no atiende al tránsito sino a lo estático, también en lo mental. Son Los Sonámbulos vidaejercientes, seres sin complejos que expulsan la manipulación del ser humano, del viviente.

Feder, otro sonámbulo que estuvo en Mogador, me hablaba de sus noches mágicas contemplando aquellos ojos que nunca vio ni nunca volvería a ver. Y me sentía feliz, me decía, porque mientras yo los contemplaba, ellos me miraban. Vivía el momento de la aurora como la última razón de la alegría, aceptando que en el río de la vida sonámbula no se nada contracorriente: él nos lleva; el éxito radica en dejarse llevar con alegría, no en programar nuestra dicha, que en este negociado prima el corazón, no el cerebro.

NUBES y DESEOS.

2010-06-01T11:55:00.000-07:00

Cuando la atmósfera está pesada, como hoy, intento leer En los labios del agua, de ARS. Se auna la intención y lo absolutamente incierto. Su capítulo sexto es intranquilizadoramente sosegante. Te sumerge en la relación de Aziz con Maimuna y resulta imposible no cotejarla con el mundo onírico.

Habla de la tendencia de los de nuestra casta a ser pararrayos de los deseos dispersos en el mundo, tantos y de tanta variedad que resulta una extravagancia que exista calma de deseos. Y explica, con gran lógica, que los nórdicos nada tienen que ver de los ecuatoriales, ni obviamente los occidentales con los orientales, pero todos -añade- se mezclan y cubren el cielo de nuestra imaginación con su tejido simbólico. Las nubes son, por eso, el tatuaje de nuestros deseos, su lenguaje secreto.

Ahora mismo, tras la ventana entreabierta por donde circula una ligera brisa que se va por el extremo de la casa veo ese algodonoso lenguaje desgarrado a instantes, balanceante entre el azul grisáceo y el amarillo sangriento, e intento creer que se detendrán frente a mí y me hablarán y... y es imposible, porque el desconcierto jadeante de otra nube empuja a la primera para usurparle su lugar, se enreda y desenreda, como nosotros, Los Sonámbulos, y nos anuncia que ya somos lo contrario de lo que creíamos, porque en la atmósfera deseante que respiran -vuelve a decir ARS- en la atmósfera deseante que respiran, nadie controla a nadie, nadie podría.

En el mundo en el que nosotros habitamos, los deseos siempre son apasionados, aunque se exciten delicada y no volcánicamente, como parecería tener que ser. Resulta deberse a la renuncia que se ha hecho a todo lo programado.

Mantengo, como Sonámbulo que soy, que la felicidad es lo menos programable que existe, lo opuesto a un proyecto al que un aspirante se atiene. Tiene más de espiritual que de físico, tal vez porque quien lo dice es un hombre entrado en experiencias, y el hallazgo lo escruta con mayor sosiego. Leí en una ocasión lo que escribió el sabio Píndaro: Sé el que eres, y desde entonces ha entendido más profundamente a los fundadores de su casta.

DESEOS CONCÉNTRICOS.

2010-05-30T09:45:00.000-07:00

Dicen que los mogadorianos hacen el amor pensando que recorren las calles de su ciudad, que como sabéis son concéntricas. Y nunca es igual un paseo concéntrico, siempre posee algo que le hace saltar a otro círculo en una parte distinta del mismo, dependiendo de la presión del día, la luz que les rodea o el sonido que los mece... siempre hay algo que sorprende a los amantes porque siempre la sorpresa amorosa está en la naturaleza de la espiral y el deseo que alimenta el vacío interior, sosegado y desentendido de las perturbaciones de otros, en otros lugares que no son Mogador.

Me contaba el escritor, que la ciudad le hablaba mientras imaginaba, y que su silencio sonoro le era imprescindible para modelar sus deseos, hacerlos creibles, reales, primero para él mismo, luego para otros, sonámbulos como él. Y cuando más tarde otros habitamos la ciudad del deseo pensando que, fuera por intuición o por instinto, nos debíamos autoexigir lo que a otros nos les exigiríamos jamás, encontramos ... sentimientos; porque ahora, por fin, las emociones pensaban y las razones sentían, que todos éramos al fín la misma cara y cruz de nosotros mismos, espejo de dos caras en esa heredad única del cerebro que es cada corazón. Comprendimos, por fin, que intentar calmar los deseos mediante la posesión, como mantuvieron los clásicos, era tratar de apagar un fuego echando paja. Porque los deseos son insaciables y que lo que los adormece se adquiere en el fondo del alma, y que no hay nadie que no sienta más deseos que necesidades, ni más necesidades que satisfacciones... De ahí la impaciencia que descuartiza y anula.

Mogador es el shangri la de muchos destinos concéntricos que no han sabidopodido dar el salto a esa mirada cruzada como los arcos de una bóveda y como en postrer diálogo interno se dejan seducir por donde nada está de paso y todo se dispone para estar, donde a Fatma se la ve en cada mirada, en cada sonrisa cautiva, en cada inspiración de sus noches ajazminadas. El amante busca meterse en su sueño, ser su cautivo una noche más, claudicar a su deseo para no olvidarla y seguir deseando al nacer el alba.

ARCILLA POR MODELAR.

2010-05-26T07:37:00.000-07:00

Dijo hace años un existencialista que la angustia es el temor de lo que se desea, de lo que todavía no se posee. Tal vez, añado yo, también de lo que se tuvo y se fue. Igual esencia pero distintos componentes para el aroma del desconcierto.

Únicamente por el continuado esfuerzo de resistir a lo gregariamente entendido como formal se levantan los pesados estores de la duermevela, apartando definitivamente las prevenciones personales, las torpezas del autodesconocimiento y de la alucinada percepción. Un día llega lo que hace vivir, el amor, no buscado, tan solo encontrado, y con él la verdad y la fe de un destino común, porque el destino es una ruta que se recorre paso a paso, una meta que se intuye que se encuentra allá, tras aquella colina, al volver el recodo del camino, pero que se persigue. Es como el tao de los orientales, una continua búsqueda de la perfección.

Freud le dijo una vez a su discípulo Erikson que la capacidad de amar es el hito que marca la plena madurez, la que limita el dar y el recibir, la que vuelve la mirada a uno mismo, prescribiéndose la necesaria dosis de satisfacción... que cada humano necesitamos, aunque no se admita inconscientemente. Es como el sol, que cada día se hace más el distraído negándose a ocultar con la docilidad de hace tan solo unos meses...

Leí una vez que el ser humano es un sentimiento fallido y desencantado porque conoce de antemano su incapacidad para sostener a lo largo de su vida un mismo sentimiento. No sé, posiblemente sea así. No estoy seguro de admitirlo. De lo que sí lo estoy, es de que puede ser un perfecto hacedor de sus propios deseos, aquellos que pueden menguar su vida si no los lleva a cabo, con esfuerzo siempre, en ocasiones con dolor...

En Mogador se habla de las telas de la memoria, que son cuadradas y pequeñas como servilletas. Miden, según cuenta ARS, dos palmas de mano por cada lado. Por eso, como una forma de hospitalidad y cortesía, les dicen a sus visitantes que "la Historia está en sus manos". Hay profesiones en las que la historia también está en sus manos, como esas telas. Una es la del alfarero. Modela el barro con tal fuerza, pero con tal dulzura, que nada ni nadie podrá nunca apearle de la nube que él ha creado para vivir de y con su amor... Su dolor es a la vez su felicidad de nuevas figuras, estructuras inanimadas, informes todavía entre sus pensamientos esperando comenzar a andar de nuevo, en compañía, sin dolor, con esperanza.

JARDÍN DE PIEDRAS.

2010-05-22T12:12:00.000-07:00

Los sonámbulos somos seres de lo mínimo. Valoramos lo que sabemos nos conmoverá, una nube cambiante, un gesto, una sensación. Ignoramos conscientemente lo que para otros son vínculos vitales necesarios, armados de cotidianeidad e inveterado acto de comunión con la moda del día. Nosotros sabemos cómo no somos y nos gusta ser de esta forma. Un menú no es un banquete, como deshojar la rosa y comprobar la inserción de sus pétalos, visualizar sus estambres y pistilos no descubre su sencilla majestad perfumada, y ni incluso saber la fórmula del agua puede saciar nuestra sed... Nos conocemos hasta cuando nos miramos en los espejos, reflejos de accesos hacia necias artificialidades de guetos para novatos sin destino. Somos. Y éso nos basta...

Hoy he releído Los jardines secretos de Mogador, de ARS, y estoy valorando crear el jardín de piedras al viento del que habla Alberto:

" Es un jardín muy pequeño: ocupa tan solo la azotea de una de las casas que dan sobre la muralla de Mogador, muy cerca del Bastión de la Sqala, que es donde el viento golpea con más fuerza. Un hombre que fue jardinero del rey, ya retirado, decidió hacer un jardín en su casa, un jardín de piedras.

Eligió piedras bellísimas del río, que no son comunes en Mogador, de un tamaño que es igual al de una mano grande extendida. Las perforó por el centro y en cada una incrustó una varilla de metal delgada como el dedo de una niña. Cada varilla, de sesenta centímetros de largo aproximadamente, con su piedra en la punta, fue sembrada en el techo de su casa y expuesta al viento.

La distancia entre cada piedra es suficiente para que el viento las mueva y se golpeen unas contra otras, produciendo una música extraña. Es como un campo de flores frágiles, movidas por el viento. Y como en Mogador, lo único que no falta son vientos, las flores se mueven noche y día. Eso sí, cantan diferente según el viento que las empuja, la humedad del día, la sal que hay en el aire o la fuerza del sol que todo lo detiene.

Es extraña la sensación que emana de este jardín: una fragilidad de flor en un material que sabemos rudo. Una calma que despierta el deseo de seguir contemplándolo.

- Me encanta oir mi jardín- me dice el jardinero retirado que ha sembrado y cuidado más plantas que nadie en el reino...

Le pregunto si extraña sus jardines reales.

-Hasta el rey me envidiaría mi jardín de piedras al viento. Es el más bello que pueda existir en la tierra.

Como él, quiero montarme al viento con mis sueños y crear lo inesperado en tu cuerpo. ¿Imaginas que yo sembrara en tí una pasión que resuene cuando me acerco?. "

¿Sabrá ARS que yo reuno piedras de las tierras por las que paso...?. Me parece estar llevándome sensaciones vívidas y vividas por quienes las habitaron antes y me permiten compartirlas conmigo...

Definitivamente voy a hacer el jardín de piedras. Vivo alto, sonarán sus recuerdos mientras las oigo, me ayudarán a detener el olvido, conservar lo que la vida me enseña.

TIEMPO MOGADORIANO

2010-05-16T01:16:00.000-07:00

En Nueve veces el acombro, ARS nos acerca la realidad de que en Mogador, el tiempo, y no el metereológico, tiene un significado diferente: "... nos permite encontrar ancianos muy infantiles y bebés muy sabios; amantes minuciosos que logran acariciar profunda y efectivamente a cuerpos enteros en un parpadeo y besos que duran toda la vida de los enamorados".

Se comprende así que esta pequeña ciudad acunada por el Atlántico sea reclamo para todo aquel que desea alargar su dicha, mecer sus pensamientos o recrearse con su regalada vida.

Posiblemente haber amado ciega la visión, limita la experiencia, y empuja a la insularidad del alma, a buscar la soledad para vivir más su yo. Algunos dirían que se crean figuras regresivas de un protector útero materno para sobrevivir. Posiblemente... ¿y por qué no?, ¿por qué mediatizar constantemente a quien desea modelar su propia vida... ?, ¿por qué arriesgar a la frustración a quien únicamente, ÚNICAMENTE, desea ser él/ella...?. Realmente sabe que nadie puede ser enteramente una isla, siempre se es un pedazo del continente, una parte del todo.

Los sonámbulos huyen siempre, denodadamente, de hacer zapping con la vida, con su vida. No renuncian a compartir la calidez y las caricias de los eternos instantes que Essauria les concede cuando se alimentan de su breve, siempre, estancia.

Desde el momento en que sus pies contactan con sus límites territoriales, un calambre de poseidad recorre sus anatomías, saben que ella sabe que han vuelto, que necesitaban regresar a quien les arrulló su sufrimiento y sus más íntimos... deseos.

LUZ Y NADA.

2010-05-12T23:56:00.000-07:00

Las noches en Mogador son especialmente estrelladas. Iluminan con tanta potencia que parecen tener vida propia, cuando en el fondo, hace tiempo que ya no la tienen. Se les fue el foco que las iluminaba, se prescindió de su intensidad. En cierta forma, vagan en busca de su esencia, solitarias por el cosmos sin saber qué persiguen realmente, porque fue tan intensa la luz que recibieron que temieron mirar atrás, recelaron quemarse, convertirse en estatua salina, como la mujer de Lot. Prefierieron que les sintieran antes que sentir... Lo reflexionaba en similares términos el lunes una gran persona, excepcional artista de la nada, Ricardo Calero, mientras nos enseñaba su obra, la exprimía para unos cuantos afortunados que sabe valoramos su filosofía existencial. Juntos interiorizamos su autoexigencias, sus filias y también su alguna fobia. Llegó un instante en que me fue imposible materializar nada... Y solamente me despertó la luz al cabo de un tiempo. Y comencé a caminar despacio, silente... nos confesó.

Y es que el individuo ha de hacerse habitable desde dentro, existente desde dentro, asumible desde dentro, nunca desde fuera, que es lo transitorio, artificial ... tal vez por éso no me agradan demasiado las estrellas terrestres. Me recuerda lo que de ella misma dijo la gran Greta Garbo: "Para seguir siendo yo, tuve que dejar de ser Greta Garbo".

Saben los que me conocen que recomiendo con frecuencia viajar, partir lejos... o cerca, pero partir. Partir tiene más de una acepción, y otra diferente, aunque igual, paradojas del destino, es la que sugiere romper con la situación que nos envuelve, ahoga, envilece y tortura. También es terapéutico ser solo uno con uno mismo, ocasionalmente, periódicamente, aunque no sea demasiado bien visto... Tal vez porque independencia e inteligencia se coaligan fácilmente.

LA VIDA AHORA.

2010-05-09T12:10:00.000-07:00

Conozco muchas personas que han vivido demasiado con su cabeza y muy poco con sus sentidos. De ahí que rara vez han vivido su ahora, y siempre se han situado en extremo en el pasado (complaciéndose de antiguos triunfos o sintiéndose culpables de viejas derrotas), o pensando en el futuro (anticipándose a alegrías bastante poco factibles o calamidades todavía en el aire). Desgraciadamente, aquel ahora, exigen que sea el de hoy... y es imposible. Ya pasó. Y provoca dolor...

Una vida ha de contar con una cantidad nada despreciable de sentimientos, sensaciones, amor e intuición, éso que nunca se valora en la nómina de fin de mes pero sí cotiza al alza en la Bolsa de la vida.

Me agrada, sin embargo, que son muchos ya los que despiertan de la hibernación de su alma y de los fríos límites de la razón, en las inmediaciones de su voluntad. La superficie de su piel cubierta con trillones de reacciones bioquímicas a las que llamamos sensaciones reacciona a la llamada de su yo interior, el que no se amortigua sino que se torna calmo y trascendente, para él, por supuesto, en primer lugar, y para los demás, si lo quieren, después.

SUDORES SONÁMBULOS.

2010-05-08T12:12:00.000-07:00

Me seduce la delicadeza con la que ARS habla de Fatma en Los nombres del aire (Alfaguara) al contarnos: "Cuántas veces, sentada en su ventana, dejaba deslizar sus dedos sobre sus labios, lentamente, de tal manera que ella misma ya no sabía si su dedo venía de un lado o de otro, porque más bien parecía recorrer profundidades, provocar la erupción de sentidos nocturnos, la humedad acelerada de su aliento. El aire del mar que tomaba en la ventana era las manos que suavemente la iba tocando por dentro. Erguida iba llenando sus pulmones, abandonándose al aire para sentir su progresiva presión desde adentro. Al mismo tiempo, dejaba caer sus dedos sobre su garganta, pintaba sobre su cuello alargadas caricias que descendían hasta hacerse ligeramente redondas al encontrar el nacimiento de sus senos: que ya le ofrecían premiar dulces demoras en la dureza de sus cimas."

Todo lo que nuestros ademanes expresan son el interior de lo que somos. Es inevitable. Mejor aún: no debe ser evitable. Convivimos realmente pocos años con nosotros mismos para prostituir nuestra propia esencia con titubeantes dibujos mentales hilbanados con nieblas. Somos lo que somos, y no resulta aconsejable detenernos a la mitad de un suspiro. Tal vez por ello, a los sonámbulos, se nos mira con cierta curiosidad por parte de quienes viven siempre pendientes de los pensamientos de los demás... ¿En qué piensas...?- interrogan. Es una geometría implacable la de ellos, los otros, lastimera y lastimante por el daño que infringen a sabiendas.

Fatma, como la calificó Octavio Paz, es el lenguaje inventado de atmósferas insólitas. Yo añadiría que es la hipótesis del mundo que muchos ansiamos y que hacemos nuestro cuando por unos ojos se siente alguien buscado o dos pieles se intercambian sudores.

CAMBIAR

2010-05-07T01:21:00.000-07:00

Es evidente que el ser humano no nace hecho y derecho... Nace de una posibilidad y se dirige hacia innumerables posibilidades. Las más de las veces ni se las imagina pero el destino le envuelve, le conduce, y en ocasiones, le trastorna para que ame más su verdadera posibilidad.
Cuesta desviar la mirada al camino que le han dispuesto, que no el que se debiera haber trazado, que no le han planteado la interrogante... posible. Se le cree inmaduro, frágil para no optar a renuncias que no son frustraciones sino ortopedias personales de un fututo no deseable.
El bailarín de la vida que todos llevamos dentro gesticula a través de millares de gestos ensayados con anterioridad, pero no dejará de ser inexperto hasta que deje de notarse la impronta de su maestro. Para bailar de veras el baile de la vida, debe asumirse cada movimiento desde dentro, sentirse que le mueve solamente su deseo, pragmático sí, pero deseo imperativo, insomne... sonámbulo... que brote desde la más primitiva neurona de su homínido cerebro.
Cualquiera somos la intrincada consecuencia de una continuidad interrumpida en innumerables ocasiones... porque queremos... porque las circunstancias lo aconsejan... porque el deseo de mantener unos minutos más ese atardecer nos pide que nos detengamos... porque el calor de esa mano o la humedad de esos labios es más fuerte que el horario del AVE de nuestra ruta por vivir.
El sonámbulo se dijo un día: Cuando me miran tus ojos, ¿qué será lo que ven?. Cuando los míos no te miran, te ven todavía más...